Tante Bianca fuhr sich erschöpft über die Augen. „Ich gebe zu, Sophia war ein kluges Mädchen. Einen besseren und perfideren Fluch hätte selbst ich mir nicht ausdenken können. Mein Bruder Michele büßt heute noch dafür, dass er sich für die Frau, die er liebte, entschieden hat.“
„Mein Vater- dein Bruder und meine Mutter waren eine Zeitlang sehr glücklich“, widersprach Lorenzo, was von Bianca mit einer wegwerfenden Handbewegung quittiert wurde. „Maria ist verunglückt und Michele nur noch ein Schatten seiner selbst.“
„Wollen Sie damit sagen, dass der Fluch sich im Lauf der Jahrhunderte tatsächlich ausgewirkt hat?“, warf ich verblüfft ein.
Lorenzo und Bianca schauten mich an, als sei ich nicht ganz bei Trost. „Darauf können Sie allerdings Gift nehmen“, sagte Bianca trocken.
„Und es gibt keine Möglichkeit, ihn zu brechen?“, wollte ich wissen, und nahm damit in Kauf, mich endgültig als hoffnungslosen Anfänger im Umgang mit uralten Familienflüchen zu präsentieren.
„Jeder Fluch kann gebrochen werden“, erklärte Bianca geduldig. „Wir wissen leider nur nicht, auf welche Art und Weise.“
„Ah okay“, nickte ich, eine ähnliche Antwort hatte ich erwartet. „Und gibt es auch Flüche, die von Gegenständen ausgehen? Wissen Sie, so in der Art, man geht eines Tages ein Bild für über den Kamin kaufen und das ganze Leben gerät aus allen Fugen?“, plapperte ich mit vom Grappa gelöster Zunge.
„Ich habe auch einmal ein Bild gekauft und seither ist nichts mehr, wie es war“, erinnerte Lorenzo. „Trotzdem würde ich es jederzeit wieder tun“, fügte er leise hinzu.
„Mein Neffe neigt zu pathetischen Äußerungen, ich weiß überhaupt nicht, von wem er das hat“, sagte Bianca mit sanftem Spott in der Stimme. „Und er kann ein genau so charmanter Teufel wie Estefanio sein, aber das haben Sie sicher schon bemerkt.“ Sie nestelte an einer ihrer Halsketten, einem ägyptischen Ankh-Amulett, nahm es ab und streifte es mir über den Kopf. „Tragen Sie das. Legen Sie es nicht ab. Auch nicht nachts. Das Zeichen für das ewige Leben ist ein mächtiger Schutz.“
„Es ist wunderschön. Mächtiger Schutz, wovor?“ Mein Kopf schwamm.
„Vor der unwiderstehlichen Liebenswürdigkeit von Farnese-Männern?“, schlug die strega lächelnden Mundes vor und schenkte mir noch einen Grappa ein. Ihre Augen waren ernst geblieben.

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Sophias Schicksal war besiegelt. Galeazzo kaufte zwei, drei Denunzianten, die sie der Ketzerei bezichtigen sollten. Eine Nachbarin beschwor, dass Sophia wiederholt geäußert habe, die Umwandlung von Hostie und Wein während der heiligen Messe in Fleisch und Blut Christi sei pervertiert und entspräche nicht dem Geist des von Jesus persönlich eingesetzten Sakraments. Der Großinquisitor hätte sich das Geld sparen können: Bei der Durchsuchung von Sophias Atelier fand man Skizzen und Entwürfe, die den Sohn Gottes und Maria Magdalena zwar in keuschen, aber vertraulichen, geradezu familiären Situationen darstellten. Dame Fortuna hatte sich von ihr abgewandt. Während noch ihre Werkstatt durchsucht wurde,
ereignete sich ein weiterer unglückseliger Zwischenfall: Andrea, der sich zum wiederholten Mal während eines Ausritts von seiner ehemaligen Geliebten bedrängt sah, griff voller Jähzorn zur Reitpeitsche und schlug zu. Das Mädchen stürzte so hart, dass sie die Frucht ihres Leibes verlor. Am Abend desselben Tages klopften die Schergen der heiligen Inquisition an ihre Türe und schleiften sie in Ketten zu den Verliesen des Vatikans.

Der Rest dieser traurigen Geschichte ist schnell erzählt. Sophia wurde angeklagt, gefoltert und schließlich zum Scheiterhaufen verurteilt. Ihren geliebten Andrea sah sie erst am Tage ihres Todes wieder.
Die Flammen werden zuerst ihre Knöchel umspielt haben, bevor sie hinaufleckten und die goldblonden Strähnen ihres prachtvollen Haares wegfraßen. Solange sie noch unversengte Augäpfel besaß, ließ ihr Blick nicht von Andrea ab, der dem Henker ein Goldstück versprochen hatte, wenn er sie vor der Verbrennung nicht gnädig erdrosseln würde, wie Galeazzo es eigentlich vorgesehen hatte. Dann, als die Haut auf ihrem Gesicht schon Blasen warf, in der letzten Minute, bei der sie bei klarem Bewusstsein war, erhob sie mit einem Mal ihre Stimme und sprach die folgenden Worte:
„Ich sehe mächtige Kardinäle und große Päpste aus euren Reihen erstehen, aber wisset, dass von Stund an die geborenen und ungeborenen Männer des Hauses Farnese verflucht seien, durch mich, Sophia Anfisba Onofri, jetzt und für alle Zeit: Wann immer ein Farnese eine Frau liebt wie sein eigenes Leben, so wird sie vor ihrer Zeit umkommen und ihn zurücklassen in unsagbarer Verzweiflung und unnennbarer Not. Ihr werdet lange leben, kein früher Tod wird euch von der Qual eurer Trauer erlösen: Brennen sollt ihr in eurem Elend wie ich brenne in den Flammen, die ihr entfacht habt, dreimal verfluchtes Geschlecht der Farnese! So sei es!“

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Wir wissen nicht, was zwischen Sophia und Andrea vorgefallen ist, worüber sie sprachen in den Wochen, während der sie im Palazzo Farnese ein und aus ging und der Frühling über Rom hereinbrach mit der ganzen Ausgelassenheit einer eben in den Armen ihres Liebhabers erwachten Erdgöttin. Sie werden sich näher gekommen sein in den Stunden, während der Sohn des Großinquisitors ihr Modell saß, vielleicht hat Sophia ihn massiert in den Pausen, um seinen verkrampften Schultern Erleichterung zu verschaffen. Vielleicht kam es dabei auch zum ersten Kuss? Was Andrea betrifft, so war er ebenso schön wie skrupellos: Glauben wir Sophia, so versprach er ihr zuerst die Ehe, um sie dann zu entjungfern.
Leidenschaftlich gesprochene, aber leere Worte, denn als das Porträt vollendet war – und die junge Malerin schwanger - , waren die Vorbereitungen für seine Erhebung ins Kardinalsamt in vollem Gange. Nicht, dass das Kind ein Hindernis gewesen wäre oder die Existenz einer Konkubine, an der er längst das Interesse verloren hatte. Nur, Sophia hielt hartnäckig an dieser Liebe und dem gegebenen Eheversprechen fest, für sie war es kein Spiel gewesen, kein Aufflammen einer flüchtigen Leidenschaft. Mögen wir sie naiv nennen: Ihre Verzweiflung muss groß gewesen sein. Immer wieder sprach sie im Palazzo vor, bis der junge Farnese, ihrer mittlerweile bis zum Ekel überdrüssig, verbot, sie künftig vorzulassen. Sophia, die immer noch an diese Liebe glaubte, ließ sich nicht entmutigen. Fortan lauerte sie ihm auf und machte ihm Szenen in aller Öffentlichkeit, wann immer er das Haus verließ. Sie muss ihm sehr zugesetzt haben. Die Entwicklung der Dinge war auch Galeazzo Ermano nicht verborgen geblieben, der die Kardinalswürde für seinen Sohn durch Sophias Auftritte gefährdet sah. Zunächst vertraute er auf seine Eloquenz und die Einsichtsfähigkeit des Mädchens: Er bot ihr Geld, wenn sie Rom verlassen würde und ein gesicherte Zukunft für das Kind. Doch so wie einst Sophias ganzes Herz von der Malerei erfüllt gewesen war, so war es nun erfüllt von Andrea. Galeazzo erkannte den Eifer, der sie befallen hatte und begann, seine Fäden zu ziehen.

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>[77]

„Gut, also. Wir gehen jetzt in der Zeit zurück. Folgen Sie mir!“

Ein strahlend schöner Apriltag im Rom des Jahres 1513 ist gerade angebrochen. Die Luft ist noch kühl, ein frischer Wind streicht durch die Gassen, aber der verheißungsvolle Duft von Frühling liegt schon seit Tagen über der Stadt. Der wolkenlose Himmel verleiht den Schatten der neuerbauten Palazzi in der Via Larga scharfe Konturen. Um diese Stunde sind nur Dienstboten und Mägde unterwegs, um die unaufschiebbaren Besorgungen ihrer Herrschaft zu erledigen. Sophia Anfisba Onofri zieht sich den Schleier tiefer in die Stirn, rafft die Aufschläge ihres Mantels um ihren Hals und überprüft noch einmal den Sitz des Lederriemens auf ihrer linken Schulter, mit dem sie ihren Farbenkasten befestigt hat. Sie ist auf dem Weg in das Haus des Großinquisitors Galeazzo Ermano Farnese, der ihr den ersten bezahlten Auftrag verschafft hat: Seinen Sohn soll sie malen, der mächtige Herr hat ihr tatsächlich den Auftrag für die Anfertigung eines Porträts gegeben, obwohl sie eine Frau ist und noch nicht einmal zwanzig Jahre alt. Sophia ist aufgeregt, bisher hat sie nur zu ihrem Vergnügen gemalt, aber dank der Güte des Farnese-Inquisitors und seiner Liebe zu seinem illegitimen Sohn, der in Kürze trotz seines jugendlichen Alters zum Kardinal erhoben werden soll, wird sie bald gutes Geld verdienen. Geld, das ihr Unabhängigkeit und den Status einer professionellen Malerin verleihen soll. Wenn die Arbeit zur Zufriedenheit des Herrn ausfallen wird – und sie ist gewiss, in der Selbstsicherheit der Jugend, dass ihre Malerei reüssiert – dann werden weitere Aufträge folgen. Sophia meldet sich mit fester Stimme im Palazzo an, die ihre innere Unruhe kaum überspielen kann. An diesem Tag wird sich ihr Schicksal wenden, und sie sendet zur Sicherheit ein Stoßgebet an die Dame Fortuna, damit diese ihr gewogen bleibt. Eifrige Hände haben die Leinwand schon nach ihren Wünschen aufgebaut, die riesigen Fenster im Salon von Andrea Farnese sind weit geöffnet, um das hellschimmernde Frühlicht hereinzulassen, das sie für ihre Arbeit benötigt. Mit zitternden Fingern setzt sie den Farbenkasten ab und knöpft sich den Mantel auf. Andrea Farnese, ein Jüngling von 18 Jahren mit langen schwarzen Wimpern und Marmorteint sitzt bereits an seinem Schreibpult und geht einige Papiere durch. In dieser Pose soll sie ihn malen – ein Buch vor ihm aufgeschlagen, oder vielleicht wie er gerade einen Brief verfasst, man hat ihr diesbezüglich freie Hand gelassen. Sophia grüßt artig und packt ihre Stifte, Pinsel und Farben aus. Sie hat Andrea nie zuvor gesehen und heißt ihn schüchtern, seinen Stuhl in besseres Licht zu rücken. Die junge Malerin arrangiert seine Hände, bittet ihn, den Kopf zu neigen und ordnet schließlich, um Verzeihung heischend, sein Haar. Dann setzt sie sich ihm mit klopfendem Herzen gegenüber und betrachtet ihn eingehend -für eine sehr lange Zeit. Wir dürfen annehmen, dass dies der Moment war, in dem sie sich in ihn verliebt hat. Denn dass sie unsterblich in ihn verliebt war, davon legen Zärtlichkeit und Feinheit in der Ausführung seiner Züge Zeugnis ab. Das Porträt Andrea Farneses ist, trotz der grauenhaften und unheilvollen Geschichte, die sich mit seiner Entstehung verknüpft, eines der eindrucksvollsten – und unbekanntesten - Zeugnisse italienischer Malkunst der Renaissancezeit. Sophia Anfisba Onofri hat die Liebe zu dem Farnese-Sprößling mit ihrem Leben bezahlt, das Porträt Andreas sollte in der Tat ihr erstes und letztes Auftragwerk werden. Noch aber hat sich ihr Schicksal nicht erfüllt, mit fließenden Bewegungen nähert sie sich der Staffelei und beginnt, in kreativer Trance, mit den Umrissen des geplanten Porträts.

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>[76]

Ich überlegte, ob ich auch einmal eine Handvoll Salz in die Luft werfen sollte, um die Atmosphäre am Tisch zu klären, konnte mir aber nicht vorstellen, zu einer wesentlichen Verbesserung beizutragen. Also schwieg ich und schenkte mir Wasser nach. Lorenzo, der sichtlich um Contenance rang, ergriff als erster wieder das Wort.
„Das würde aber bedeuten-“
„Dass du dringend etwas unternehmen musst, mein Junge.“ Bianca tupfte sich sorgfältig die geschminkten Lippen mit einer Serviette ab, bevor sie erneut nach ihrem Weinglas griff. „Die Zeichen, die ich erhalten habe, sind eindeutig und sehr stark. Im Falle eines Konklaves wird Elsa die schützenden Mauern des Vatikans verlassen müssen, das ist die eine Sache!“
„Extra omnes!“, murmelte Lorenzo wie in Trance, „alle hinaus!“
„Die andere hängt mit Estefanio zusammen. Das Attentat könnte ihm, was seine klerikale Karriere betrifft, mehr genützt als geschadet haben, wenn du verstehst, was ich meine. Und wie du siehst, ist alles so gekommen, wie ich es vor deiner Weihe prophezeit habe.“
Bianca erlaubte sich einen Moment der Selbstzufriedenheit, bevor sie wieder zu Messer und Gabel griff und mit ungeschmälertem Appetit weiter aß. Lorenzo bat mich um eine Zigarette, ich schob ihm das Päckchen zu und beobachtete besorgt, wie er mit fahrigen Bewegungen zwei Mal ansetzte, bis das Feuerzeug endlich aufflammte. Schließlich nahm er einen tiefen Zug und fixierte seine Tante: „Wann?“
Bianca machte eine vage Geste. „Fünf Tage, eine Woche, vielleicht zwei. Das kann ich dir nicht sagen. Tut mir leid. Sehr leid.“
Lorenzo stand auf, zündete den Gasherd an und schmolz Butter in einer Kupferpfanne, bevor er eine Handvoll kleingehackten Salbei zufügte, alles kurz anröstete und dann die Tortellini in der Salbeibutter schwenkte. Dazu gab es Tomatensalat und frisch geriebenen Pecorinokäse. Bianca hatte sich in der Zwischenzeit eine ihrer schwarzen, duftenden Zigaretten angesteckt und konzentrierte sich auf die Produktion von Rauchkringeln.
„Okay, das ist jetzt nicht der richtige Zeitpunkt, aber vielleicht könnte mich jemand darüber aufklären, was es mit dieser mysteriösen Prophezeiung zu Lorenzos Priesterweihe eigentlich auf sich hat“, platzte ich in die eingetretene Stille hinein.
„Oh, ich kann Sie gut verstehen, sehr gut“, gab die strega zur Antwort und streute sich geriebenen Pecorino über ihre Tortellini. „Nur, ich darf nicht darüber sprechen. Wenn er“, sie machte eine wedelnde Handbewegung in Richtung Lorenzo, „es Ihnen selbst erzählen möchte, eines Tages, ist das etwas anderes. Aber ich fürchte, wenn mein Neffe erst einmal Kardinal ist, werden ihn andere Dinge beschäftigt halten“, ergänzte sie süffisant und spießte drei Tortellini gleichzeitig auf ihre Gabel. Lustlos nippte ich an meinem Wein, stocherte in meinem Teller herum und wünschte mir zum tausendsten Mal, nie dieses vermaledeite Bild gekauft zu haben.
„Vielleicht sollte ich deine Prophezeiung an den Osservatore romano verkaufen, bevor sie sich zur Gänze erfüllt. Du wärst der Star in jeder Talkshow, Bianca“, sagte Lorenzo und schob mit einem Mal energisch den Teller von sich: „Du kannst ihr von dem Fluch erzählen - ich habe immer noch das Gefühl, dass er damit zusammenhängt.“
Eine Prophezeiung also und nun auch noch ein Fluch? Hatte ich mich gerade verhört? Das musste es sein, denn Bianca lehnte sich behaglich zurück und bat um eine Tasse caffè, anstatt auf seinen Wunsch einzugehen. Erst als wir unseren Kaffee ausgetrunken hatten, kam sie wieder auf das Thema zurück.
„Nachdem Lorenzo mich dazu aufgefordert hat - und damit für Sie einsteht“, begann sie feierlich, „berichte ich von dem Fluch, der seit ein paar hundert Jahren auf unserer Familie lastet. Auf den Farnese-Männern, um genau zu sein. Sie werden nie darüber reden, außer mit Mitgliedern der Familie und nur, wenn diese Sie dazu auffordern. Sie werden auch nicht darüber schreiben. Außer Ihnen und uns kennt nur Zeno diese Geschichte, aber Sie werden ihm gegenüber abstreiten, etwas darüber zu wissen, sollte er Sie je danach fragen. Ich werde sprechen, wenn Sie diese Bedingungen akzeptieren.“ Bianca kramte einen Taschenspiegel hervor, zog sich die Lippen nach und bedeutete ihrem Neffen, uns einen Grappa einzuschenken.
Lorenzo nahm mit seinem Glas neben mir in der Fensternische Platz.
„Ich bin mit allem einverstanden“, hörte ich mich sagen und griff verwirrt nach seiner Hand, die er mir bereitwillig überließ.
Die strega lächelte fein und schloss konzentriert die Augen.
„Gut, also. Wir gehen jetzt in der Zeit zurück. Folgen Sie mir!“

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Tante Bianca stand in der Küche wie eine Erscheinung: Sie war von Kopf bis Fuß in ein burka-ähnliches schwarzes Gewand gehüllt und vermummt bis zu den kholumrandeten Augen.
„Diese Faschisten von der Schweizer Garde haben mich tatsächlich gefilzt!“, empörte sie sich, warf den Schleier ab und bot ihrem Neffen die Wange, die dieser pflichtschuldig küsste. Der Aufstieg über sechs Stockwerke hatte nicht einmal ihren Atem beschleunigt, sie überreichte mir mit klirrenden Armreifen eine Sporttasche: eine Kleidersendung von Giulia, ein paar Toilettenartikel und einige deutsche Zeitungen.
„Was soll die orientalische Aufmachung, Tantchen?“, fragte Lorenzo amüsiert, während er den Schleier aufhob und ordentlich zusammen legte.
„Du liegst mir doch ständig in den Ohren mit diesem ‚angemessene-Bekleidung'-Sermon, Neffe! Und jetzt ist es auch wieder nicht Recht“, schnappte sie, griff sich das große Salzfass neben dem Herd und begann, Händevoll Salz in alle Ecken der Küche zu werfen.
„Das hier ist der Vatikanstaat, liebe Tante, Vatikan! Nicht Taliban! Was gibt das jetzt, ich habe erst vorhin frisch gefegt!“
Bianca streute unbeirrt weiter Salz in alle vier Himmelsrichtungen und murmelte Unverständliches vor sich hin.
„Ich muss die Aura dieses Raumes reinigen, zu viele negative Schwingungen. Stör mich jetzt nicht, kümmere dich lieber um das Essen, Loro mio!“ Loro ließ sich in einen Stuhl fallen und warf die Arme in die Höhe.
„Bianca, ich hatte einen anstrengenden Tag, würdest du bitte mit diesem heidnischen Firlefanz in meiner Wohnung aufhören? Hier sind keine negativen Schwingungen, bis auf die, die von dir ausgehen, Santa Maria!“
„So gut können deine Tortellini gar nicht sein, dass ich dir erlaube, in diesem Tonfall mit mir zu sprechen, Neffe! Ignazio hat mich vorhin angerufen, weißt du was passiert ist? Nein. Natürlich nicht. Während du den Tag am Meer und auf dem Motorrad in zugegeben angenehmer Gesellschaft verbracht hast, hat man mir meinen OSHI ZWEI aus dem Schuppen gestohlen! Ich habe tagelang daran gearbeitet. Mein Herzblut steckt darin. Kann ich auf Verständnis hoffen, auf Mitleid? Aber woher! Ich bekomme ja nicht einmal etwas zu trinken!“ Bianca stellte das Salzfass zurück an seinen Platz und knöpfte sich den Umhang auf.
„Doch nicht schon wieder Laurinius?“, wagte ich einzuwerfen und beeilte mich, der Tante ein Glas Weißwein einzuschenken. Bianca, die unter dem schwarzen Gewand ein atemberaubend dekolletiertes Kostüm trug und über und über mit antikem Schmuck behängt war, griff durstig danach und schenkte mir ein flüchtiges Lächeln.
„Quatsch Laurinius, das waren die verdammten Chinesen.“ Lorenzo vergrub das Gesicht in den Händen und schwieg.
„Die klauen in ganz Europa das Alteisen. Gullideckel! Montieren bei Nacht und Nebel Bahnschienen ab. Da bauen wir die ganzen Hochgeschwindigkeitszüge und wozu? Die Chinesenbanden reißen sich kilometerweise die Schienen unter den Nagel, und bumms! fahren wir mit 300 Sachen in ein LOCH in der Landschaft. Und alles nur, weil sie in China Eisen brauchen. Buona dea! In was für einer Zeit müssen wir leben!“ Sie stieß mit mir an und strich Lorenzo zärtlich übers Haar, der keinerlei Anstalten machte, die Antipasti zu servieren. Also holte ich die Platte mit den gratinierten Muscheln aus der Röhre, stellte sie zusammen mit Weißbrot und Grissini auf den Tisch und vergaß auch den Tintenfischsalat nicht, den unser Gastgeber mit Olivenöl und frisch gehackter Petersilie zubereitet hatte. Lorenzo berichtete seiner Tante unterdessen, dass Estefanio bereits wieder zu Hause sei und sich erstaunlich schnell erholt habe.
„Natürlich, der alte Keiler ist unverwüstlich. Außerdem macht es sich gut, wenn er rechtzeitig zum Konklave wieder hier ist“, murmelte die strega und lud sich den Teller voll.
„Hast du gerade Konklave gesagt?“, hakte Lorenzo nach und ließ fassungslos sein Besteck sinken.
„Du hast richtig verstanden, Loro“, versetzte Bianca, während sie genüsslich die Augen verdrehte. „Wie auch immer ich es anstelle, ich bekomme dieses Gratin einfach nie so hin, woran liegt das?“

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>[74]

Und so kam es, dass ich, eingehüllt in einen dunkelvioletten Seidenkaftan von Giulia, nach einem ausgiebigem Bad, auf Lorenzos Loggia saß und in die verblassenden Farben des Abendhimmels über dem Petersplatz starrte.
Bianca hatte sich zum Abendessen angemeldet, ihr Neffe hatte sich daraufhin grummelnd in die Küche zurückgezogen, um sich der hohen Kunst der Tortelliniherstellung zu widmen. Unten an der Piazza San’Ufficio hatten Mitglieder der Schweizer Garde ihre Beobachtungsposten bezogen - im Moment kam niemand mehr in den Vatikan herein oder hinaus- wenn nicht auf persönliche Einladung und nach Passieren zahlreicher Sicherheitskontrollen. Nein, an Heimfahren war in Anbetracht der Situation wirklich nicht zu denken, auch Zeno hatte mir diese Idee bereits vor Stunden am Handy schleunigst wieder ausgeredet. Die schiere Verzweiflung hatte ihn angesichts der Tatsache ergriffen, dass sein Meeting mit den Sicherheitskräften ein rechtzeitiges Eintreffen zum Abendessen unmöglich machte. Ich gab ihm für alle Fälle den Zahlencode zum Appartment und bedauerte im Stillen seine Kollegen recht herzlich – Zeno würde hervorragend schlechte Laune haben. Müßig stand ich auf, um zu sehen, ob ich meinem Gastgeber behilflich sein konnte und traf ihn mit mehlbestäubten Wangen an, beschäftigt mit der Zubereitung der Füllung.
„Kosten Sie! Fehlt noch etwas?“, forderte er mich auf, nahm ein Stück Teig mit Daumen und Zeigefinger und schob es mir umstandslos zwischen die Lippen.
„Vorsicht! Ich bin noch immer etwas lädiert“, klagte ich und deutete kauend auf meine zerbissene Unterlippe. Lorenzos Blick war undurchdringlich. Er wandte sich um, nahm ein Glas Honig vom Regal, tauchte einen Finger hinein und strich mir damit sanft über den Mund.
„Das sollte helfen. Nicht ablecken!“, ermahnte er mich.
„Hören Sie auf!“ protestierte ich und wich vor ihm zurück.
„Ungern. Tante Bianca wird sehr ungehalten sein, wenn die Tortellini nicht ihrem Geschmack entsprechen“, sagte er harmlos. Ich funkelte ihn an.
„D a s meine ich nicht!“, entgegnete ich nachdrücklich. „Geben Sie noch ein wenig Muskat hinzu!“
„Sie sollen den Honig nicht ablecken, sonst wirkt er nicht“, gab er seelenruhig zurück. Ich schloss kurz die Augen und erinnerte mich daran, wie er in den Ruinen von Ostia Antica mein Leben mit seinem geschützt hatte. Schmeckte die Süße des Honigs in meinem Mund und betastete unsicher meine geschwollene Unterlippe.
„Nicht daran rühren“, sagte er, umfasste meine Hand, zog sie zu sich empor und küsste sanft meine Fingerspitzen.
„Monsignore Lorenzo Emilio Farnese?“ ertönte eine harsche Stimme, worauf wir wie kleine Kinder aufschraken. Auf der Schwelle zur Küche stand – in Begleitung Zenos - ein Schweizer Gardist in Zivil, räusperte sich vernehmlich und bat Lorenzo um ein Gespräch in einer äußerst dringenden Sache.
Monsignore Farnese riss sich mit nachlässiger Geste das Piratentuch herunter und bedeutete dem Sicherheitsbeamten, ihm in sein Büro zu folgen. Zeno, der mit kugelrunden Augen geschwiegen hatte, lief seinem Freund händeringend hinterher.

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>[73]

Endlich hob Lorenzo den Kopf und schaute mir ins Gesicht.
„Sie haben Blut im Mundwinkel. Sind Sie verletzt?“
„Ich kriege keine Luft mehr“, jammerte ich, immer noch unter ihm liegend. „Hat er Sie ins Knie getroffen? Können Sie nicht mehr aufstehen? Ich ersticke!“
Er rollte sich von mir herunter, blieb auf dem Rücken liegen und griff sich stöhnend an die Stirn. „Ich glaube, ich habe mir den Knöchel verstaucht.“ Langsam hob er die andere Hand in die Höhe und bewegte vorsichtig die Finger vor seinen Augen. „Und die linke Hand gleich mit dazu. Ich werde nie mehr spielen können!“
„Unsinn! Zeigen Sie her.“ Ich kroch zu ihm und tastete erst das Handgelenk ab, dann zog ich ihm bedächtig den Stiefel aus und befühlte seinen Fußknöchel. „Ein bisschen geschwollen, das ist alles.“
Er setzte sich vorsichtig auf. „Sind Sie sicher?“
„Natürlich“, nickte ich und krabbelte zur Wasserflasche, um sie ihm zu bringen. Nachdem er einen herzhaften Schluck genommen hatte, leerte er kurzerhand den Rest über sich aus, strich sich die nassen Haare aus dem Gesicht und brachte ein schiefes Grinsen zu Stande.
„Warten Sie, ich wische das Blut ab“, sagte er schließlich und tupfte mir mit dem nassen Hemdzipfel behutsam den Mundwinkel ab. „Sind Sie sicher, dass Sie Laurinius gesehen haben, bevor-“
„Autsch! Ganz sicher. Er muss uns verfolgt haben“, erwiderte ich und sog scharf die Luft ein: Die zerbissene Lippe brannte höllisch. Lorenzo widmete sich ungerührt der Aufgabe, mein Gesicht von Blut und Sand zu säubern, nahm noch eine weitere Flasche Mineralwasser zur Hilfe und betrachtete dann zufrieden das Ergebnis seiner Bemühungen. Sein ehemals weißes Hemd war klatschnass und mit schwarzen und roten Flecken verziert, was ihn nicht weiter zu stören schien.
„So, das wär’s. Und jetzt lassen Sie uns packen und von hier verschwinden.“ Er wollte sich abwenden, aber ich hielt ihn am Arm zurück. „Steckt Laurinius hinter den Anschlägen auf mich und Zeno? Ist er verantwortlich für den Diebstahl unserer Bilder?“
„Es ist zumindest wahrscheinlich“, antwortete er ernst. „Ich könnte es mir vorstellen. Deshalb sollten wir so schnell wie möglich zurückfahren.“
„Gut, wenn ich mich nachher ins Auto setze, bin ich vielleicht noch vor Mitternacht in meinem Haus in den Marken. Gehen wir.“
Lorenzo ließ die Decke, die er säuberlich zusammen gerollt hatte gleich wieder fallen. „Sind Sie lebensmüde? Sie werden natürlich bei mir in der città del vaticano bleiben!“, rief er aus.
„Aber gar kein Gedanke! Ich fahre nach Hause, basta!“, widersprach ich, die Arme in die Hüften gestemmt.
Lorenzos sah mich an, als zweifle er an meinem Verstand. „Sie haben immer noch nicht begriffen? Der einzige Ort auf der ganzen Welt, an dem wir sicher vor Laurinius sind, ist der Vatikan!“
Er hatte Recht. Nach dem Überfall auf Estefanio waren die Sicherheitsvorkehrungen verschärft worden. Wenn wir heil aus dieser Geschichte heraus kommen wollten, blieb uns nur die Flucht hinter die schützenden Mauern des Vatikans.

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>[72]

Eine bunt gemischte Ausflüglergesellschaft zog lärmend an unserem Rastplatz vorbei, die Jüngsten winkten fröhlich und wir winkten zurück.
„Ihr Vater ist ganz sicher auch sehr stolz auf Sie, immerhin haben Sie damals ein großes Opfer gebracht. Ist er wieder ganz gesund geworden?“, fragte ich leise.
„Die Ärzte sagen das, aber er ist nie mehr der Alte geworden. Seit meine Mutter verunglückt ist, wird es immer schlimmer. Mit Bianca und Estefanio redet er überhaupt nicht - mit mir nur, wenn er einen guten Tag hat. Ich glaube, er macht sich Vorwürfe“, Lorenzo zuckte bedauernd die Schultern, „aber die Dinge sind nun mal, wie sie sind. Seit er in Rente ist, zeichnet er wie ein Besessener Strandkiesel, tausende, in allen Größen. Ich wusste gar nicht, wie viele verschiedene Formen und Farben gewöhnliche Strandkiesel haben können. Wie Schneeflocken.“
Er nahm nachdenklich einen winzigen runden Stein auf und betrachtete ihn eingehend, bevor er ihn mir in die Handfläche legte. Er war perfekt und glatt, gefärbt wie ein Zitronenfalter, zwei graphitgraue Bändchenmuster kreuzten sich auf der flachen Seite. Wieviel Geduld musste Michele Farnese besitzen, wenn er all die Details von Hunderten von Steinchen abzeichnete? Es gab wirklich kein einziges Mitglied dieser Familie, das mich nicht interessierte!
„Ich würde gerne einmal Zeichnungen von ihm sehen“, sagte ich zögernd. Lorenzo, der sich über meine Hand gebeugt hatte, schaute erfreut auf. „Die sind wirklich sehenswert, ich habe ein paar davon im Appartment an der Piazza San’Ufficio! Was ist? Was haben Sie?“
Die Sonne stand mittlerweile schräg, ich musste meine Augen mit der linken Hand abschirmen und glaubte, eine Bewegung an den antiken Trümmern hinter Lorenzo wahrgenommen zu haben, etwa zwanzig Meter von uns entfernt. Für einen Moment konnte ich den unverkennbaren Zeuskopf erkennen, die korpulente Gestalt, dann verschwanden die Konturen wieder im Gegenlicht. Ich blinzelte, bis mir die Tränen kamen.
„Hinter Ihnen, zwischen den Steinen, ein Beobachter“, flüsterte ich abgehackt. „Er sieht aus wie Dottore Pasolini ...“
Lorenzo begriff nicht sofort. „Sie meinen Laurinius?“, flüsterte er schließlich mit alarmiertem Gesichtsausdruck zurück. Ich nickte stumm. Seine schwarzen Augen verengten sich unmerklich. Die Zeit dehnte sich merkwürdig aus, Sandfontänen stoben in die Höhe und verharrten dort, als fehlte ihnen die Kraft, wieder zur Erde zurückzukehren. Während ich noch über die unentschlossenen Sandkörner nachdachte, verhallte ein scharfes, trockenes Knacken. Lorenzo sprang in einer einzigen Bewegung nach vorne, begrub mich schützend unter sich und bedeckte meinen Kopf mit seinen Armen. Die Stille währte einen Wimpernschlag, dann fühlte ich mehr, als ich hörte, wie der Sand leise an seinen angestammten Platz niederfiel. In meinem Mund breitete sich der metallische Geschmack von Blut aus. Lorenzo regte sich nicht. Der Nachklang einer Wahrnehmung, die ich vor ungezählten Jahren gehabt hatte, drang an mein Ohr: Das fröhliche Lachen der zurückkehrenden Ausflügler.

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Benedikt XVI. hat von Radio Vatikan einen iPod Nano geschenkt bekommen, mit geschmackvoller eingravierter Widmung und erbaulichen Klängen >>Artikel lesen auf SpOn.

(abgelegt auf Farnese-Komplott als Arbeitsnotiz)