Lorenzo war zunächst der Via del Mare gefolgt. In Ostia hatten wir einen Zwischenstopp gemacht, um – Schuhe und Strümpfe in Händen -, fast eine Stunde lang am Strand entlang zu spazieren und hinterher einen cafè zu trinken. Mein Begleiter zeigte sich ortskundig, ich nahm an, dass er diesen Ausflug schon oft gemacht hatte. Wie auf Absprache vermieden wir alle Gesprächsthemen, die über das Wetter und die Geschichte von Ostia – oder das von Lorenzo in Aussicht gestellte Picknick – hinausgingen.
„Sie sitzen nicht das erste Mal auf einem Motorrad“, bemerkte er, während wir die Tüten voller Köstlichkeiten aus dem Feinkostgeschäft in den Satteltaschen verstauten.
„Ich bin selbst gefahren, aber das ist schon lange her“, sagte ich.
Er warf mir Giulias Helm zu. „Gut, dann fahren Sie das letzte Stück nach Ostia Antica. Schauen Sie nicht so, das verlernt man nicht. Und ich sitze direkt hinter Ihnen!“
Das war nun genau der Punkt, der mich nervös machte, nicht etwa die schwere Motoguzzi, aber das konnte er natürlich nicht wissen. Trotz aller widrigen Umstände meisterte ich die Strecke zwar nicht gerade mit Bravour, aber besser, als ich gedacht hatte. Das letzte Stück zu den Ruinenfeldern gingen wir zu Fuß. Und jetzt, am frühen Nachmittag, lagerten wir im Schatten einer alten Schirmpinie zwischen den Säulen, Stelen und efeubewachsenen Ruinen von Ostia Antica. Unsere Picknickdecke war mit Brotkrumen und leeren Schachteln übersät: Oliven, eingelegte Artischocken, papierdünn aufgeschnittene Fenchelsalami und mit Rucola und Schinken gerollter Mozarellakäse hatten zusammen mit dem schlichten Roten aus dem Latium ein wahres Festmahl ergeben. Träge vom Wein blinzelten wir in die Sonne und versuchten ausdauernd, die smaragdfarbenen Eidechsen mit Resten unseres Picknicks anzulocken. Lorenzo bewies die größere Geduld, aber als sein Handy den Eingang einer SMS ankündigte, schrak er auf und die Eidechse glitt anmutig davon. Mit schmalen Augen betrachtete er das Display, schaltete das Handy ärgerlich ab und lagerte sich, den Kopf vom angewinkelten rechten Arm gestützt, auf die Seite.
„Von Tante Bianca, sie hat die Bekanntschaft mit Leitmayr gemacht und regt sich auf, dass Giulia heute Abend mit ihm Essen gehen will.“
„Ich kann es einfach nicht glauben. Unterschiedlichere Charaktere als Bianca und Estefanio habe ich nie kennen gelernt“, warf ich schläfrig ein. „Wie ist Ihr Vater eigentlich sonst so?“
Erstaunt bemerkte ich, wie alle Farbe aus seinem Gesicht wich. „Was soll die Frage?“, entgegnete er, auf ein Mal sehr distanziert. Ich überlegte hektisch, was die Ursache für seine Verstimmung sein konnte und kam zu keinem Ergebnis.
„Ich dachte, weil Estefanio und Bianca so grundverschieden sind, Ihr Vater ist doch auch verschwistert mit den beiden ...“
„Mein V a t e r -“, antwortete er mit merkwürdiger Betonung und wählte sich einen Apfel, den er sorgfältig zu schälen begann. „Michele Farnese ist ein sehr ruhiger und umgänglicher Mann, ein Wirtschaftsprüfer eben. Ich bin sehr stolz auf ihn“, fügte er unvermittelt hinzu und hielt mir den halben Apfel wie eine Kriegserklärung hin.
Ich biss wortlos hinein mit dem unguten Gefühl, unabsichtlich an Lorenzos dunkelstes Geheimnis gerührt zu haben.

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Ich lag mit unter dem Hinterkopf verschränkten Armen auf meinem Bett und versuchte zu schlafen. Von nebenan drangen beunruhigende Geräusche an mein Ohr. Lorenzo träumte schwer. Er schrie nach Giuliano, verzweifelt um Hilfe, er schluchzte und weinte. Gerade wollte ich aufstehen, um nach ihm zu sehen, als er ruhiger wurde. Erleichtert ließ ich mich in mein Kissen zurücksinken und versuchte, Klarheit über die Besonderheit unserer Beziehung zu gewinnen. Mit keinerlei Ergebnis, außer dem, dass ich froh war, nicht in sein Schlafzimmer eindringen zu müssen. Alles war ruhig. Ich nickte ein und schreckte noch vor Einbruch der Morgendämmerung wieder hoch. Einen Moment lang wusste ich nicht, wo ich mich befand; dieser Zustand war befremdlich, aber ich spürte, wie ich ihn insgeheim genoss. Mir fiel der Vorschlag vom Abend ein, eine Motorradtour ans Mittelmeer – nur wir beide, hatte er gesagt. Mir einen Arm voll Ginsterblüten versprochen.
Das träge Tier auf meiner Bauchdecke rührte sich, aber nur, um sich dreimal um seine eigene Achse zu drehen und es sich dann wieder bequem zu machen.
Ich warf eine Kupfermünze: Kopf für Heimfahrt, Zahl für einen weiteren Tag mit ihm. Zur Sicherheit warf ich ein zweites Mal. Ein drittes Mal und dann noch einmal, weil ich wütend wurde. Schließlich schleuderte ich die verräterische Münze gegen die Kamineinfassung. Sie blieb in der Asche der Feuerstelle liegen: Zum fünften Mal Zahl.
Ich erhob mich und bereitete das Frühstück auf der Loggia vor. Ein strahlender, von anmutigem Amselgesang und empörtem Schwalbengezwitscher angefüllter Morgen brach in lauteren Farben an. Lorenzo kam mit feuchten Haaren aus dem Bad, ein Handtuch über den Schultern und umfing mich mit einem Blick, als hätte er mich seit Hunderten von Jahren nicht mehr gesehen. Ich schnippte ihm die Münze zu.
„Zahl!“, bestätigte er heiser, „was bedeutet das?“
„Dass es ein wunderschöner Tag wird!“, lächelte ich und gab drei Stück Zucker in seine Tasse.
Eine halbe Stunde später schwang ich mich hinter ihm auf die satt dröhnende Motoguzzi California, schlang die Arme um seine Hüften und verfolgte mit Genugtuung, wie die erhabene Silhouette von Rom im Rückspiegel erlosch.

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seines Zeichens emeritierter Professor für Europäische Geschichte an der Universität Los Angeles, Experte für die italienische Renaissance, eigentlich lebt? Auf dem Mond?
Gut, sein Buch über die Pazzi-Verschwörung ist recherchiert, fundiert, gut zu lesen, etc. etc. Das kann man ja nun aber auch erwarten.
Meines Wissens ist es auch das einzige Buch, das sich diese Verschwörung ausnahmslos zum Thema erkoren hat. Das könnte alles prima sein, aber von einem Historiker erwarte ich doch, dass er Unterschiebungen und Unterstellungen unterlässt, oder sie zumindest deutlich kenntlich macht. Da schreibt er in schönster Kolumnistenmanier, als es um die Beschlagnahmung der wertvollen Handschriftensammlung der de' Pazzi geht:" "Und wenn die Handschriftensammlung von Messer Piero [...] nicht vollständig zur Auktion kam, lag das gewiss am Kennerblick eines hochgebildeten einflussreichen Bürgers, der die kostbarsten Stücke schon vorher unter der Hand erworben hatte."
S191.
Hehehe, also der pöse Pursche Lorenzo rächt sich nicht nur blutig an den Pazzi, nein, er bereichert sich auch noch in seine eigene Tasche. Steht da. Und auf S. 194 steht dann: "Ob auch ein Teil der kostbaren Handschriften Piero de' Pazzis oder andere exquisite Kunstwerke [...] der verhassten Familie in die Medici-Kollektion Eingang fanden, sei es durch unverblümtes Einstreichen oder aber durch Ersteigerung zu selbstredend günstigen Konditionen, ist nicht eindeutig belegt."
Ja, WAS DENN NU?
Wo Signore Martines an seinen Quellen bleibt, ist er unschlagbar. Er hat es sogar fertig gebracht, das gesamte Vermögen der Pazzi-Familie minutiös über Jahrzehnte hinweg aufzulisten. Er hat die Quellen SOGAR übersetzt! Wofür wir ihm dankbar sind. Er gibt auch frank und frei zu, dass er natürlich auf Seiten der Pazzi steht in seiner Beurteilung, weil ja schließlich über die Jahrhunderte hinweg die Medici versucht haben, ihre Sicht der Dinge darzustellen, naturgemäß also ein schlechtes Licht auf die konkurrierende Familie zu werfen, weshalb man das nun doch zu Recht mal gerade rücken sollte. Aber: Wo bleibt denn die ausgewogene Gesamtschau auf die Ereignisse? Etwa hier, als er die Jahre nach der Vertreibung der Medici subsummiert:
S 241: "[...] war die Republik jedoch noch lange nicht tot, wie es Flucht und Exil der Medici sowie das erstarkte Wiederaufleben einer republikanischen Regierung in den Jahren 1494/95 belegen. Als Reaktion auf die weit verbreitete Forderung nach einer "offenen" Republik, rief das neue (teilweise savonarolische) Regime als eine seiner ersten Amtshandlungen den Großen Rat ins Leben, eine legislative Körperschaft mit 3500 Mitgliedern, die bis 1512 das verfassungsrechtliche Fundament der neuen Republik bildete."
Ich finde es mal (Geschichte Leistungskurs) ziemlich gewagt, im 15. Jahrhundert von einer republikanischen Verfassung sprechen und diese gar einfordern zu wollen. Das "teilweise savonarolische Regime" dürfen wir uns getrost als fürchterliche Talibanherrschaft vorstellen, da hilft auch der etablierte "Große Rat" überhaupt gar nichts.
Das ist alles so unausgewogen, das schwankt so hin und her, ja sicher, Lorenzo konnte nicht anders - natürlich KONNTE er nicht anders, er wickelte schließlich die gesamte Außenpolitik für Florenz ab, und JA, er hatte Klienten, meine Güte, das hatte JEDER, auch die Pazzi damals, so funktionierte das System, was sollte man erwarten? Einen Ausschuss für Menschenrechte, eine ständige Vertretung am Den Haager Gerichtshof? Trennung von Exekutive, Legislative, Judikative? WIE denn auch? Martines präsentiert uns hervorragende Quellen, aber mit seinen Conclusiones startet er einen einzigartigen Eierlauf. Der letzte Absatz lautet folgendermaßen:
"All seinen bemerkenswerten Eigenschaften zum Trotz - oder, genauer gesagt, dank ihnen - war Lorenzo der einzige Mann, der die Republik Florenz jemals an den Rand des Abgrunds brachte. Zuerst, in dem er Furcht und Hoffnung säte, dann, indem er diese Furcht ausnutzte, um die persönlichen Ziele der Bürger für seine eigenen Zwecke einzuspannen. Und während er so seine ganze Kraft aufbot, die öffentliche Macht von Florenz in den Besitz der Medici zu bringen, wurde er nicht müde zu behaupten, das Wohl von Florenz und das Wohl der Familie Medici seien ein und dasselbe. Und irgendwann glaubte er das dann auch selbst."
Was für ein wohlklingener Ausklang. So schlüssig, so eingängig. Das Problem ist nur, dass Martines uns auf circa 200 Seiten vorher ausnahmslos Quellen präsentiert hat, die belegen, dass es nun einmal de facto so war, dass Wohl und Wehe der Republik (ein Terminus, den er gerne anführt und im politikwissenschaftlichen und postrevolutionären Sinne anwendet, als WÜSSTE er es nicht besser) eben in der Tat von Lorenzos Existenz abhingen, die durch das Attentat auf ihn substantiell gefährdet worden war. Ich verstehe überhaupt nicht, wie man das derart missinterpretieren kann. Lauro Martines, dessen Talent und Fleiß ich hier besonders in Bezug auf die Quellenforschung gar nicht in Abrede stellen will, kann sich doch nicht allen Ernstes hinstellen und die "Republik" Florenz im 15. Jh. als ein Gebilde missverstehen, welches er im besten Falle nach der französischen Revolution ansiedeln will? Mit einer Urteilskraft, die sich auf den Erfahrungen des 20. Jahrhundertes zementiert?
Natürlich, Lorenzo de' Medici war der bessere Berlusconi, wenn wir so wollen. Er war charismatischer, er war diplomatischer, er war höflicher, er war intelligenter, belesener, charmanter und liebenswürdiger. Aber wir können uns doch nicht hinstellen im Jahre 2000 und die Maßstäbe anlegen, die wir in über 500 Jahren gelernt haben, anzuwenden? Man hatte seinen Bruder ermordet, sein eigenes Leben bedroht, das Urteil eines anderen Historikers lautet: Nichts besseres konnte ihm passieren, er hat ausschließlich gewonnen.
Da möchte ich dann widersprechen. Nichts war gewonnen, man hat ihm einen Knöchel an den Kirchenstaat und den geifernden Papst geschnallt, einen Arm an den französischen König, einen anderen an das Köngreich Neapel, um ihn zu vierteilen. Lorenzo de' Medici hat nicht für sich selbst, sondern für SEINE Republik Florenz alles in die Waagschale geworfen und die Reise zu Neapels König angetreten, seinem damaligen Erzfeind, um diesen Krieg zu beenden, für Florenz zu beenden. Was ihn das gekostet hat - Tage, in denen er eloquent, charmant zu sein hatte und Nächte, in denen er aus Kummer und Sorge verzweifelt Tränen vergoss, und es kommt noch hinzu, dies alles geschah in Folge der Verschwörung in der er Opfer war, nicht Täter. Wäre er umgekommen, das Urteil der heutigen Generationen wäre gewiss wohlwollender ausgefallen. Und das nehme ich Martines übel. Er hätte ein gutes Buch schreiben können, auch und vor allem aus Pazzi-Sicht. Und deshalb vermag ich mich der folgenden Rezension leider nicht anzuschließen und reihe mich ein, meinetwegen auch als Vertreter der Konservativen, in die Kopfschüttler.

Und nein, ein letztes noch, er erzählt NICHT furios. Er ist durchaus lesbar.

"... ein großer Wurf. Zum einen ist seine Darstellung kunstvoll komponiert: Ereignisberichte wechseln sich mit Einblendungen von Persönlichkeitsprofilen ab. Und auch ausgiebige Reflexionen des Autors, der seine Rolle als Leiter der Ermittlungen stets aufs Neue bestimmt, sind reichlich eingestreut. Dazu kommen faszinierende Aktualisierungen: So könnte die Pazzi-Verschwörung etwa als "Terrorakt" gelesen werden. Der Text hat so etwas vom Medien-Layout des 21. Jahrhunderts. Journalistisch im besten Sinn ist vor allem der Stil: Martines erzählt furios - und die vorzügliche deutsche Übersetzung hält dabei durchaus mit. Die konservative Zunft mag den Kopf schütteln - das Buch des emeritierten Autors atmet Jugendfrische, vermag zu fesseln und ist trotzdem "seriös" ... ein ungewöhnlich farbiges und facettenreiches Buch ..."
Damals, 12/2004

Niemand hatte auf mich geachtet, ich reichte das Fax Lorenzo weiter und beugte mich zu ihm hinunter.
„Lassen Sie sich von Leitmeyr nicht provozieren, er macht nur seinen Job“, flüsterte ich an seinem Ohr und drückte ihm ein Grappaglas in die Hand. Seine Kiefermuskeln arbeiteten. Giulia war erfolgreich damit beschäftigt, ein Tête-à-têtes für den nächsten Abend festzuzurren. Ich tippte dem Kommissar auf die Schulter. „Wissen Sie, wo Laurinius sich zur Zeit aufhält?“ Leitmayr schreckte auf. „Momentan hat er irgendeinen Forschungsauftrag für die Provinz Le Marche übernommen, hat der Kollege Aurel mitgeteilt, aber das hat gar nichts zu heißen. Er verfügt über jede Menge Handlanger ...“
„Das bedeutet, er könnte durchaus hinter dem Diebstahl der Brevierabschrift im Vatikan stecken“, sinnierte ich, aber er hatte sich bereits wieder zu Giulia gewandt, die fortfuhr, ihn mit betörendem Charme zu umgarnen. Zeno brachte eine frisch erbaute Zuckerwürfelpyramide hämisch grinsend zum Einsturz und streifte hin und wieder seinen stumm brütenden Freund mit ängstlichen Blicken. Ich stand auf und entschuldigte mich, weil ich dringend frische Luft brauchte.
Draußen auf der Loggia war es mild, die Silhouette der ewigen Stadt schmückte sich mit einer Tiara aus gelb- und blaufunkelnden Lichtern. Verwundert bemerkte ich, dass die Luft von einem durchdringenden, süßen Ginsterduft erfüllt war. Im gleichen Moment packte mich heftiges Heimweh: Der Walbuckel des Monte Conéro tauchte vor meinem inneren Auge auf, mit dem leuchtenden Gelb seiner blühenden Ginsterbüsche zwischen den dunklen Pinienwäldern, die ihn überzogen. Ich warf mich in einen Sessel, zündete eine Zigarette an und nahm mir vor, gleich morgen nach Hause zu fahren. Mir fehlte der weite Blick hinunter bis zum Meer, seine lapislazulifarbene Präsenz an meinem Horizont, mein eigener Horizont, mein Leben. Die Abende auf meiner Terrasse, der Himmel über den Castelli di Jesi erglühend in Safran und Karmesinrot, ich schloss träumerisch die Augen. Ungebeten schob sich die Erinnerung an den Tagmond über den Türmen des Palazzo Ducale Urbinos dazwischen. Meine erste Begegnung mit Lorenzo in seiner völlig verdreckten Handwerkerkluft, sein scharfgeschnittenes Profil, der Duft von Acqua di Parma, den ich immer mit ihm verbinden würde, als wäre er in eine sizilianische Julinacht gehüllt, in die ich mich stürzen konnte wie von einer Kreideklippe des Conéro ins klaftertiefe Meer ...
Ich riss die Augen auf und rannte ins Bad hinüber, um mir kaltes Wasser ins Gesicht zu werfen, atmete versehentlich dabei ein, spuckte und hustete, bis mir die Stirnhöhlen schmerzten und hätte mich am liebsten selbst geohrfeigt. Stattdessen streckte ich meinem Spiegelbild die Zunge heraus und ging wieder auf die Loggia hinaus, um noch eine Zigarette zu rauchen, den poetischen Duft der ginsterblütensatten Luft zu vertreiben und mich verbissen auf den Verkehrslärm zu konzentrieren, der von der Via conciliazione herüber drang.
Lorenzo trat leise über die Schwelle, stellte zwei Weingläser auf den Tisch und streckte sich erleichtert aufseufzend in einem Sessel aus.
„Die anderen haben sich verabschiedet, ich soll Sie grüßen“, sagte er, den Kopf in den Nacken gelegt, zum Himmel hinauf. „Ich muss hier raus“, fügte er tonlos hinzu.
„Dasselbe habe ich auch gerade gedacht, aber ich bin nicht sehr weit gekommen“, erklärte ich dem Olivenbäumchen schräg vor mir.
„Ich habe eine Idee!“, entgegnete er leise, kniff das linke Auge zu und versuchte, den abnehmenden Mond mit seinem rechten Daumen zu verdecken. „Wir gehen jetzt zu Bett-“
Fast hätte ich den Schluck Wein, den ich gerade genommen hatte, wieder zurück ins Glas gespuckt.
„-stehen morgen in aller Frühe auf und machen einen Ausflug zum Meer. Mit Picknick und allem!“
„Giulia würde alles für Sie tun, sie liebt Sie sehr. Wie sie den deutschen Kommissar eingewickelt hat, das war einzigartig“, versuchte ich das Thema zu wechseln.
„Nein, nicht Giulia und Zeno und womöglich noch dieser Leitmayr“, entgegnete er ungeduldig. „Nur wir beide. Es wird Ihnen gefallen. Das Wetter hält sich, wir nehmen das Motorrad, d’accordo?“
Ich schwieg.
„Wir werden mit einem ganzen Arm voll blühender Ginsterzweige zurückkommen, wir könnten frische Muscheln kaufen und abends auf der Loggia vongole essen. Was sagen Sie?“
„Laurinius ist Dottore Pasolini, ich habe ihn vorhin auf dem Bild wiedererkannt.“
„Sie können manchmal sehr deutsch sein“, gab er mit verändertem Tonfall zur Antwort und wünschte eine Gute Nacht.
Ich schaute noch lange in den Sternenhimmel über Rom und lauschte den gedämpften Klängen von Norwegian Wood, die aus seinem Zimmer drangen.

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EINE MOTOGUZZI! Ooooh ja!

Und ich kenne da einen jungen Mann, dem dieses Teilchen hier ganz ausgezeichnet zu Gesicht stünde ...

Lorenzo war aufgesprungen, sein Stuhl polternd umgekippt.„Was wollen Sie damit andeuten, H e r r Leitmayr?“, rief er wutentbrannt auf Deutsch, während Zeno ihm beschwichtigend in die Arme fiel. Giulia und ich sahen uns alarmiert an, Leitmayr häufte sich seelenruhig noch einen Löffel Gemüse auf den Teller.
„Sie müssen zugeben, ich denke jetzt an Ihren Ruf als international renommierter Experte für Bildende Kunst, M o n s i g n o r e, es ist schon überaus merkwürdig, dass ausgerechnet Sie nicht imstande sein sollten, eine billige Reproduktion von einem Original aus dem 15. Jahrhundert zu unterscheiden.“ Leitmayr lächelte dünn, aß aber mit ungeschmälertem Appetit weiter.
„Das ist absolut lächerlich, verehrter commissario“, flötete Giulia und legte dem Deutschen die beringte Hand auf den Arm. „Mein Bruder hat doch keine Röntgenaugen. Sie haben auf der Herfahrt selbst gesagt, dass das Original unter einer dicken Farbschicht neueren Datums versteckt ist, die Rückseite der Leinwand ist aufmontiert. Ich bitte Sie, wer nimmt denn ein Bild auseinander, das er guten Gewissens als Reproduktion kauft?“
Ich hatte Lorenzos Stuhl aufgehoben, setzte nachdenklich Kaffee auf und stellte die Grappaflasche auf den Tisch, zusammen mit fünf Gläsern.
„Ich finde, wir haben uns jetzt alle einen Schluck Grappa verdient“, sagte ich laut und nötigte Lorenzo mit sanfter Bestimmtheit dazu, sich wieder zu setzen. Ich ließ meine Hände auf seinen bebenden Schultern ruhen und verstärkte den Druck meiner Fingerspitzen, um die Verspannung zu lockern. Giulia warf mir unter halb geschlossenen Lidern einen einvernehmlichen Blick zu und redete leise auf Leitmayr ein, der in den Taschen seiner Strickjacke nach einem zusammengefalteten Blatt Papier wühlte.
„Professor Laurinius, ein etwa drei Jahre altes Foto“, nickte er und reichte mir das Dokument über den Tisch. Zeno sank auf seinen Stuhl zurück und wischte sich mit einem weißen Taschentuch die feuchte Stirn. Ich schnickte gegen das Fax, betrachtete das Bild und unterdrückte mühsam einen Aufschrei: Laurinius und Dottore Pasolini waren ein und dieselbe Person.

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Zum Hauptgang, dem außerordentlich köstlichen Perlhuhn mit Schmorgemüse, stiegen wir - Leitmayr inklusive - auf einen 95er Montiano von Cotarello um. Zeno war im siebten Himmel. Mit glänzenden Wangen wurde er nicht müde, immer neue Trinksprüche auf Lorenzo auszubringen, der ausnahmsweise sehr zufrieden mit dem Ergebnis seiner Bemühungen am Herd schien und sich in den allgemeinen Lobeshymnen sonnte.
„Haben Sie schon einmal daran gedacht, eine Trattoria aufzumachen?“, wollte Leitmayr wissen, während er sich hingebungsvoll der Aufgabe widmete, das butterzarte Fleisch von seiner Perlhuhnkeule abzulösen.
„Da siehst du, alle sagen es, tu es doch endlich!“ Zeno stach hitzig mit seiner Gabel in Lorenzos Richtung, Giulia klatschte in die Hände. Ihr Bruder schaute lachend auf, hielt meinen Blick fest, wurde mit einem Mal ernst und lehnte sich zurück.
„Ich denke andauernd daran. Vielleicht sollte ich es wenigstens einmal durchrechnen. Was meinst du, Zeno?“
Der Angesprochene verschluckte sich, Giulia sah Lorenzo an, als sähe sie ihn zum ersten Mal. Leitmayr gab seine Anstrengungen mit Messer und Gabel auf und nahm den Schlegel in die Hand. „Mit der Summe, die Ihnen die Versicherung für das Orsini-Porträt zahlt, dürfte das doch überhaupt kein Problem sein“, durchbrach er die eingetretene Stille und nahm angelegentlich noch einen Schluck Wein.
„Ich glaube, Sie machen sich da falsche Vorstellungen“, gab Lorenzo kühl zurück. „Von 150 Euro kann ich nicht einmal eine ordentliche Bratpfanne kaufen.“ Leitmayr hielt seinem Blick stand und nahm den Schlegel wieder auf. „Sagt Ihnen der Name Martin Laurinius etwas? Er hatte eine Professur für Kunstgeschichte in München, jetzt ist er allerdings im Ruhestand. Oder besser, Unruhestand.“
Lorenzo rieb sich das Kinn. „Professor Laurinius, der Name kommt mir allerdings bekannt vor, ich glaube, wir hatten einmal einen ausgedehnten Briefwechsel. Ein deutscher Experte für italienische Renaissancemalerei?“
Leitmayr stützte den Ellbogen auf und zielte mit dem abgenagten Schenkelknochen auf sein Gegenüber. „Genau der! Ich bin ihm schon länger auf den Fersen wegen Anstiftung zum Kunstraub und Hehlerei. Und Laurinius jagt wie der Teufel nach der armen Seele diesem Orsini-Porträt hinterher, das in Ihrem Besitz war, Monsignore Farnese.“
„Der Professor ist geradezu besessen von Il Magnifico“, ergänzte Zeno, während er säuberlich seinen Teller mit einem Stück Brot auswischte, „der Kollege und ich haben uns ein bisschen ausgetauscht in dieser Sache.“ Leitmayr nickte ihm aufmunternd zu.
„Aber warum sollte dieser Professor denn eine billige Reproduktion in seinen Besitz bringen wollen?“, wunderte sich Giulia und ich beeilte mich, ihr beizupflichten. Zeno räusperte sich unbehaglich.
„Nun, das ist ... wir haben ...“ Er schenkte sich schnaubend Wein nach und setzte neu an. „Es handelt sich zwar um eine Kopie, aber erstaunlicherweise, und diesen Tipp verdanken wir einem Informanten des Kollegen Leitmayr-“
„Eine Kopie, die der unbekannte Meister selbst angefertigt hatte, in der zweiten Hälfte des 15. Jahrhunderts, vermutlich für Freunde oder Verwandte des Ehepaares. Genaugenommen also, äh, um ein Original. Könnte ich bitte noch ein Löffelchen von dem Gemüse haben?“
Lorenzo und ich starrten den deutschen Beamten wie vom Donner gerührt an.

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EX-Geschichtsprofessor an der UCLA und Experte für die italienische Renaissance, du hast ein durchaus lesbares und quellenbasiertes Buch über die Pazzi-Verschwörung (April Blood) geschrieben, aber deine eigentliche Berufung wäre Kolumnist beim P. M. Magazin. Ich träume wohl! More to come! *zähneknirschend*

Zwei Stunden später saßen wir zu viert an Lorenzos Küchentisch: Zeno in einem tadellosen grauen Dreiteiler, sein deutscher Kollege Leitmayr von der Kripo München in Jeans und sportlicher Strickweste und - zusammen mit mir in der Fensternische – Giulia, die sich mit klingelnden Armreifen und spöttisch funkelnden Augen über Zenos Fahrkünste beschwerte, während Lorenzo eifrig in einer Pfanne mit Safranrisotto herumrührte. Leitmayr konnte dem enthusiastisch geführten Disput der beiden nur teilweise folgen, weshalb ich mich hin und wieder zu ihm hinüberbeugte, um ihm entscheidende Passagen zu dolmetschen. Er lächelte vergnügt in sein Bier hinein, wir anderen hatten uns für einen Verdicchio von Stefano Mancinelli entschieden: der gleiche, mit dem unser Gastgeber gerade sein Risotto ablöschte.
Zeno erzählte Lorenzos Rücken händeringend die Katastrophe, die sich fast ereignet hatte, als er wegen Giulias Dauernörgelei den Fahrersitz entnervt an sie abgab: Beinahe hätte sie seinen Jugo mit vollem Karacho gegen eine nur zögerlich reagierende Telepass-Schranke gesetzt, weswegen er – Zeno - dem elektronischen Maut-System nie vertrauen würde. Man müsse in jedem Fall herunterbremsen, und nicht Gas geben, wie Giulia es täte, sobald sie einer Telepass-Schranke auch nur ansichtig würde. Ob alle Frauen der Familie derart enfesselt Auto fahren würden? Ob er nicht glaube, dass das Risotto noch einen Schuss Wein vertragen könne? Die Perlhühner einen winzigen Tropfen Balsamico? Lorenzo drehte sich unvermittelt um und warf seinem Freund ein Küchenhandtuch an die Stirn. Giulias Handy plärrte mit dem neuesten Madonna-Hit los. Sie begann lautstark ein Telefonat zu führen, während ihr Bruder sich darüber aufregte, dass nicht einmal ein Heiliger sich in dieser Gesellschaft auf die Zubereitung eines Risottos konzentrieren könne.
„Sie sind nicht zum ersten Mal im Vatikan, oder?“, fragte ich Leitmayr leise, der gar nicht aufhörte zu schmunzeln.
„Nein, aber es ist das erste Mal, dass es hinter diesen Mauern so lebhaft zugeht. Und was ist mit Ihnen?“
„Das erste Mal – und ja, es ist sehr lebhaft“, grinste ich. Mir fiel das Attentat auf Estefanio ein und ich wurde wieder ernst. „Zeno sagt, Sie sind einem Ring von Kunsträubern auf der Spur?“ Leitmayr nahm ein Grissini und knabberte daran, hielt es ratlos von sich und flüsterte mir verschwörerisch zu: „Ich bin jetzt seit einer Woche in Italien unterwegs und vermisse nichts mehr als eine gescheite Brezel und einen ordentlichen Leberkäswecken. So wie es ausschaut, nach den Ereignissen bei Kardinal Farnese, werde ich wohl meinen Aufenthalt verlängern müssen. Die Kollegen von der Schweizer Garde haben morgen ein Meeting anberaumt ...“ Er nahm sich mit Todesverachtung ein zweites Grissini und folgte mit bewundernden Blicken Giulia, die aufstand, um draußen vor der Küche weiter zu telefonieren. Lorenzo stellte krachend die Pfanne mit dem Risotto auf den Tisch und begann zu servieren.
„Ich kann mir nicht vorstellen, dass der Bilderraub und der Diebstahl der Brevierkopie irgendwie zusammenhängen“, murmelte ich und streckte Lorenzo mit meinem strahlendsten Lächeln den Teller entgegen.
„Ich mir schon“, erklärte Leitmayr und hielt unsicher seinen Teller in die Höhe. Giulia kehrte zurück und nahm noch im Stehen einen großen Schluck Wein. „Grüße von Tante Bianca, sie ist in Rom angekommen und meldet sich morgen bei euch“, nickte sie ihrem Bruder zu, der aufseufzend mir gegenüber Platz genommen hatte.
Wir ließen die Gläser klingen.
„Ich müsste Ihnen dazu noch etwas erzählen – auch mir hat man ein Bild gestohlen, und es war noch dazu ein Bild, welches in engem Bezug zu dem steht, das Monsignore Farnese abhanden gekommen ist.“ Der deutsche Kunstraubexperte schaute mich interessiert über den Rand seines Bierglases hinweg an. Unser Gastgeber räusperte sich nachdrücklich und wünschte guten Appetit, Giulia stieß mich in die Seite, weil ich als einzige nicht geantwortet hatte - ich erwiderte hastig allseits Buon appetito und beugte mich gleich wieder vertraulich zu Leitmayr hin. Lorenzo ließ mich nicht aus den Augen, während er die Gabel zum Mund führte. Zeno hatte bereits von dem Risotto gekostet, stieß einen unterdrückten Entzückensschrei aus und rannte auf die Loggia hinaus, um den Himmel über die Gnade zu informieren, die ihm widerfuhr. Sein deutscher Kollege hob amüsiert die Augenbrauen, Giulia lachte leise in sich hinein.

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>[65]

a mente, anzi già mai
si può partir della memoria mia,
l'abito e il tempo e il loco dove pria
la mia donna gentil fiso mirai.

Quel che paressi allora, Amor, tu il sai,
che con lei sempre fusti in compagnia:
quanto vaga, gentil, leggiadra e pia,
né si può dir né imaginare assai.

Quando sopra i nivosi et alti monti
Apollo spande il suo bel lume adorno,
tali e crin' suoi sopra la bianca gonna.

El tempo e 'l loco non convien ch'io conti,
ché dove è sì bel sole è sempre giorno
e paradiso ove è sì bella donna.

Lorenzo de' Medici. Sonette VI.

Nachdichtung von Joern

Oft kehrts mir heim in den Sinn, und, viel mehr,
Ganz sicher wird nie die Erinnrung verwehen,
Gewand und Moment und der Ort, da mein Flehen
Meiner Edelfrau Gnade begehrte so sehr.

Oh jener Amor, wohl damals, du weißt es, ja er!
Der mit seinen ewigen Pfeilen zu sehen.
Ich irrte umher, du Edle, aller Anmut ein Lehen,
Es läßt sich nicht sagen, noch erahn ich es mehr.

Wenn über hohen Bergen, den schneebedeckten,
Apoll vergießt sein schönes Licht, die Wonne,
Und umhängt aller Grate weiß gleißendes Kleid,

Zeit und Ort nie dieses Glück in mir weckten:
Dort, wo du bist, ja, strahlt immer die Sonne,
Und Paradies, ja, wo du bist, tilgt jedes Leid.