in der Küche vor der Spüle und trocknet Gläser ab. Er kann nicht schlafen.
Seine Beine geben keine Ruhe. Sie jucken und kribbeln und sind wieder elefantös angeschwollen.
Er ist 78. Kein Alter. Vor zehn Jahren hätte er noch irgendeine Deutschland-Ag in den Sand setzen (seine dritte dann) und Nuttenparties mit Zwangsprostituierten aus Osteuropa feiern können.
Wenn er nicht schon seit 1980 todkrank gewesen wäre.
Und ein einfacher Arbeiter.
Ich könnte jetzt noch die Höheden Witzbetrag seiner Rente hinschreiben - und wenn ich ehrgeizig wäre, die Kosten seiner Krankheiten. Da haben sich einige dran gesund gestoßen.
Aber ich reg mich nicht mehr auf. Heute nicht mehr.