Es ist nicht leicht, einen Berg zu besingen. Dass es nicht einfach werden würde, wurde mir bereits klar, als ich das allererste Mal knapp unterhalb seines Gipfels eine Schautafel mich darüber informierte, dass vor 90 Millionen Jahren an dieser Stelle, an der ich mich nun befand, ein kreidezeitliches Meer, ein Urmeer, ein Pleistozän oder Kambrium oder wie zur Hölle es heißt, sich emporwölbte. Sofort fühlte ich mich von Wassermassen erdrückt. Dabei merkt man dem Berg seine unterseeische Vergangenheit nicht an, bis auf die Tatsache, dass er eben aus purer Kreide besteht. So blendend weiß wie kaum eine Substanz auf dieser Erde. Nicht ins Bläuliche spielend wie Milch, nicht Elfenbein mit seinen Tönungen von in der Sonne gebleichten Knochen, nicht weiß wie alte Asche in einem Feuer, das lange gebrannt und dessen Herz geglüht und alt darüber geworden ist. Was der Asche die Glut, das waren diesem Berg Wellen und Wind, die verglichen mit der Erde, die ihn trägt, sanft mit ihm umgegangen sind. Sie haben ihn gestreichelt, seine Flanken sanft geformt und dafür gesorgt, dass seine Hänge sich ihrer Bestimmung gewiss wurden, ohne darüber schroff und abweisend zu werden: Das Hinabtauchen ins Meer.
Dagegen die Erde machte sich hin und wieder die grausame Freude, ihn zu erschüttern, der Monte Conero hat alle Arten Beben hinter sich - und weil ihr das nicht genug war und sie sein Blut sehen wollte, überzog sie die meerabgewandten Hänge mit Reben - sie stach in seine Seite und es kam Wasser und Blut heraus, das Blut edelster Montepulciano-Reben und damit ein Wein, wie es keinen zweiten gibt auf dieser Welt.