aber das hier ist klar der bessere Bond.

war gut. Ein neues Album von The Who, also von den beiden, die übrig geblieben sind, schöne Besprechung. Was über die KSK-Truppe.
Und die Leserbriefe zu diesem Biermann-Vortrag (Vortrag ist klasse. Ich mach demnächst das Fenster auf, schrei raus, dass alle bescheuert und unsensibel sind außer mir und ich Recht habe. Das nenn ich dann Vortrag).
Also die Leserbriefe fand ich gut. Einer davon von einer Doktorandin in Jüdischen Studien. Ziemlich contra Biermann, ich musste grinsen - weil ihr VORTRAG war ziemlich intelligent. Und ziemlich differenziert.

Die neue Zeit fliegt noch hier rum, es ist ein Dossier über Harald Schmidt drin, da hab ich schon gar keine Lust, anzufangen zu lesen.

Anobella??? Ich hab dein Blumenbild umgehängt, ist das okay?
Es hängt jetzt in der Küche. Also nicht mehr neben dem Kamin.
Die CD hab ich mir noch nicht angehört, ich hasse es, Cds irgendwo einlegen zu müssen, das macht mich immer ungeduldig. Mit den Korrekturen fange ich heute an. Also wirklich jetzt. Meine Genitive bleiben aber DRIN!
:)

Vielleicht hormonell bedingt. Bestimmt sogar. Man macht sich ja keine Vorstellung davon, wie Chemie unsere Zustände steuert. Körperchemie.
Ich mein jetzt nicht umgeschnallte Sprengkörper.

trinkend finde ich diesen Bericht hier auf T-Online.
Der Amokläufer von Emsdetten war ja erfreulich schnell von der Startseite wieder runter, ich dachte, das geht noch bis Weihnachten so.
Jetzt also Polonium 210, eine radioaktive Substanz.
Im GETRÄNK. Führt zum Versagen aller inneren Organe.
Arsen tut es wohl nicht mehr heutzutage. Nö. Es muss gleich wieder RADIOAKTIV sein. Wahrscheinlich ist das Zeugs auch leichter erhältlich als jedes andere Gift. Quasi auf jedem Kneipenklo: Schwungvoller Handel mit Polonium 210!

Was denn noch alles ...

für sinnlose Netzdiskussionen, habe ich grade gemerkt. Und einen Kommentar woanders wieder gelöscht.
Besser ist das.
Es stand auch nichts Schlimmes drin.
Ich habe nur gemerkt, ich hab keinen Bock mehr.
Null Bock.
Mach Yoga, Elsa.

"Tedesca, eh?", konstatierte sie mit einem Gesichtsausdruck, der signalisierte, dass eine Deutsche immer noch besser sei als gar keine Frau. Offensichtlich war sie mit Lauros zölibatärer Lebensweise nicht hundertprozentig einverstanden.
"Sie warten auf Ihr Auto? Mein Schwiegersohn, Vice-Ispettore Piersanti ist bei der Spurensicherung. Wieso hat Lauro nicht gleich die carabinieri angerufen? Effizientere Strukturen, militärische Hierarchie. Dagegen die polizia! Graziano, mein verstorbener Mann, war bei der arma dei carabinieri! Den hätten Sie mal sehen sollen! Das war ein Kerl! Immer auf Draht, immer am Ball, hellwach, nicht so ein Armleuchter wie dieser Aurel. Aber Lauro neigt von je her zu Sentimentalitäten bei seinen Freunden. Das liegt in der Familie! Zu alt! Zuviel Inzucht! Und ausgerechnet der letzte Sproß wird Priester! Wenn ich eine Linie habe von edlen Hengsten, dann kastrier ich nicht den, der übrig geblieben ist! Eh beh!"
"Basta! Die Signora ist die Stieftochter von il professore und in Trauer! Also ganz sicher nicht an meinem Familienleben interessiert." Lauro faltete die Zeitung ordentlich zusammen und mied meinen Blick.
Agatha schob den Unterkiefer vor, pfefferte eine gußeiserne Pfanne in die Spüle und begann mit Nachdruck zu scheuern.

würde ich Siouxsie and the Banshees hören: Cities in dust.

einen Packen Briefe ... Schau mal beiläufig auf einen Packen Briefe.
Elsa. Wink Alfredo hinterher, der im Rückwartsgang zur Ausfahrt rausbraust. Und dann schau mal so richtig schön NEBENBEI und ohne es zu wollen auf einen Packen Briefe. Es ist wie Zen-Bogenschießen. Man konzentriert sich nicht auf das Ziel.
Oder wie war das bei diesem Sport? War doch so. Man ist PFEIL. Ich bin ein Brief. Ein Werbebrief von Skychannel.
Ich bin ein Brief.
Absichtslos, ohne Ziel. Oszillierend zwischen den Realitäten.
Warum kriege ich kein Kind? Weil ich dann neun Monate abstinent bleiben muss und den Rest meines Lebens beschäftigt wäre.
Das Resultat? Ich versuche zu beschreiben, wie ich absichtslos auf einen Brief STIERE. Stieren ist SUBOPTIMAL, Elsa. Der Blick schweift, er flattert, er ist unfokussiert. Junge, schreib es doch einfach HIN.
Manchmal ist es nicht leicht, damit zu leben, dass man KEINEN inneren Zwang hat, der einem das Schreiben aufoktroyiert wie das Atmen.
Ich könnte es ja auch sein lassen und Salzgebäckadventskränze herstellen.

genau! Der Postbote! Wenn der Postbote ZWEIMAL HUPT!
Ich werde ihn ALFREDO nennen.

und sie stehn und stehn. Es könnte mal ein Mäusebussardpaar aufsteigen, dann machen wir einen schönen Themenwechsel im Dialog, es bietet sich ja an, denn im Garten kann man auch nicht kochen, auch sonst passiert ja recht wenig in so einem Garten, vor allem im Februar, es war vielleicht gar keine gute Idee, das alles im Februar passieren zu lassen, vielleicht liegt es daran. Es könnte ja ein wahnsinnig schneidiger Kerl vom Corpo forestale in den Garten hechtrollen und - ne auch nicht.
Ein Garten. orto secluso. Adam und Eva. Die Schlange. Der Apfel. Gott.
Vielleicht fängt es an zu schneien. Ein Mammut schwankt vorbei. Darüber zieht ein Doppeldecker am Himmel seine Kreise - hinter ihm flattert ein Spruchband darauf steht: Steh auf und schreib! rosmarin.
Rosmarin pflücken, fürs Mittagessen. Ein Mann von der Enel kommt. Der Postbote kommt. Ein Mann von Telekom Italia kommt. Ein Mann vom Wasserdings kommt und will den Zähler ablesen. Der Gasmann-LKW kommt und will Gas nachfüllen. Ein Brötchenmann kommt und liefert Brot. Der Schulbus kommt - hat sich verfahren.
Agatha Baldarelli kommt mit dem Handy und schreit: " Ein Anruf vom Santo Padre!" Lorenzo brüllt zurück, ob er sich verwählt hat.
Elsa geht in die Knie, dreht ein Blatt um und sieht - FRED. Der sich bis nach Urbino durchschlagen konnte - abgemagert, erschöpft, mit zitternden Hörnchen. Fred weint. Herzzereißend. Sie nimmt ihn behutsam auf und streicht ihm sacht über den zerschundenen Rücken.
Lorenzo hält ihr wortlos das Handy entgegen. Am anderen Ende ist Smarf, der sich als Papst ausgegeben hat, um Elsa ans Telefon zu kriegen. Er ist in übler Verfassung. Aufgelöst.
"Hast du Fred gesehen? Du weißt genau, deine Dialoge sind echt beschissen, also schreib nicht lang rum, sag einfach, dass er bei dir ist, sonst nehme ich eine Kettensäge und zerlege meine Zugehfrau!"
Elsa lächelt. Sie hat - FRED.
"Schönes Leben noch!", wünscht sie höflich und hängt ein.
Sauberer Dialog, denkt sie, wenn ich nur diese verdammte Gartenszene auch so gut hinbrächte.