Es ist nicht wie ein Faden zerreißt oder ein mürbes Gummiband, das bricht, mit einem Geräusch, das wohl da sein sollte, aber nicht wahrnehmbar ist. Es ist mehr wie das Verschwinden einer Kerzenflamme, von einem Luftzug vernichtet, den man nicht gespürt hatte. Wohin ist sie gegangen? An einem sehr hellen Ort, er muss leuchten und gleißen vor so viel verlorenem Licht.
Oder wie das Laufen eines schwarzen Schattens im Augenwinkel - eine Maus? eine Kakerlake? - und wenn man den Kopf dreht, dann war da nichts. Eine Stelle am Knöchel, die juckte und brannte - und plötzlich ist sie weg, mitsamt dem ganzen Fuß. Das Unerwartete, das man erwartet, bevor die Erkenntnis kommt, dass gar nichts geschah.
Regentropfen, die beginnen, an der Scheibe hinauf zu laufen, statt hinunter. Ein Blitz, der auf den Donner folgt. Eine Geburt, die einer Zeugung vorangeht. Ein Feuer ohne Zündfunke. Ein Schlaf, ohne die Augen zu schließen.
Ein Tod, ohne gelebt zu haben.
Nur nicht jetzt, hier, in dieser Sekunde, noch nicht.
Ein Aufschub ohne Ankündigung.