seines Zeichens emeritierter Professor für Europäische Geschichte an der Universität Los Angeles, Experte für die italienische Renaissance, eigentlich lebt? Auf dem Mond?
Gut, sein Buch über die Pazzi-Verschwörung ist recherchiert, fundiert, gut zu lesen, etc. etc. Das kann man ja nun aber auch erwarten.
Meines Wissens ist es auch das einzige Buch, das sich diese Verschwörung ausnahmslos zum Thema erkoren hat. Das könnte alles prima sein, aber von einem Historiker erwarte ich doch, dass er Unterschiebungen und Unterstellungen unterlässt, oder sie zumindest deutlich kenntlich macht. Da schreibt er in schönster Kolumnistenmanier, als es um die Beschlagnahmung der wertvollen Handschriftensammlung der de' Pazzi geht:" "Und wenn die Handschriftensammlung von Messer Piero [...] nicht vollständig zur Auktion kam, lag das gewiss am Kennerblick eines hochgebildeten einflussreichen Bürgers, der die kostbarsten Stücke schon vorher unter der Hand erworben hatte."
S191.
Hehehe, also der pöse Pursche Lorenzo rächt sich nicht nur blutig an den Pazzi, nein, er bereichert sich auch noch in seine eigene Tasche. Steht da. Und auf S. 194 steht dann: "Ob auch ein Teil der kostbaren Handschriften Piero de' Pazzis oder andere exquisite Kunstwerke [...] der verhassten Familie in die Medici-Kollektion Eingang fanden, sei es durch unverblümtes Einstreichen oder aber durch Ersteigerung zu selbstredend günstigen Konditionen, ist nicht eindeutig belegt."
Ja, WAS DENN NU?
Wo Signore Martines an seinen Quellen bleibt, ist er unschlagbar. Er hat es sogar fertig gebracht, das gesamte Vermögen der Pazzi-Familie minutiös über Jahrzehnte hinweg aufzulisten. Er hat die Quellen SOGAR übersetzt! Wofür wir ihm dankbar sind. Er gibt auch frank und frei zu, dass er natürlich auf Seiten der Pazzi steht in seiner Beurteilung, weil ja schließlich über die Jahrhunderte hinweg die Medici versucht haben, ihre Sicht der Dinge darzustellen, naturgemäß also ein schlechtes Licht auf die konkurrierende Familie zu werfen, weshalb man das nun doch zu Recht mal gerade rücken sollte. Aber: Wo bleibt denn die ausgewogene Gesamtschau auf die Ereignisse? Etwa hier, als er die Jahre nach der Vertreibung der Medici subsummiert:
S 241: "[...] war die Republik jedoch noch lange nicht tot, wie es Flucht und Exil der Medici sowie das erstarkte Wiederaufleben einer republikanischen Regierung in den Jahren 1494/95 belegen. Als Reaktion auf die weit verbreitete Forderung nach einer "offenen" Republik, rief das neue (teilweise savonarolische) Regime als eine seiner ersten Amtshandlungen den Großen Rat ins Leben, eine legislative Körperschaft mit 3500 Mitgliedern, die bis 1512 das verfassungsrechtliche Fundament der neuen Republik bildete."
Ich finde es mal (Geschichte Leistungskurs) ziemlich gewagt, im 15. Jahrhundert von einer republikanischen Verfassung sprechen und diese gar einfordern zu wollen. Das "teilweise savonarolische Regime" dürfen wir uns getrost als fürchterliche Talibanherrschaft vorstellen, da hilft auch der etablierte "Große Rat" überhaupt gar nichts.
Das ist alles so unausgewogen, das schwankt so hin und her, ja sicher, Lorenzo konnte nicht anders - natürlich KONNTE er nicht anders, er wickelte schließlich die gesamte Außenpolitik für Florenz ab, und JA, er hatte Klienten, meine Güte, das hatte JEDER, auch die Pazzi damals, so funktionierte das System, was sollte man erwarten? Einen Ausschuss für Menschenrechte, eine ständige Vertretung am Den Haager Gerichtshof? Trennung von Exekutive, Legislative, Judikative? WIE denn auch? Martines präsentiert uns hervorragende Quellen, aber mit seinen Conclusiones startet er einen einzigartigen Eierlauf. Der letzte Absatz lautet folgendermaßen:
"All seinen bemerkenswerten Eigenschaften zum Trotz - oder, genauer gesagt, dank ihnen - war Lorenzo der einzige Mann, der die Republik Florenz jemals an den Rand des Abgrunds brachte. Zuerst, in dem er Furcht und Hoffnung säte, dann, indem er diese Furcht ausnutzte, um die persönlichen Ziele der Bürger für seine eigenen Zwecke einzuspannen. Und während er so seine ganze Kraft aufbot, die öffentliche Macht von Florenz in den Besitz der Medici zu bringen, wurde er nicht müde zu behaupten, das Wohl von Florenz und das Wohl der Familie Medici seien ein und dasselbe. Und irgendwann glaubte er das dann auch selbst."
Was für ein wohlklingener Ausklang. So schlüssig, so eingängig. Das Problem ist nur, dass Martines uns auf circa 200 Seiten vorher ausnahmslos Quellen präsentiert hat, die belegen, dass es nun einmal de facto so war, dass Wohl und Wehe der Republik (ein Terminus, den er gerne anführt und im politikwissenschaftlichen und postrevolutionären Sinne anwendet, als WÜSSTE er es nicht besser) eben in der Tat von Lorenzos Existenz abhingen, die durch das Attentat auf ihn substantiell gefährdet worden war. Ich verstehe überhaupt nicht, wie man das derart missinterpretieren kann. Lauro Martines, dessen Talent und Fleiß ich hier besonders in Bezug auf die Quellenforschung gar nicht in Abrede stellen will, kann sich doch nicht allen Ernstes hinstellen und die "Republik" Florenz im 15. Jh. als ein Gebilde missverstehen, welches er im besten Falle nach der französischen Revolution ansiedeln will? Mit einer Urteilskraft, die sich auf den Erfahrungen des 20. Jahrhundertes zementiert?
Natürlich, Lorenzo de' Medici war der bessere Berlusconi, wenn wir so wollen. Er war charismatischer, er war diplomatischer, er war höflicher, er war intelligenter, belesener, charmanter und liebenswürdiger. Aber wir können uns doch nicht hinstellen im Jahre 2000 und die Maßstäbe anlegen, die wir in über 500 Jahren gelernt haben, anzuwenden? Man hatte seinen Bruder ermordet, sein eigenes Leben bedroht, das Urteil eines anderen Historikers lautet: Nichts besseres konnte ihm passieren, er hat ausschließlich gewonnen.
Da möchte ich dann widersprechen. Nichts war gewonnen, man hat ihm einen Knöchel an den Kirchenstaat und den geifernden Papst geschnallt, einen Arm an den französischen König, einen anderen an das Köngreich Neapel, um ihn zu vierteilen. Lorenzo de' Medici hat nicht für sich selbst, sondern für SEINE Republik Florenz alles in die Waagschale geworfen und die Reise zu Neapels König angetreten, seinem damaligen Erzfeind, um diesen Krieg zu beenden, für Florenz zu beenden. Was ihn das gekostet hat - Tage, in denen er eloquent, charmant zu sein hatte und Nächte, in denen er aus Kummer und Sorge verzweifelt Tränen vergoss, und es kommt noch hinzu, dies alles geschah in Folge der Verschwörung in der er Opfer war, nicht Täter. Wäre er umgekommen, das Urteil der heutigen Generationen wäre gewiss wohlwollender ausgefallen. Und das nehme ich Martines übel. Er hätte ein gutes Buch schreiben können, auch und vor allem aus Pazzi-Sicht. Und deshalb vermag ich mich der folgenden Rezension leider nicht anzuschließen und reihe mich ein, meinetwegen auch als Vertreter der Konservativen, in die Kopfschüttler.

Und nein, ein letztes noch, er erzählt NICHT furios. Er ist durchaus lesbar.

"... ein großer Wurf. Zum einen ist seine Darstellung kunstvoll komponiert: Ereignisberichte wechseln sich mit Einblendungen von Persönlichkeitsprofilen ab. Und auch ausgiebige Reflexionen des Autors, der seine Rolle als Leiter der Ermittlungen stets aufs Neue bestimmt, sind reichlich eingestreut. Dazu kommen faszinierende Aktualisierungen: So könnte die Pazzi-Verschwörung etwa als "Terrorakt" gelesen werden. Der Text hat so etwas vom Medien-Layout des 21. Jahrhunderts. Journalistisch im besten Sinn ist vor allem der Stil: Martines erzählt furios - und die vorzügliche deutsche Übersetzung hält dabei durchaus mit. Die konservative Zunft mag den Kopf schütteln - das Buch des emeritierten Autors atmet Jugendfrische, vermag zu fesseln und ist trotzdem "seriös" ... ein ungewöhnlich farbiges und facettenreiches Buch ..."
Damals, 12/2004

Niemand hatte auf mich geachtet, ich reichte das Fax Lorenzo weiter und beugte mich zu ihm hinunter.
„Lassen Sie sich von Leitmeyr nicht provozieren, er macht nur seinen Job“, flüsterte ich an seinem Ohr und drückte ihm ein Grappaglas in die Hand. Seine Kiefermuskeln arbeiteten. Giulia war erfolgreich damit beschäftigt, ein Tête-à-têtes für den nächsten Abend festzuzurren. Ich tippte dem Kommissar auf die Schulter. „Wissen Sie, wo Laurinius sich zur Zeit aufhält?“ Leitmayr schreckte auf. „Momentan hat er irgendeinen Forschungsauftrag für die Provinz Le Marche übernommen, hat der Kollege Aurel mitgeteilt, aber das hat gar nichts zu heißen. Er verfügt über jede Menge Handlanger ...“
„Das bedeutet, er könnte durchaus hinter dem Diebstahl der Brevierabschrift im Vatikan stecken“, sinnierte ich, aber er hatte sich bereits wieder zu Giulia gewandt, die fortfuhr, ihn mit betörendem Charme zu umgarnen. Zeno brachte eine frisch erbaute Zuckerwürfelpyramide hämisch grinsend zum Einsturz und streifte hin und wieder seinen stumm brütenden Freund mit ängstlichen Blicken. Ich stand auf und entschuldigte mich, weil ich dringend frische Luft brauchte.
Draußen auf der Loggia war es mild, die Silhouette der ewigen Stadt schmückte sich mit einer Tiara aus gelb- und blaufunkelnden Lichtern. Verwundert bemerkte ich, dass die Luft von einem durchdringenden, süßen Ginsterduft erfüllt war. Im gleichen Moment packte mich heftiges Heimweh: Der Walbuckel des Monte Conéro tauchte vor meinem inneren Auge auf, mit dem leuchtenden Gelb seiner blühenden Ginsterbüsche zwischen den dunklen Pinienwäldern, die ihn überzogen. Ich warf mich in einen Sessel, zündete eine Zigarette an und nahm mir vor, gleich morgen nach Hause zu fahren. Mir fehlte der weite Blick hinunter bis zum Meer, seine lapislazulifarbene Präsenz an meinem Horizont, mein eigener Horizont, mein Leben. Die Abende auf meiner Terrasse, der Himmel über den Castelli di Jesi erglühend in Safran und Karmesinrot, ich schloss träumerisch die Augen. Ungebeten schob sich die Erinnerung an den Tagmond über den Türmen des Palazzo Ducale Urbinos dazwischen. Meine erste Begegnung mit Lorenzo in seiner völlig verdreckten Handwerkerkluft, sein scharfgeschnittenes Profil, der Duft von Acqua di Parma, den ich immer mit ihm verbinden würde, als wäre er in eine sizilianische Julinacht gehüllt, in die ich mich stürzen konnte wie von einer Kreideklippe des Conéro ins klaftertiefe Meer ...
Ich riss die Augen auf und rannte ins Bad hinüber, um mir kaltes Wasser ins Gesicht zu werfen, atmete versehentlich dabei ein, spuckte und hustete, bis mir die Stirnhöhlen schmerzten und hätte mich am liebsten selbst geohrfeigt. Stattdessen streckte ich meinem Spiegelbild die Zunge heraus und ging wieder auf die Loggia hinaus, um noch eine Zigarette zu rauchen, den poetischen Duft der ginsterblütensatten Luft zu vertreiben und mich verbissen auf den Verkehrslärm zu konzentrieren, der von der Via conciliazione herüber drang.
Lorenzo trat leise über die Schwelle, stellte zwei Weingläser auf den Tisch und streckte sich erleichtert aufseufzend in einem Sessel aus.
„Die anderen haben sich verabschiedet, ich soll Sie grüßen“, sagte er, den Kopf in den Nacken gelegt, zum Himmel hinauf. „Ich muss hier raus“, fügte er tonlos hinzu.
„Dasselbe habe ich auch gerade gedacht, aber ich bin nicht sehr weit gekommen“, erklärte ich dem Olivenbäumchen schräg vor mir.
„Ich habe eine Idee!“, entgegnete er leise, kniff das linke Auge zu und versuchte, den abnehmenden Mond mit seinem rechten Daumen zu verdecken. „Wir gehen jetzt zu Bett-“
Fast hätte ich den Schluck Wein, den ich gerade genommen hatte, wieder zurück ins Glas gespuckt.
„-stehen morgen in aller Frühe auf und machen einen Ausflug zum Meer. Mit Picknick und allem!“
„Giulia würde alles für Sie tun, sie liebt Sie sehr. Wie sie den deutschen Kommissar eingewickelt hat, das war einzigartig“, versuchte ich das Thema zu wechseln.
„Nein, nicht Giulia und Zeno und womöglich noch dieser Leitmayr“, entgegnete er ungeduldig. „Nur wir beide. Es wird Ihnen gefallen. Das Wetter hält sich, wir nehmen das Motorrad, d’accordo?“
Ich schwieg.
„Wir werden mit einem ganzen Arm voll blühender Ginsterzweige zurückkommen, wir könnten frische Muscheln kaufen und abends auf der Loggia vongole essen. Was sagen Sie?“
„Laurinius ist Dottore Pasolini, ich habe ihn vorhin auf dem Bild wiedererkannt.“
„Sie können manchmal sehr deutsch sein“, gab er mit verändertem Tonfall zur Antwort und wünschte eine Gute Nacht.
Ich schaute noch lange in den Sternenhimmel über Rom und lauschte den gedämpften Klängen von Norwegian Wood, die aus seinem Zimmer drangen.

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EINE MOTOGUZZI! Ooooh ja!

Und ich kenne da einen jungen Mann, dem dieses Teilchen hier ganz ausgezeichnet zu Gesicht stünde ...

endlich wieder auf dem Laufenden!

Brad Pitt und Angelina Jolie wohnen jetzt also in irgendso einer Assoklitsche in Paris, aber Blick auf Eiffelturm und jeden Tage Lektüre von Le Figaro (hörthört!) durch Frau Jolie. Jedes Bild, j e d e s Bild vorgestülpte Lippen, ausschließlich vorgestülpte Lippen. Ist das nicht langweilig auf die Dauer? Ob sie auch mit vorgestülpten Lippen s p r i c h t, lächelt, lacht? Naja, mir kann es egal sein, ich muss sie ja nicht jeden Tag anschauen, das muss Brad Pitt, den ich auch nicht jeden Tag anschauen wollte.

Als neuer James Bond wäre mir allerdings Brad Pitt wesentlich lieber gewesen als dieser, Gott ich muss nachgoogeln, ich hab tatsächlich schon wieder seinen Namen vergessen, irgendwas Craig halt. Ich finde, ein Bond muss dreinschauen können, als wolle er es einem direkt jetzt hier und auf der Stelle besorgen: falls man ein Mann ist, indem er einen aus den Stiefeln haut, falls man Frau ist, das andere.
All das gelingt Craig nicht, es kann gar nicht gelingen, das liegt an seiner Physiognomie. Brosnan hatte es drauf, Sean Connery hatte es drauf, Roger Moore, naja, zu zurückhaltend, da blond. Es gibt jetzt sogar eine Internetseite irgendwasCraignobond.com oder so ähnlich, ist auch egal. Also er kann jedenfalls keine Autos mit Gangschaltung fahren, hasst Waffen (!) und bestellt sich Nagelfeile, Kosmetiktücher und Babyöl ans Set.
Vielleicht ein Bond für die ganze Familie? Für junge Eltern, die gerade gebaut haben? Sowas in der Art?

Achja, und ich werde mir für kein Geld der Welt einen Film mit schwulen Cowboys angucken, und sei er noch so intensiv, herzzerreissend, wundervoll. Nein. Alles was Recht ist. Übrigens gucke ich auch nicht "Ein Käfig voller Narren".
Wenn die sich in der Lindenstraße küssen finde ich das aber wieder sehr okay!

Lorenzo war aufgesprungen, sein Stuhl polternd umgekippt.„Was wollen Sie damit andeuten, H e r r Leitmayr?“, rief er wutentbrannt auf Deutsch, während Zeno ihm beschwichtigend in die Arme fiel. Giulia und ich sahen uns alarmiert an, Leitmayr häufte sich seelenruhig noch einen Löffel Gemüse auf den Teller.
„Sie müssen zugeben, ich denke jetzt an Ihren Ruf als international renommierter Experte für Bildende Kunst, M o n s i g n o r e, es ist schon überaus merkwürdig, dass ausgerechnet Sie nicht imstande sein sollten, eine billige Reproduktion von einem Original aus dem 15. Jahrhundert zu unterscheiden.“ Leitmayr lächelte dünn, aß aber mit ungeschmälertem Appetit weiter.
„Das ist absolut lächerlich, verehrter commissario“, flötete Giulia und legte dem Deutschen die beringte Hand auf den Arm. „Mein Bruder hat doch keine Röntgenaugen. Sie haben auf der Herfahrt selbst gesagt, dass das Original unter einer dicken Farbschicht neueren Datums versteckt ist, die Rückseite der Leinwand ist aufmontiert. Ich bitte Sie, wer nimmt denn ein Bild auseinander, das er guten Gewissens als Reproduktion kauft?“
Ich hatte Lorenzos Stuhl aufgehoben, setzte nachdenklich Kaffee auf und stellte die Grappaflasche auf den Tisch, zusammen mit fünf Gläsern.
„Ich finde, wir haben uns jetzt alle einen Schluck Grappa verdient“, sagte ich laut und nötigte Lorenzo mit sanfter Bestimmtheit dazu, sich wieder zu setzen. Ich ließ meine Hände auf seinen bebenden Schultern ruhen und verstärkte den Druck meiner Fingerspitzen, um die Verspannung zu lockern. Giulia warf mir unter halb geschlossenen Lidern einen einvernehmlichen Blick zu und redete leise auf Leitmayr ein, der in den Taschen seiner Strickjacke nach einem zusammengefalteten Blatt Papier wühlte.
„Professor Laurinius, ein etwa drei Jahre altes Foto“, nickte er und reichte mir das Dokument über den Tisch. Zeno sank auf seinen Stuhl zurück und wischte sich mit einem weißen Taschentuch die feuchte Stirn. Ich schnickte gegen das Fax, betrachtete das Bild und unterdrückte mühsam einen Aufschrei: Laurinius und Dottore Pasolini waren ein und dieselbe Person.

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