Vice Ispettore Giovanni Piersanti, ein ansonsten schneidiger Bursche mit Bürstenschnitt und gepflegtem Bärtchen war in der Notaufnahme des Krankenhauses von Urbino zu uns gestoßen. Seine Erschütterung über den Unfall seines Vorgesetzten ging in verzweifelte Verwirrung über, als Lorenzo von ihm wissen wollte, ob seine Frau immer noch in den Wehen liege.
Wir ließen Zeno in der Obhut der Ärzte zurück, die zuversichtlich wirkten. Giovanni chauffierte uns ins Büro am Borgo Mercatale, um unsere Aussagen aufzunehmen. Gegen sechs Uhr entließ er uns mit dem Versprechen, uns auf dem laufenden Stand der Ermittlungen zu halten und einer Erklärung, wo mein Auto geparkt sei. Müde machten wir uns auf den Weg. Lorenzo war aschfahl im Gesicht, er hatte sich im Krankenhaus notdürftig Zenos Blut und den Ruß abgewaschen, aber seine Soutane war im allertraurigsten Zustand. Meine Jeans waren völlig verdreckt, ebenso meine weiße Bluse.
Trotz unseres jämmerlichen Zustandes betrat Lorenzo entschlossen eine kleine Bar, nachdem er erklärte hatte, er brauche jetzt und auf der Stelle einen großen Cognac. Ich hatte nichts dagegen einzuwenden. Auf dem Weg zur Theke wurde er von einem schmächtigen Männchen mit Regenschirm aufgehalten, der ihn in ein freundschaftliches Gespräch verwickelte. Lorenzo breitete die Arme aus, deutete an sich hinunter und erklärte offenbar seinen desolaten Zustand. Das Männchen wurde ernst und klopfte ihm zum Abschied auf die Schulter. Ich hatte meinen Cognac bereits in der Hand und überhaupt nicht die Absicht, auf ihn zu warten. Der erste Schluck tat ungeheuer gut und milderte das Entsetzen über meinen Anblick im Spiegel hinter der Theke. Lorenzo griff sich eine Handvoll Pistazien und trank seinen Cognac auf einen Zug leer. Der Barista füllte großzügig nach.
„Das war von allen schlimmen Tagen meines Lebens mit Abstand der zweitschlimmste. Vielleicht auch der schlimmste, ich habe mich noch nicht endgültig entschieden, aber nach dem zweiten Glas Cognac werde ich mehr wissen“. Er nahm noch einen kräftigen Schluck. „Dottore Pasolini hat mich angeschaut, als ob mir Hörner gewachsen wären“, stöhnte er schließlich und stützte den Kopf in die Hände.
„Wir machen beide nicht gerade bella figura“, grinste ich und griff nach der Schale mit den Nüssen. Erst allmählich ging mir die Bedeutung seiner Worte auf. „Sie meinen, Dottore Pasolini war hier?“ Lorenzo verlagerte ächzend sein Gewicht von einem Bein aufs andere.
„Sie müssen ihn doch erkannt haben, der kleine Mann, der eben mit mir gesprochen hat. Sie sagten doch, Sie wären auf seine Empfehlung gekommen!“
Ich verspürte den unbändigen Drang, hysterisch zu lachen, riss mich aber zusammen.
„Der Mann, der sich mir gegenüber als Dottore Pasolini ausgegeben hat, mit dem ich mich im Café am Duomo getroffen habe und der mir Ihre Visitenkarte gegeben hat, war korpulent und ein Baum von einem Kerl.“
Lorenzo schaute mich mit irrem Funkeln in den Augen an, dann ließ er sich kopfschüttelnd ein drittes Mal nachschenken.

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das aber wesentlich höher und weiter weg liegt.


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Das brennende Wrack des Jugos stand auf dem rechten Seitenstreifen. In sicherer Entfernung kniete Lorenzo auf dem Boden, neben ihm erkannte ich den reglosen Körper Aurels. Mit schmerzenden Lungen rannte ich weiter.
„Er lebt!“, rief Lorenzo mir zu. Es grenzte an ein Wunder. Beinahe wäre ich gestolpert. Endlich erinnerte ich mich an mein Handy, riss es im Laufen aus der Jackentasche, rief die 118 an und beschrieb die Unfallstelle, so gut ich konnte. Für einen Moment stand ich neben den beiden, stützte nach Luft schnappend die Hände auf meine Oberschenkel und fiel dann auf die Knie. Ich wusste nicht, wer schlimmer aussah: Zeno, der eine heftig blutende Platzwunde am Stirnansatz aufwies, Rußspuren im Gesicht und mindestens einen gebrochenen Unterarm hatte, oder Lorenzo, blutverschmiert, mit wirren Haaren und zerrissener Soutane. Aurel war bewusstlos. Wir brachten ihn in eine stabile Seitenlage.
„Wie kommt es, dass er die Explosion so gut überstanden hat?“, keuchte ich. Ich hatte immer noch Seitenstechen.
„Er kann nicht im Auto gewesen sein, als es passierte. Ich habe ihn ein Stück entfernt gefunden“, antwortete Lorenzo mit brüchiger Stimme.
„Haben Sie ein Taschentuch? Die Wunde an der Stirn blutet stark.“
Als Antwort riss er entschlossen einen Streifen aus dem Saum der Soutane und reichte ihn mir herüber. Behutsam versuchte ich damit, so gut es eben ging, die Blutung zu stoppen. Aus der Verletzung am Unterarm ragte ein Stück Knochen; daran wagte ich mich nicht, sondern begnügte mich damit, seinen Hemdkragen zu lockern, damit er besser atmen konnte. Zenos Lider flatterten, aber er wachte nicht auf.
„Er wird es schaffen“, sagte ich mit dem bitteren Geschmack von Rauch im Mund.
Lorenzo schaute auf. Als er sich die Haare aus den Augen strich, bemerkte ich Tränenspuren auf seinen rußgeschwärzten Wangen. Wortlos griff er nach meiner Hand und hielt sie fest, bis der Rettungswagen in Sichtweite kam.

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Er hatte die Kartoffeln im Ofen mitgaren lassen und zum Schluss die geschmorte Lammkeule mit der Safransoße überzogen. Es duftete himmlisch, als er mir den Teller hinschob. Lorenzo war sehr bemüht, er schenkte mir Wein nach, reichte mir Brot - vermied es aber, mich zu berühren. Andächtige Stille breitete sich aus. Plötzlich ließ Zeno Aurel das Besteck fallen und rannte zu einem uralten Olivenbaum hinüber. Dort streckte er die Arme gen Himmel, dankte lauthals Gott, kehrte zurück und drückte Lorenzo einen Kuss auf die Stirn, bevor er wieder Platz nahm.
„Es schmeckt ihm nicht!“, lachte Lorenzo. „Als ich das letzte Mal Agnello allo zafferano gekocht habe, hat er noch ein Vaterunser und drei Ave Maria gebetet.“
„Das mache ich nie mehr, weil als ich damit fertig war, war das Fleisch kalt geworden!“, wandte sich Aurel in vertraulichem Ton an mich. „Dass mich der Teufel hole, ich frage mich, wie die Weltgeschichte verlaufen wäre, wenn du für Stalin gekocht hättest“, fügte er schmunzelnd hinzu.
„Ich koche hin und wieder für Onkel Estefanio, das ist Strafe genug für mich“, warf Lorenzo gut gelaunt ein. „Er hat übrigens vorhin angerufen ...“
„Ich habe dich spielen gehört, ich kann es mir vorstellen“, verzog Zeno das Gesicht. Dann hellte sich seine Miene wieder auf. „Du spielst doch am Ersten Mai in Urbino? Es bleibt dabei? Sie müssen kommen, Signora Elsa, das ist ein großes Fest mit Porchetta, Polenta, Feuerwerk und allem Drum und Dran! Sagen Sie Ja!“ Ein dunkles und ein helles Augenpaar richteten sich gespannt auf mich.
„Sehr gerne, das klingt toll“, hörte ich mich sagen. Aurels Blick zuckte zwischen uns hin und her.
„Mà, eh, ich wollte noch sagen, das Auto von der Signora, Lorenzo, stell dir vor, Giovanni wollte es doch vorbei bringen, aber er hat vor zehn Minuten eine SMS geschickt, bei seiner Frau haben die Wehen eingesetzt, und ich habe leider noch einen dringenden Termin." Er mied meinen Blick. Seit er hier war, hatte er nicht ein Mal auf sein Handy geschaut. „Vielleicht kannst du die Signora nachher auf dem Weg nach Rom einfach in der Questura absetzen, ist ja kein Umweg. Das Auto steht bereit. “

Nach dem Obst und dem Kaffee spülten Zeno und ich das Geschirr, Lorenzo war nach oben gegangen, um sich reisefertig zu machen. „Sie wollten vorhin im Garten noch etwas sagen“, erinnerte ich ihn, während ich das letzte Weinglas in die Vitrine zurück stellte. Zeno runzelte nachdenklich die Stirn. „Ich wollte Ihnen sagen, dass Sie gut auf sich aufpassen sollen – und auf ihn. Er ist der beste Freund, den ich habe“. Er warf den Spüllappen ins Becken und ging hinaus, um sich eine Zigarette anzuzünden.
Unser Gastgeber hatte sein Räuberzivil gegen eine Soutane getauscht und kam, die Haare ordentlich zurück gekämmt und frisch rasiert die Treppe herunter.
Wir verabschiedeten uns herzlich von dem Vice-Questore, der in seinen verbeulten Jugo einstieg und winkend davon brauste.
Ich glaube, wir unterhielten uns gerade über den riesigen Tagmond am Himmel über Urbino, als sich unten an der Straße eine ungeheure Explosion ereignete. „Zeno!“, hörte ich mich aufschreien. Lorenzo sprintete bereits mit wehenden Rockschößen in Richtung Ausfahrt. Ich setzte ihm ohne zu zögern nach.

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Eine kühle Brise war aufgekommen und hatte eine große Wolke vor die Sonne geschoben. Unter unseren Füßen raschelte es, wenn hin und wieder eine Eidechse aufschreckte. Aurel räusperte sich.
„Lorenzos Eltern, müssen Sie wissen, liebten sich sehr. Sein Vater hatte Maria gegen den Willen der Familie geheiratet. Besonders sein Bruder, Estefanio, der damals noch nicht Kardinal war, sprach sich gegen diese Verbindung aus. Er gab Maria die Schuld daran, dass sein Bruder nicht die priesterliche Laufbahn einschlug.“ Er blieb stehen, um eine Weinranke hochzubinden, die sich gelöst hatte.
„Und, war sie Schuld?“
Aurel schüttelte den Kopf. „Die Ehe blieb zunächst kinderlos, obwohl sich beide nichts sehnlicher als einen Sohn wünschten. Estefanio nannte das die Strafe Gottes. Nun, es dauerte ein paar Jahre, aber dann bekamen die beiden Giulia, Lorenzos Schwester. Ein tüchtiges Mädchen. Sie ist heute Rechtsanwältin und besucht ihn oft. Sie würden sie mögen.“ Also hatte ich Giulias Sachen im Gästebad gesehen, folgerte ich. Er war stehen geblieben und wies mich auf die Artischocken hin, die üppig wucherten und bereits Knospen ausbildeten.
„Als Giulia zwei Jahre alt war, wurde Lorenzos Vater nach Sardinien versetzt. Er arbeitete als Wirtschaftsprüfer. Maria und Giulia blieben in Urbino, er kam an jedem Wochenende nach Hause. Unter der Woche schaute Estefanio nach dem Rechten, er misstraute Maria, ja er hasste sie, und kam oft unangekündigt vorbei. Sie war sehr unglücklich in dieser Zeit. Sie magerte ab, wurde immer stiller. Einmal, als sie unter der Woche, es war im September jenes Jahres, mit einem blauen Auge bei uns auftauchte, erzählte sie meiner Mutter, sie sei gestürzt. Meine Eltern redeten damals auf Lorenzos Vater ein, er solle sich wieder versetzen lassen. Es klappte auch, zum Jahresanfang konnte er eine Stelle in Pescara antreten. Im Juni des darauffolgenden Jahres wurde Lorenzo geboren. Sein Vater war außer sich vor Freude, aber Maria ist nie wieder ganz die Alte geworden. Estefanio drang auf die beiden ein, sie sollten Lorenzo auf eine Klosterschule schicken, er gehöre der Kirche und sie stünden in Gottes Schuld, weil er ihnen gewährt habe, was sie ersehnt hatten.“
Unten im Tal hörte man die Sirenen eines Krankenwagens aufheulen und wieder verebben. Ich war mir nicht sicher, ob ich die Geschichte zu Ende hören wollte.
„Estefanio hat sich mit der Klosterschule durchgesetzt“, sagte ich fröstelnd. Ich wollte die Sache abkürzen. Er lachte freudlos und schüttelte den Kopf. Als Lorenzo gerade 17 war, fuhr Aurel fort, erlitt sein Vater einen Schlaganfall. Maria war verzweifelt. Estefanio überhäufte sie mit Vorwürfen: Alles sei ihre Schuld. Er musste ihr sehr zugesetzt haben, denn sie legte das Gelübde ab, dass Lorenzo Theologie studieren solle, wenn ihr Mann wieder gesund würde. Er fügte sich und schrieb sich an der Jesuitenhochschule in Rom ein. Sein Vater erholte sich tatsächlich.
„Und Maria?“
„Ist vor zehn Jahren bei Fano ins Meer hinaus geschwommen und nicht mehr zurückgekehrt.“
„Das ist die schrecklichste Familiengeschichte, die ich je gehört habe“, murmelte ich. Aurel sah mich eindringlich an.
„Hüten Sie sich vor Estefanio.“ Er legte mir die Hand auf die Schulter und wollte noch etwas sagen, aber vom Haus her rief Lorenzo und schimpfte, das Essen werde kalt. Als wir zum Vorplatz zurückkehrten, stand über den Türmen von Urbino ein gespenstisch bleicher Tagmond.

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„So, Ihre Papiere sind ja völlig in Ordnung“, hatte sich Aurel nach einem flüchtigen Blick auf meinen Ausweis versichert. „Faxen Sie mir doch eine Kopie in die Questura, das ist alles so lästig. Ich hab übrigens den alten Ugo mal ausgehorcht, das Kaliber, das wir in Ihrem Auto gefunden haben, ist zwar unüblich, aber er kennt mindestens drei Burschen, die es auf der Jagd benutzen. Zwei davon waren gestern Abend unterwegs. Wenn Sie keine Anzeige erstatten, wär der Fall damit erledigt.“ Er trocknete sich mit einem karierten Taschentuch die Stirn und schenkte sich Prosecco nach.
Ich hatte den Tisch draußen eingedeckt, drinnen klapperte Lorenzo mit den Töpfen und über dem Haus waren die Adler wieder aufgestiegen. Es war alles sehr friedlich. Ich bedauerte fast, dass mein Auto in ein paar Stunden vorbei gebracht und ich den Heimweg antreten würde. Nachdenklich griff ich in die Schale mit den Kartoffeln, die ich mit heraus gebracht hatte und begann mit der Schälerei. Aurel schloss sich an und so schälten wir eine Weile konzentriert. Aus der Küche drang der aromatische Duft von schmorendem Lammfleisch mit Thymian, Salbei und Rosmarin. Ich stand auf, um die kleingeschnittenen Kartoffeln hinein zu bringen. Lorenzo passierte gerade die Sauce und schmeckte sie mit Safranfäden ab, die er zwischen beiden Handflächen rieb und großzügig hinein streute.
„Safran an Lamm?“ fragte ich erstaunt, als ich ihm die Schüssel bereit stellte. Er schaute mich mit glänzenden Augen an.
„Ein altes sardisches Rezept, Agnello allo zafferano. Das edelste Gewürz, das es gibt. Und mit einem unvergleichlichen Duft. Schnuppern Sie!“ Er hielt mir einladend die zum Kelch geformten Hände hin. Ohne nachzudenken beugte ich den Kopf und sog den berauschenden, bittersüßen Geruch ein, der noch an ihnen haftete. Einen Atemzug später wurde mir bewusst, wie töricht das gewesen war: Ich spürte seine Daumen an meinen Schläfen, seine Fingerspitzen unter meinem Kinn – reglos oder mit einem leichten Zittern? -, richtete mich mit hochrotem Kopf auf und verließ fluchtartig die Küche.
Aurel blinzelte in die Sonne und schreckte auf, als ich mich neben ihn auf die Bank fallen ließ.
„Wie lange kennen Sie und der Monsignore sich schon?“, wollte ich wissen. „Solange ich denken kann, unsere Mütter waren miteinander befreundet.“ Er blickte mich aus seinen azurblauen Augen freundlich an.
„Wie kam es dazu, dass er Priester geworden ist?“ Wenn Aurel die Frage als indiskret empfand, ließ er es sich zumindest nicht anmerken.
„Das ist in der Tat eine interessante Geschichte ...“ Er warf einen raschen Blick zur Türe hin. „Kommen Sie, wir gehen ein bisschen durch den Garten, dann erzähle ich sie Ihnen.“

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Gerade als ich auf den Vorplatz schlenderte, fuhr Vice-Questore Zeno Aurel in einem völlig verschlammten Jugo vor. Er warf nachdrücklich die Fahrertüre zu und begrüßte mich freundlich, am Arm einen Korb mit Fressalien.
„Ich habe gute Nachrichten für Sie, Ihr Auto ist wieder frei gegeben!“, strahlte er, während er den Korb behutsam auf einer Bank absetzte. Aus dem oberen Stockwerk schrammelte eine elektrisch verstärkte Gitarre den Refrain eines Rolling Stones-Hits.
Aurels Züge verloren allen Glanz.
„Wieso steht er nicht am Herd? Es ist höchste Zeit fürs Mittagessen!“ Ich meinte, einen vorwurfsvollen Unterton mir gegenüber heraus zu hören und hielt ihm zur Erklärung das Handy entgegen.
„Der Monsignore hat einen unangenehmen Anruf erhalten und ist – jetzt wohl schlechter Laune.“ Er ließ sich seufzend neben seinem Korb nieder und klopfte einladend auf den Platz neben sich. Dann lauschte er für einen Moment, den Kopf zur Seite geneigt.
„Wenn er schlechte Laune hat, kann ich ihn drüben in der Questura in Urbino hören, er kommt bestimmt gleich herunter.“ Er wirkte wieder zuversichtlicher, packte eine getrocknete Wildschweinwurst aus, schnitt ein Stück mit einem gigantischen Klappmesser ab und hielt es mir hin.
„Die ist vom alten Ugo, er macht die besten, sagt, es sei eine besondere Gewürzmischung, die er natürlich geheim hält, das alte Schlitzohr“, kaute er und ich beeilte mich, die Wurst in den höchsten Tönen zu loben. „Warten Sie, ich habe noch ein Stück Provolone dabei, den müssen Sie einfach probiert haben ...“ Aurel, ganz in seinem Element, breitete ein sauberes Taschentuch auf die Bank zwischen uns, legte ein Stück Käse, die Wurst und ein Schale mit schwarzen Oliven darauf. Zu guter Letzt zauberte er eine Flasche Wein ohne Etikett aus seinem Korb, nahm einen herzhaften Schluck, wischte den Hals mit der Hand ab und streckte sie mir aufmunternd entgegen.
„Wahrscheinlich Estefanio, der alte Drache, eh?“, wollte er mit einem Kopfnicken zum Handy hin wissen. „Wissen Sie zufällig, was Lorenzo als Hauptgericht geplant hat?“
Ich schnitt mir noch ein Stück Käse ab. „Es gibt Lamm.“
„Lamm! Dass mich doch der Teufel hole!“ Er freute sich.
Das Clapton-Medley, das auf die Stones gefolgt war, brach ab und eines der oberen Fenster öffnete sich.
„Lorenzo, du Prachtkerl, schau zu, dass du herunter kommst, sonst ist von der Wurst nichts mehr übrig!“, schrie Aurel mit zurückgelegtem Kopf.
Fünf Minuten später saßen wir zu dritt in der Sonne und stießen mit Prosecco auf mein Auto an und darauf, dass wir am Leben waren.

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Kaum hatte er die magischen drei Worte ausgesprochen, sägten sich Guns ‚n’ Roses durch die sich ausbreitende Stille. Über den Hügeln war ein Adlerpaar aufgestiegen. Lorenzo kramte sein plärrendes Handy aus der hinteren Jeanstasche und meldete sich unwirsch. Ich beschattete meine Augen mit der rechten Hand und folgte dem Flug der Vögel zur Sonne hin. Eine Zeit lang redete der Anrufer auf ihn ein, während seine Gesichtszüge sich immer mehr verhärteten. Er hatte zornig geschwiegen, aber schließlich ging er ein paar Schritte zur Seite und brach in eine wahre Tirade aus. Er sprach schnell, laut und auf das Äußerste erregt. Ich verstand nur noch bruchstückhaft: „Man hat auf sie geschossen ... Natürlich, was dachtest du? ... Das ist eine Lüge. Eine solche Verleumdung hätte ich dir nicht zugetraut ... Ja, blind, das war ich wohl!“
Er fluchte unterdrückt, hängte auf und schleuderte das Handy in den Rosmarinstrauch. An seiner linken Schläfe pulsierte eine winzige Ader. Er atmete ein paar Mal tief durch.
„Mein Onkel, Kurienkardinal Estefanio Farnese“, erklärte er tonlos und stapfte ins Haus zurück. Einer der Adler setzte zu einem Sturzflug auf Beute an.
Ich hob das Handy auf und folgte Lorenzo in respektvollem Abstand.

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Ich ließ mich von ihm auf dem Grundstück herum führen. Es war noch nicht vollständig angelegt, das Gelände war sehr steil und er erläuterte mir mit der typischen Manie der Italiener für ihre Gärten, wo im Sommer die kühlste Stelle herrsche, im Winter die wärmste, aus welcher Richtung der Wind überwiegend komme und was das für die Auswahl der Gewächse für eine Rolle spiele. Dass ihm sein neuerworbener Feigenbaum Kummer mache, der hier oben einfach nicht gedeihen wollte, dass die Olivenbäume, die er regelmäßig selbst beschnitt, sein ganzer Stolz waren, und er als nächstes plane, eine zweite Reihe Reben zu setzen. Wir kamen an einer gigantischen, uralten Rosmarinhecke vorbei und Lorenzo pflückte sich drei Zweige. Sofort breitete sich ein aromatischer Duft aus. "Für das Mittagessen, Zeno bringt die Antipasti, ich mache das secondo", erklärte er.
"Das riecht himmlisch. Was werden Sie kochen?" Und dann sagte er jene drei verzauberten Worte, die in keinem großen Werk der Weltliteratur fehlen dürfen - jedenfalls nach der festen Überzeugung meiner Freundin Barbara Lehner:
"Es gibt Lamm."

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Lorenzo starrte mich mit schmalen Augen an. „Ich hole Ihnen eine Aspirin.“
„Das brauchen Sie nicht, ich habe keine Kopfschmerzen, ich wundere mich nur über Ihren Bücherschrank. Alles Werke, die für Katholiken auf dem Index stehen, oder nicht?“
Er hatte mir bereits ein Glas Wasser mit einer Brausetablette hin gestellt, die munter vor sich hin sprudelte..
„Sie sind nicht sehr gut informiert. Trinken Sie das.“
„Nicht sehr gut informiert ist, sagen wir, harmlos formuliert. Ich tappe bereits seit Tagen im Dunkeln.“
„Den index librorum prohibitorum gibt es in dieser Form seit den 60er Jahren nicht mehr. Was Sie oben gesehen haben, ist meine Arbeit. Irgend jemand muss lesen und Einschätzungen abgeben – in diesem Fall bin das ich. Das Lesen ist der erfreuliche, die Beurteilung der unerfreuliche Teil, mein Kollege im Amt sieht das allerdings genau umgekehrt. Hinzu kommt, dass seit 1998 die Archive der Indexkongregation, das war die Behörde, die tatsächlich Bücher verbieten konnte, sie wurde 1917 aufgelöst, geöffnet sind. Auch damit habe ich zu tun, staubtrockene Bibliothekarsarbeit, das Archiv der Indexkongregation ist zusammen mit dem Archiv der römischen Inquisition der heutigen Kongregation für Glaubenslehre unterstellt worden. Das ist eigentlich schon alles.“
„Jetzt habe ich wirklich Kopfschmerzen“, murmelte ich kleinlaut und schüttete die seifige Flüssigkeit in meinem Glas auf einen Zug hinunter.
„Geschieht Ihnen ganz Recht“, lächelte er.
„Diese Snuff Filme, von denen Sie gestern erzählten, befinden die sich auch in den geöffneten Archiven?“ Das Lächeln verschwand ganz plötzlich. „Nein, die sind nicht zugänglich, ich darf darüber eigentlich nicht sprechen, es ist ein geheimes Archiv, ein Giftschrank, angefüllt mit allen möglichen Monstrositäten der Kunstgeschichte. Ich bin der Einzige, der Zugang dazu hat, außer dem Heiligen Vater natürlich. Deshalb auch mein zweifelhafter Ruf als Kunstexperte.“ Er nahm sich einen Apfel aus der Obstschale.
„Also haben Sie sie mit eigenen Augen angesehen? Filme, in denen Menschen tatsächlich abgeschlachtet wurden?“
„Ich wünschte wirklich, ich könnte diese Frage verneinen ...“ Er machte eine Pause und legte den Apfel wieder zur Seite. „Ich wünschte, ich hätte eine nette Trattoria in Urbino, nichts großes, zehn Tische vielleicht, keine Speisekarte, nur zwei Tagesgerichte, die aber von exzellenter Qualität. Ein paar Freunde zum Fußball spielen oder Motorrad fahren, einen Fernseher und einen Hund.“
„Eine Frau? Familie? Kinder?“
Er war aufgesprungen. Für einen Moment hatte ich tatsächlich geglaubt, er würde mich schlagen, aber er klopfte mir lediglich anerkennend auf die Schulter und meinte: „ Brava! Sie hätten einen guten Inquisitor abgegeben! Ich gehe Holz herein holen, kommen Sie mit, ich zeige Ihnen den Garten!“

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