>> Nur ein einziges Ereignis von Bedeutung fällt in die Jugend Caterinas: Ein Staatsbesuch des Herzogspaares bei Lorenzo de' Medici il Magnifico, dem Herrn von Florenz. Galeazzo Maria hielt es für richtig, mit zweitausend Reitern, zwölf Kutschen, fünfzig Stafettenläufern in silbergestickter Seide, fünfzig Pferden allein für seinen Privatgebrauch, fünfzig unberittenen Pferden zur Verfügung der Herzogin, - mit Jagdhunden, Falken, Sperbern in Florenz zu erscheinen, um durch königlichen Prachtaufwand eine tiefe politische Verstimmung zu beheben, welche die Einverleibung Imolas in das lombardische Herzogtum bei den Medicis hervorgerufen hatte.<<

Kühner, Hans: Caterina Sforza. Classen Verlag, Zürich.

Die Karotten waren geschnitten und die Zwiebeln feingehackt, mir liefen die Tränen über die Wangen und aus Lorenzos Zimmer drangen die atemberaubenden ersten Akkorde von Spanish Caravan, die sich in einer Flamencoimprovisation verloren. Weinend klopfte ich an seine Zimmertür, um ihm einen Espresso zu bringen. Er saß, die Gitarre im Arm, auf der Bettkante und hob die Augenbrauen.
„Das war sehr schön, was Sie eben gespielt haben!“, schluchzte ich und reichte ihm den Kaffee.
„Deswegen müssen Sie sich doch nicht die Augen ausweinen“, erwiderte er bestürzt und legte die Gibson Western beiseite, um mit dankbarem Blick die Tasse entgegenzunehmen. Er trug eine schwarze Jogginghose und ein weißes T-Shirt, seine Haare waren noch feucht vom Duschen. Ich wischte mir lachend die Tränen aus dem Gesicht.
„Ich habe Zwiebeln geschnitten. Wie geht es Estefanio?“
„Estefanio ist schon wieder ganz der Alte, hat von seinem Krankenbett aus die Ärztin und die Schwestern um den Finger gewickelt und mich zwei Mal nach Kaffee geschickt.“
„Das freut mich zu hören! Und Elisabetha?“
„Sieht leider nicht so gut aus, die Schusswunde im Unterleib ist zwar sofort operiert worden, aber die Ärzte konnten noch keine Prognose abgeben, man hat mich nicht zu ihr gelassen.“ Er schwieg bedrückt, nahm die Gibson wieder auf und zupfte gedankenverloren eine Melodie.
„Und weiß man schon, wer es war? Gibt es Hinweise?“
„Überhaupt keine, sieht man einmal davon ab, dass der Attentäter genau gewusst hat, dass mein Onkel die einzige Abschrift des Medici-Breviers bei sich hatte.“
„Merkwürdig, nicht wahr?“ Ich fuhr mir über die Stirn.
„Überhaupt nicht, von den meisten Büchern, die derart wertvoll und selten sind, existiert eine Abschrift“, entgegnete er.
„Das meine ich nicht. Ich meine, dass Estefanio sich ausgerechnet die Kopie des Buches aus den Archiven holt, das wir uns gemeinsam angesehen haben. Und die wird dann auch noch gestohlen.“
„Das ist allerdings sehr ärgerlich. Wenn irgendwie an die Öffentlichkeit dringt, was in diesem Buch aus dem 15. Jahrhundert für Texte versammelt sind, wird der ganze Globus wieder Prieuré de Sion schreien.“ Er massierte sich den Nacken.
„Der Zusammenhang ist auch nicht von der Hand zu weisen, Il Magnifico hat Da Vinci sehr gefördert!"
„An den Haaren herbeigezogener esoterischer Unfug!“, knurrte er und stand auf. Ich folgte ihm in die Küche.
„Es gibt nun einmal mehr Dinge zwischen Himmel und Erde, als unsere Schulweisheit sich träumen lässt. Sie haben übrigens vorhin im Schlaf Giuliano gerufen, können Sie sich an Einzelheiten erinnern?“
„Sie waren doch nicht in meinem Schlafzimmer?“ Er inspizierte kritisch die zerteilten Perlhühner und das geschnittene Gemüse.
„Was für ein abwegiger Gedanke!“ Ich breitete theatralisch die Arme aus. „Natürlich war ich bei Ihnen, Sie haben furchtbar schwer geträumt, ich habe Sie beruhigt, so gut ich konnte“, ergänzte ich in möglichst sachlichem Tonfall.
„Was haben Sie gemacht?“, fragte er argwöhnisch.
„Ich hab Ihnen Zöpfchen geflochten und Ihre Lippen rot angemalt! Herrgottnochmal! Das ist doch nicht zu glauben“, schimpfte ich und hielt ihm das Buch von Martines unter die Nase. „Da drin steht, dass Il Magnifico eine Depesche geschrieben hat, sobald er heil aus dem Dom raus war, das habe ich Ihnen ins Ohr geflüstert, und dass Soldaten unterwegs seien, dass Sie Ihre Rache bekommen würden, was weiß ich! Jedenfalls waren Sie danach ruhiger.“
Er ließ den Kopf hängen.
„Ich bin ein Idiot. Anstatt mich zu bedanken ... Dieser Traum ist grauenhaft. Das Schlimmste ist die Todesangst, die ich jedesmal erlebe. Bitte verzeihen Sie mir.“ Und mit diesen Worten trat er auf mich zu und schloss mich in seine Arme. Ich wagte nicht, mich zu rühren. Gerade als ich seine Umarmung zögernd erwidern wollte, spürte ich, wie er erstarrte und mich sofort losließ. Anklagend zeigte er auf die Küchenuhr.
„Madonna mia! Warum haben Sie mir nicht gesagt, dass es schon so spät ist? Die Perlhühner! Ich hab sie noch nicht einmal angebraten! Das darf doch alles gar nicht wahr sein!“

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>>Aber ich kehre zu den oben genannten Versen unseres florentinischen Dichters zurück, der gesagt hat, "wo immer jemand ist, der Liebe als Prüfung versteht" (beides, die Liebe, die ich so oft besungen habe, aber auch die Liebe und Zuneigung, die mir entgegen gebracht wurde), "so hoffe ich, nicht nur Vergebung zu finden, sondern auch Mitgefühl.">>

The Autobiography of Lorenzo de' Medici The Magnificent. A Commentary on my Sonnets. Translated with an introduction by James Wyatt Cook. Medieval and Renaissance Text and Studies, Volume 129. Tempe, Arizona, 2000.

Aber er sah mich nicht einmal an. Ich versuchte ihn anzusprechen, doch er winkte ab. Er ging einfach schnurstracks in sein Zimmer und legte sich zu Bett. Ich wartete einen angemesssenen Zeitraum ab, weil ich beabsichtigte, mich auf der Loggia auszustrecken und schlich dann auf Zehenspitzen an ihm vorbei. Er hatte sich in die Laken eingewickelt, die zerzausten Haare fielen ihm ins Gesicht, die Soutane lag achtlos auf dem Boden, ich schlug die Läden zu. Er hatte sich eine Atempause verdient. Ich machte es mir mit dem Prosecco auf der Loggia bequem und beobachtete die Menge auf dem Petersplatz. Niemand schien beunruhigt, alles lief nach Plan, die Sonne senkte sich langsam und ich musste wohl eingenickt sein, jedenfalls wachte ich rechtzeitig zum Angelus wieder auf.
Oder vielleicht auch von Lorenzos Schrei, der aus dem Nebenzimmer klang. Ich raffte den Bademantel um mich und öffnete die Tür, um nach dem Rechten zu sehen.
„Giuliano! Giuliano! Dov'è sei?“ Mir lief es eiskalt den Rücken hinunter. Giuliano war in seinem Blut liegen gelassen worden, man hatte Lorenzo den Prächtigen irgendwie aus dem Dom zu Florenz hinaus geschafft, ohne dass er seines hingeschlachteten Bruders ansichtig geworden war. Gleichzeitig klingelte jemand unten Sturm, wahrscheinlich der Lieferant aus dem Supermarkt.
Ich schaffte es , den überaus erstaunten jungen Mann trotz meiner mangelhaften Bekleidung von der Wichtigkeit seiner Mission zu überzeugen, drückte ihm 10 Euro in die Hand, verstaute die „besten Perlhühner Roms“ im Kühlschrank und wedelte ihn wieder hinaus. Nebenan träumte Lorenzo weiterhin seinen Albtraum, und diesmal beabsichtigte ich, ihn zu unterbrechen.
„Giuliano ist tot, Ihr habt eine Depesche an den Herzog von Mailand geschickt, Soldaten werden kommen, fasst Euch, die Rache ist da“, flüsterte ich und bemerkte, wie Lorenzos schwarze Augen kurz aufleuchteten und sich beruhigt wieder schlossen. Sein Atem wurde langsamer: Ich ging in die Küche, um die Perlhühner vorzubereiten, nicht ohne darüber nachzudenken, welcher Fluch aus der Vergangenheit ihn solcherart heimsuchte, dass er nicht mehr im Stande war, ihn von unserer Gegenwart zu unterscheiden - und sei es nur im Traum.

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Glücklicherweise hatte Lorenzo mir den Zahlencode für die Eingangstüre zu seinem Appartment gegeben, der aus seinem Geburtsdatum bestand. Ich hatte nichts nötiger als ein heißes Bad. Im Kühlschrank fand ich noch eine Flasche Prosecco, ich schenkte mir ein Glas ein, warf eine Handvoll Meersalz in das dampfende Wasser und goß einen Viertelliter Olivenöl hinein, weil ich nirgendwo einen Badezusatz entdecken konnte.
Dann legte ich, einen eiskalten Waschlappen über den Augen, den Kopf zurück und versuchte mich halbwegs zu entspannen, was mir kaum gelang, weil in Lorenzos Arbeitszimmer unaufhörlich das Telefon klingelte.
Als nächstes rief Zeno auf meinem Handy an, ich langte über den Wannenrand und nahm den Anruf entgegen. Es wurde ein sehr langes Gespräch. Er war irgendwo bei Orvieto gelandet mitsamt einem Beamten der deutschen Kripo, der ihm fürchterlich auf die Nerven ging, den er aber nichts desto trotz unbedingt heute Abend mitbringen wollte. Angeblich handelte es sich um einen Spezialisten für Kunstraub, und dafür hatten wir ja nun seit geraumer Zeit Bedarf.
Ich klärte ihn über das Attentat auf Estefanio auf und den Raub der kostbaren Handschrift, ergänzt um die Informationen zu dem Diebstahl des Bildes aus meinem Haus und verwies auf den Einbruch bei Lorenzo, bei dem das Bild von Clarice abhanden gekommen war. Wenn mich je jemand grimmig angeschwiegen hat am Telefon, dann war das Zeno. Er erkundigte sich nach Lorenzo, ich erklärte, dass er wahrscheinlich noch im Krankenhaus sei, aber ganz sicher rechtzeitig zum Abendessen nach Hause käme, was mit einem erleichterten Seufzen quittiert wurde. Irgendein hohes Tier hatte ihm und dem deutschen Spezialisten carte blanche für den Besuch im Vatikan gegeben, so dass es keine Probleme geben würde, sagte er. Nun gut, ich würde hier sein, an der Piazza San’Uffizio. Und ich freute mich auf ihn.
Kaum hatte ich aufgelegt, als Bianca anrief. Sie sparte sich eine Begrüßung und fragte sofort nach Estefanio.
Ich erzählte die ganze Geschichte von neuem, allerdings unter Aussparung der tragenden Rolle, die das Brevier von Lorenzo des Prächtigen nach meiner Meinung zu spielen schien. Sie zögerte keine Sekunde und kündigte an, noch heute Nacht in ihr römisches Appartment übersiedeln und sich am nächsten Abend mit mir treffen zu wollen. Ich gab mein „Va bene!“ durch, warf das Handy in die Ecke und fragte mich zum hundertsten Mal, in was ich da eigentlich hinein geraten war.
Genervt stieg ich aus der Badewanne, hüllte mich in einen wunderschönen dunkelvioletten Bademantel und wanderte dann in Lorenzos Arbeitszimmer, weil das Telefon unaufhörlich weiter klingelte. Auf seinem Schreibtisch aufgeschlagen fand ich das Buch von Lauro Martines über die Pazzi-Verschwörung und das Attentat auf Lorenzo den Prächtigen im Florentiner Dom während der Messe, auf das Stichwort „Ite missa est“. Atemlos las ich mir die Passage durch, wie Giuliano de’ Medici niedergestochen wurde, Lorenzo Schutz in der Sakristei fand und die darauffolgende Hölle, die in Florenz ausbrach. Danach musste ich mich erst einmal setzen. Aber nur für ein, zwei Minuten. Ich sprang wieder auf, strebte in Richtung Küche und schenkte mir einen großen Grappa ein. Ich las den Text wieder und wieder durch, bis ich ihn auswendig konnte. Es kann auch sein, dass ich zwischendurch mein Grappaglas an die Wand warf und mir ein frisches holen musste. Der Text schloss sich nahtlos an die Schreckensszene meines Albtraums an, wie ich erkannte. An unseren Albtraum. Und Lorenzo hatte es gewusst und sich entscheidende Stellen unterstrichen.
Als er erschöpft die Treppen hinaufgestapft kam, begrüßte ich ihn mit eisigem Gesichtsausdruck und dem Buch von Martines in der Hand.

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Wir bahnten uns einen Weg durch das Tohuwabohu. Das Esszimmer, in dem wir vor einer halben Stunde noch gemütlich geplaudert hatten, war völlig verwüstet. Geschirr, Weinflaschen, Kaffeetassen, die Tischdecke, alles lag zertrampelt auf dem Boden, überall drängten sich Polizisten und Männer des Sondereinsatzkommandos. Dazwischen Sanitäter mit zwei Tragbahren, Infusionsflaschen und Koffern.
Das Schlimmste war der erstickende Geruch nach Schweiß und Exkrementen, der metallische Geruch von Blut, vermischt mit Pulverdampf. Lorenzo hielt meine Hand krampfhaft umklammert, Schweißperlen rannen ihm über die Schläfen.
Das erste Opfer, das wir entdeckten, war Schwester Elisabetha, die halb bewusstlos an der Wand lehnte, in einer Lache ihres eigenen Blutes sitzend, und sich die Hände gegen den Unterleib presste. Auf dem Boden neben ihr lag das Handy, mit dem sie die Rettungskräfte alarmiert hatte. Das erste Rettungsteam versuchte gerade, die Blutung mit Kompressen zu stoppen und behandelte auf Anzeichen von Schock. Das zweite Team eilte in das Arbeitszimmer des Kardinals, gefolgt von Lorenzo, der mich hinter sich her zerrte.
Estefanio saß bei vollem Bewusstsein mit blutverschmierten Haaren auf dem Boden neben seinem Schreibtisch und hielt eine leere Schließfachkassette umklammert. Er murmelte ein kurzes Gebet, als er uns sah und griff nach meiner freien Hand. Seine Verletzung schien nicht so schwer zu sein wie die von Elisabetha, er redete pausenlos auf die Sanitäter ein, die sich darum bemühten, ihn auf ihre Bahre zu bugsieren. Der Blick seiner grauen Augen war erstaunlich klar und flackerte zwischen mir und seinem Neffen, den er schließlich mit beiden Händen am Unterarm packte, während die Rettungskräfte ihn hinaustrugen. Lorenzo eilte neben der Trage her und bekam eine Infusionsflasche in die Hand gedrückt.
Der Raum leerte sich ebenso plötzlich, wie er sich gefüllt hatte. Ich blieb alleine zurück. Auf dem Schreibtisch lag eine einzelnes Blatt Papier, dass die Herausgabe des Breviers Lorenzos des Prächtigen aus den Archiven der Indexkongregation mit Datum von heute, Uhrzeit 12 Uhr, quittierte. Auf dem Boden daneben die leere Kassette.
Von dem kostbaren Buch selbst fehlte jede Spur.

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Quis dabit capiti meo aquam?
Quis oculis meis fontem lachrimarum dabit,
ut necte fleam?
ut necte fleam?

Sic turtur viduus solet,
sic cygnus moriens solet,
sic luscinia conqueri.
Heu miser, miser!
Laurus impetu fulminis
illa illa iacet subito,
Laurus omnium celebris
Musarum choris, nympharum choris.
(Bass: Et requiescamus in pace.)

Sub cuius patula coma
et Phoebi lyra blandius
insonat et vox dulcius;
nunc murta omnia,
nunc surda omnia.

Wer wird Wasser geben meinem Haupte?
Wer wird geben meinen Augen den Quell der Tränen,
dass ich weine ohne Unterlass?
dass ich weine ohne Unterlass?

So pflegt die verwitwete Taube
so pflegt der sterbende Schwan,
so pflegt die Nachtigall zu klagen.
Ach, Armer, Armer!
Der Lorbeerbaum, von des Blitzes Schwung getroffen,
liegt darnieder plötzlich,
der Lorbeerbaum, der in Ehren gehalten ist
von den Chören aller Musen, aller Nymphen
(Und mögen wir in Frieden ruhen)
Unter des Lorbeers Zweigen
tönt des Phoebus Leier schmeichelnder
und seine Stimme süßer;
Nun ist alles tot
nun ist alles stumm.


Übersetzung von Tallakallea Thymon, der hoffentlich mit seinem Blog "Alsos Threpsoneires" bald wieder online geht. Zu finden rechts im Menü.
*Lorbeer nimmt Bezug auf den Namen Lorenzo
**Die Totenklage nimmt insgesamt Bezug auf Seneca, eine Stelle, die mir der liebe T.Thymon herausgesucht hat und die ebenfalls wert ist, hier aufgeschrieben zu werden:
keine alter wird dich der erde wegnehmen:
eher wird am meeresgrund die saat aufgehen,
oder der sturm mit süßem plätschern klingen,
eher wird das eisige gestirn des bären herabsteigen
und das verwehrte meer genießen,
als dass die völker dein lob verstummen lassen

Wir schlenderten durch die Vatikanischen Gärten Richtung Piazza del governatorato, unschlüssig, was wir als nächstes unternehmen sollten.
„Hat Ratzinger das wirklich gesagt?“, fragte Lorenzo und blieb unvermittelt stehen.
„Unterstehen die Archive nicht der Kongregation für Glaubenslehre? Sie sollten über Ihren Präfekten besser Bescheid wissen“, wunderte ich mich und sah einem gutaussehenden jungen Burschen im Jogginganzug der Schweizer Garde nach, der an uns vorbei trabte.
„Erstaunlich. Womöglich schafft er noch das Zölibat ab, wenn er einmal Papst wird“, murmelte Lorenzo, dessen Laune sich bei dieser Vorstellung sichtlich hob.
„Oh, bis zum nächsten Konklave ist es noch weit“, zitierte ich die Auffassung der beiden Farnese-Geschwister, „und bis dahin sind Sie wahrscheinlich senil und haben nichts mehr davon.“
Er schnappte hörbar nach Luft. „Sie und mein Onkel wären wirklich ein prächtiges Gespann! In der einen Minute wickeln Sie einen um den kleinen Finger und in der nächsten stoßen Sie einem den Dolch in den Rücken“, regte er sich auf.
Ich hakte mich freundschaftlich bei ihm unter.
„Ich finde ihn sehr nett. Gegruselt habe ich mich nur vor seiner Haushälterin.“
„Jedenfalls erleichtert Schwester Elisabethas Äußeres meinem Onkel offensichtlich die Einhaltung des Keuschheitsgelübdes." Er schmunzelte.
Wir überlegten, noch in den Petersdom zu gehen und stellten dabei erstaunt fest, dass wir beide eine tiefsitzende Abneigung gegen überdimensionierte Sakralbauten hegten. Gerade wollte ich vorschlagen, doch weiter durch die ausgedehnten Gärten zu bummeln, als uns ein Wagen der corpo di vigilanza auffiel, der mit quietschenden Reifen vor Estefanios Wohnung bremste, gefolgt von einem Jeep. Männer in Uniform und Zivil, wie es den hochrangigen Schweizer Gardisten vorbehalten war, sicherten das mehrstöckige Gebäude und riegelten die Zufahrt ab. Alles ging blitzschnell. Während wir noch in ungläubigem Staunen verharrten, bog ein Krankenwagen um die Ecke und wurde durchgewunken. Das war der Moment, in dem Lorenzo mich an der Hand nahm und losrannte. Hätten ihn die höherrangigen Sicherheitskräfte nicht persönlich gekannt und entsprechende Befehle gegeben, wären wir trotz seiner auf Deutsch und Italienisch gerufenen Erklärungen nicht weit gekommen – die Männer, die uns mit gezückten Pistolen ins Visier genommen hatten ließen ihre Waffen nur zögernd wieder sinken.

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der Schweizer Garde und muss sagen: Alle Achtung, Jungs. Die Seite ist informativ, ansprechend, liebevoll aufgemacht und mit schönen Fotos versehen.
Ich wusste zum Beispiel nicht, dass die Farben der Uniform, das Blau-Rot-Gelb, tatsächlich die Farben des Hauses Medici sind/waren!

Jetzt sehen die das natürlich als Backlink, lesen das Farnese-Komplott, kriegen die totale Krise und verweigern mir nachher die Einreise :(

Abgesehen von den gekochten Zucchini und der irre dreinschauenden Schwester, die uns bediente, war es ein durchweg angenehmes Mittagessen. Onkel Estefanio glänzte als geistreicher und gebildeter Unterhalter - der einzige Misston war aufgekommen, als es um die Frage nach einem nächsten Konklave ging und seine merkwürdige barsche Reaktion darauf. Tante Bianca hatte ähnlich reagiert, als Giulia die Möglichkeit eines in Kürze bevorstehenden Konklaves abtun wollte.
„Der Heilige Vater ist doch noch recht jung und erfreut sich bester Gesundheit“, merkte ich an, um vom Reizthema „Kardinalswürde für Lorenzo“ abzulenken.
„Wofür wir Gott danken!“, entgegnete Estefanio geschmeidig. „Aber in diesen Zeiten ist alles möglich. Ein Blutgerinnsel, ein Herzinfarkt, einen plötzlichen Tod kann man nie ausschließen. Es ist auch schon auf einen Papst geschossen worden, und ich will gar nicht wissen, wieviele Pontifices an Gift starben. Nehmen wir Alexander VI., den Borgia-Papst zum Beispiel.“ Estefanio schenkte mir höflich Wasser und Wein nach.
„Soweit ich informiert bin, griff er selbst gerne zum Giftfläschchen, wenn er sich eines Widersachers entledigen wollte.“ Ich nickte ihm dankend zu. Der Kardinal lehnte sich behaglich in seinem Stuhl zurück.
„Alexander VI. war ziemlich verschrien, Sie haben Recht. Aber dass er seine Gegner vergiftet haben soll, glaube ich nicht. Seinen Gelüsten auf eine unserer Vorfahrinnen verdanken wir übrigens auch den ersten Kardinal und späteren Papst der Familie, Alessandro Farnese.“
„Der dem Borgia-Papst und dessen vollkommener Ignoranz der zölibatären Verpflichtung in nichts nachstand“, mischte sich Lorenzo ein, der sich seit geraumer Weile damit befasste, seine Serviette zu einem möglichst kleinen Stoffpäckchen zusammenzufalten.
Überrascht hörte ich Estefanio herzhaft lachen. Er schlug sogar mit der Hand auf den Tisch vor Vergnügen.
„Worüber amüsierst du dich eigentlich?“, fragte ihn sein Neffe verwundert.
„Über deine treffliche Formulierung. Sie klingt nachgerade protestantisch“, kicherte Estefanio in sich hinein.
„Du hast einen merkwürdigen Humor“, schüttelte Lorenzo den Kopf und gab seine Bemühungen um die Serviette endgültig auf.
Estefanio stand auf, um uns Dessertwein einzuschenken. „Das Zölibat ist eine Lebensform, die in der Kirche gewachsen ist und die natürlich immer die Gefahr des Absturzes mit sich bringt“, sagte er und stellte eine Schale mit Cantucci auf den Tisch. Lorenzo rollte mit den Augen. „Was ist das nun? Ein Zitat von Martin Luther?“
„Ich glaube, das hat Joseph Kardinal Ratzinger einmal gesagt“, meldete ich mich schüchtern zu Wort und tunkte mein Cantucci in den Wein. Lorenzos Blick sprach Bände. Hoffentlich setzte er mich nicht auf Wasser und Brot für das Abendessen. Der Kardinal legte mir glucksend die Hand auf den Arm.
„Sie müssen meinem unwissenden Neffen verzeihen, er sitzt tagein tagaus über seinen staubigen alten Schriften, da kann es schon einmal vorkommen, dass ihm eine Äußerung seines direkten Vorgesetzten entgeht.“
Was mich anging, so fand ich Estefanio rundweg unterhaltsam und sehr aufgeschlossen. Allerdings, das musste ich mir eingestehen, hätte ich ihn nicht um alles in der Welt als Feind haben wollen.

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