Ich war hinaus auf die Loggia gestürmt, weil ich dringend frische Luft brauchte. Unter mir gleiste der Petersplatz im Schein der immer kräftiger werdenden Frühlingssonne. Grüppchen von Touristen und Pilgern wirkten von hier oben wie emsige Ameisen, die sich um tote kleine Insekten scharten.
Er war mir leise gefolgt, in den Händen ein kleines Tablett mit caffè und zwei Gläsern Cognac, den rechten Zeigefinger dick verpflastert.
„Es ist – auch für mich nicht gerade einfach“, begann er und hielt mir mein Glas entgegen.
„Ich fahre nach Hause“, erwiderte ich und griff nach dem Cognac, sorgfältig darauf bedacht, seine Finger nicht zu berühren.
„Das wäre bedauerlich. Ich habe im Archiv etwas für Sie gefunden, das möglicherweise im Zusammenhang mit Ihrem – diesem ... unserem Traum steht. Vielleicht kommen wir gemeinsam dahinter, was-“
Ich merkte, wie Panik in mir hochstieg. „Ich will nichts mehr davon hören! Seit ich dieses verdammte Bild gekauft habe, steht mein Leben Kopf! Seit ich S i e getroffen habe, steht mein Leben Kopf! Die Farnese, die Medici, uralte Familiengeheimnisse, wiederkehrende Alpträume, Mordanschläge, Inquisitoren, Exorzisten – kennen Sie übrigens einen guten? Ich könnte gerade einen gebrauchen!“, rief ich mit hysterischem Unterton.
„Exorzieren? Gehörte zu meiner Ausbildung. Sollen wir?“ Er nickte aufmunternd. Ich musste lachen und konnte nicht mehr aufhören. Schließlich nahm ich einen großen Schluck Cognac.
„Was geschieht mit uns?“, fragte ich leise.
„Ich habe wirklich keine Ahnung. Vielleicht hilft uns der Besuch im Archiv weiter. Gewiss wird er das.“
„Als Seelsorger sind Sie tatsächlich nicht zu gebrauchen“, seufzte ich.
„Das wussten Sie doch schon. Und bitte, vergeben Sie mir wegen-“ Sein Handy klingelte. „Zeno?“ Er rollte mit den Augen, hörte atemlos zu, wie sein Gegenüber auf ihn einredete und hängte dann resigniert ein. „Ist auf dem Weg hierher und fragt, was es zum Abendessen gibt.“
Ich erhob mich und versuchte, einen entschlossenen Eindruck zu machen. „Gut, dann gehen wir jetzt ins Archiv und anschließend einkaufen, d’accordo?“

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Sr. Elisabetha Benedicta a Cruce wetzte das geschwungene Rasiermesser an einem Lederriemen und prüfte dessen Schärfe mit dem Daumen. Ein winziger Blutstropfen quoll aus einem haarfeinen, fast unsichtbaren Schnitt. Sie nickte zufrieden und nahm den Schleier ab. Der Anblick ihres geschorenen, mit alten Narben und frischen Wunden überzogenen Schädels erfüllte sie mit Genugtuung. Die Zeit nach den Vorbereitungen für das Frühstück nutzte sie gerne, um sich in ihre kärglich möblierte Kammer zurückzuziehen. Ihr Bett war eine Pritsche, an der Wand hing das Bildnis des Gekreuzigten, ansonsten war das Zimmer völlig kahl. Für die regelmäßige Rasur benutzte sie einen Taschenspiegel, mehr aus dem Zwang der Notwendigkeit heraus.
Eigentlich war es freundlicher und heller Raum, dessen Fenster einen wundervollen Ausblick auf die Vatikanischen Gärten boten, aber Sr. Elisabetha hatte sie mit schweren Portieren verhängen lassen. Der Anblick von Bäumen, üppigen Hecken und blühenden Blumen bereitete ihr Trost, und Trost war eine der Empfindungen, die sie in sich abzutöten gedachte.
Das Rasiermesser schabte mit einem widerwärtigen Geräusch über ihren Schädel, riss hier eitrige Krusten auf und fügte dort neue, tiefe Schnitte hinzu. Das Blut lief ihr über die Stirn und sie gab dem Anflug der Eitelkeit nach, sich eingehend in dem Handspiegel zu mustern. Fast, als hätte man ihr eine Dornenkrone aufgesetzt, befand sie zufrieden. Die sie ja auch trug, eine unsichtbare zwar, aber nicht minder schmerzhafte. Sie presste frische Tücher auf die Wunden, um die Blutung zu stoppen, wusch das Messer sorgfältig ab und verstaute den Spiegel in der Schublade ihres altersschwachen Nachttischens. Mit einer gewissen Ungeduld jetzt zog sie sich die Haube wieder über, befestigte hastig den Schleier, immer mit einem Auge auf der Leuchtkonsole über der Tür. Es war die Zeit, wo er gerne nach ihr zu klingeln pflegte, um sich ein Glas Sherry und seine Schmerztropfen reichen zu lassen. Er würde nicht einmal mit einem Blick ihre Anwesenheit registrieren, das graue Haupt über irgendwelche Akten gebeugt. Und selbst wenn, niemand erkannte sie jetzt noch, die Frau, zu der sie geworden war, zu der er sie gemacht hatte. Sr. Elisabetha, in strenger Ordenstracht, mit fahlem Teint, wässrig gewordenen Augen und dem braunen Kassengestell auf der Nase.
Ein Lämpchen über der Tür begann zu blinken. Sie straffte sich, um Kardinal Estefanio Farnese zu Diensten zu sein, im Bewusstsein ihrer Mission, ihrer geheiligten Aufgabe. Die darin bestand, seine weichen grauen Augen im Todeskampf brechen zu sehen.

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Ich erwachte mit einem Lächeln und in ausgesprochen guter Stimmung. Ein Blick auf mein Handy zeigte mir, dass noch zwei Stunden Zeit waren bis zu unserem Termin im Archiv. In Windeseile nahm ich eine Dusche, fuhr mir mit dem Kamm durch die Haare und machte mich auf den Weg in die Küche. Ich freute mich auf einen Morgenkaffee. Mein wiederkehrender Traum hatte sich, warum auch immer, verändert und erstmals zu einem guten Ende gefunden. Wenn das kein Zeichen war!
In der Küche fand ich keinen Lorenzo, nur einen Strauß Frühlingsblumen und eine Tüte mit frischen Brioche auf dem Tisch. Er saß, den Kopf in die Hände gestützt, an seinem Schreibtisch im Arbeitszimmer über einem Buch und schaute auf, als er mich hörte.
„Sie sehen aus, als hätten Sie kein Auge zugetan!“, bemerkte ich munter. Die schwarze Soutane machte ihn noch blasser als sonst, unter seinen Augen lagen tiefe Schatten.
„Sie brauchen nur die Herdplatte anzuzünden, der Kaffee ist vorbereitet. Ich kann noch einen gebrauchen“, antwortete er fahrig. Er folgte mir in die Küche und griff abwesend eine Tasse aus dem Regal. Sie entglitt seinen Händen und zerschellte auf dem Boden in tausend Scherben.
„Was ist eigentlich heute Morgen mit Ihnen los?“
Wir knieten auf dem Boden und lasen die Splitter zusammen. Lorenzo mied meinen Blick.
„Haben Sie schlecht geträumt?“, hakte ich nach.
„Ich war ... Autsch!“ Er lutschte sich das Blut vom Finger und sah mich verstört an. „Ich war heute Nacht in Ihrem Zimmer.“
„Das wird langsam zur Manie“, entgegnete ich spitz. „Sie bewahren Ihre Kopfschmerztabletten aber nicht wirklich auf der Loggia auf?“
Die Kaffeekanne brodelte und zischte in infernalischer Lautstärke vor sich hin.
„Ich habe mir Sorgen gemacht“, sagte er unglücklich. “Sie haben in altem, toskanischem Dialekt gesprochen, geflucht, laut geweint. Und als Sie dann noch das Paternoster geradezu geschrien haben, bin ich hinein gegangen.“
„Toskanischer Dialekt? Aber den spreche ich gar nicht! Das haben Sie verstanden?“
„Ich kenne die Worte sehr gut.“ Er schloss kurz die Augen und holte tief Luft. „Aus meinem eigenen Traum.“

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Er will gehen. Und ich weiß, dass er sterben wird. In einer Kirche. Blut, überall Blut. Sein Blut. Verrat, Meuchelmord und Tod. Ich will ihm den Weg versperren, denn ich habe sein Schicksal gesehen.
Eine einzige Armbewegung von ihm genügt, um mich von der Türe wegzureißen und zu Boden zu werfen. Noch habe ich die Kraft, aufzustehen. Wir stehen einander gegenüber - wenn er mich doch nur mit Vorwürfen überschütten würde. Nur stolzes Schweigen, ein hochmütiger Blick, ein unwirscher Griff nach meinen Handgelenken, der mich endgültig aus dem Weg schaffen soll. Ich habe schon lange keine Argumente mehr. Er wird zur Messe gehen und sterben. Ich verlege mich auf schimpfen und fluchen, fange an zu flehen, zu bitten und zu weinen - am Ende finde ich mich auf Knien wieder, die Arme um seine Knöchel geschlungen. Was für ein Teufel mag ihn in Besitz genommen haben, dass er so kalt auf mich hinunter blickt. Er schüttelt mich schweigend ab und schlägt die Türe hinter sich zu.
Ich schluchze stockend das Vaterunser, alles, was mir noch im Gedächtnis geblieben ist von allen frommen Unterweisungen meines Lebens. „Quia tuum est regnum et potestas et gloria in saecula. Amen!“, schreie ich zu Gott empor.
Und im Moment schlägt die Türe wieder auf, vor mir steht mein geliebter Gemahl, zurück gekehrt von den Pforten der Hölle, atmend und am Leben. Ohne zu begreifen, was in ihn gefahren ist, spüre ich, wie er mich aufhebt vom Boden, mich kost und mich beruhigt. In seinen Schoß bettet und mir die Lippen mit den seinen verschließt.
„Perdona me! Vergib mir!“, flüstert er an meinem Ohr und alle Dämonen der Finsternis weichen. Da ist keine Furcht mehr noch Angst, nur Gewissheit. Eine Gewissheit, in der ich ruhig schlafen kann - mit dem Geschmack von Lavendel und Verbene auf meinen Lippen.

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„Schwarze Johannisbeere, ein Hauch von Vanille“, grübelte Lorenzo über seinem Brunello. „Haben Sie auch diese Lakritznote?“, fragte er zweifelnd.
Ich legte mein Besteck zur Seite und griff nach meinem Glas. Die Auberginen waren ausgesprochen aromatisch, die Tomatensoße ein Gedicht und die Käsekruste von einem perfekten Braun.
„Die Bruderschaft von Sion! Was ist nun damit?“, erinnerte ich ihn, während ich den rubinroten Brunello leicht im Glas kreisen ließ, um dann daran zu schnuppern. „Ich finde nur Iris, kein Lakritz, die Vanille hab ich auch.“
„Also, von voll ins Schwarze treffen kann bei Dan Brown wirklich keine Rede sein“, bemerkte er hintergründig. „Holundergelee?“
Ich rollte mit den Augen. „Tatsächlich, Holunder, Sie haben Recht. Gibt es die Prieuré denn nun oder nicht? Was sagen Sie?“
„Es g a b ein Kloster, einen Orden dieses Namens, in Frankreich, von etwa 1100 bis ins 17. Jahrhundert hinein. Ich weiß nur nicht, wieso alle Welt in diesem Zusammenhang sofort Sion schreit, die Vorstellung, dass Maria Magdalena und Jesus ein Liebespaar waren, ist doch nicht von der Existenz dieser Bruderschaft abhängig. An meine Soße hätte eine weitere Prise Oregano gehört!“, mäkelte er.
Ich warf ihm über mein Glas einen genervten Blick zu, den er mit fragend hochgezogenen Augenbrauen quittierte.
„Sie können manchmal sehr anstrengend sein. D a s ist die beste parmigiana di melanzane, die man sich vorstellen kann, quasi die Inkarnation einer parmigiana. Glauben Sie mir das einfach. Und jetzt erzählen Sie mir, ob Sie sich vorstellen können, dass Jesus und Maria Magdalena verliebt waren.“
„Das Kompliment kann ich gleich zurück geben: Hin und wieder haben Sie eine zermürbende Art, einen auszufragen. Und ja, ich kann es mir vorstellen, wieso auch nicht? Weil ich ein Priester bin? Ich habe genug gelesen, um mir eine eigene Meinung bilden zu können. Ich hatte Ihnen doch schon gesagt, ich bin ein Häretiker. Es gibt noch ein Dessert!“
„Wunderbar. Ich verstehe nur nicht, was Sie dann eigentlich noch hier hält?“
„Pannacotta mit Erdbeermark“, grinste er und schnupperte wieder nachdenklich an seinem Wein. „Ich liebe meine Arbeit in den Archiven. Ich liebe alte Bücher, alte Dokumente, die Geschichte der Menschen, die vor mir gelebt haben. Momentan arbeite ich an einer kirchengeschichtlichen Studie über die Renaissancepäpste. Als Seelsorger wäre ich allerdings eine Katastrophe, wie Sie sich bestimmt denken können.“
„Das kann ich erst beurteilen, wenn Sie mir die Beichte abgenommen haben“, scherzte ich und widmete mich der köstlichen Pannacotta. „Klingt ansonsten alles bestens.“
„Nicht ganz“, er tauchte zögernd den Löffeln in sein Dessert. „Gesetzt den Fall, Onkel Estefanio würde wirklich gewählt bei einem Konklave – was nicht ganz unmöglich ist – wäre es mit dem dolce vita für mich vorbei.“
„Er wird Sie zu seinem Leibkoch ernennen!“ Ich leckte meinen Löffel ab.
„Oh, wenn es das wäre. Als erstes würde er mich zum Kardinal machen - und die Vorstellung gefällt mir ganz und gar nicht.“
„Warum nicht?“
„Der Vatikan ist ein byzantinischer Palast. Was nach außen hin so geschlossen und einheitlich wirkt, ist nach innen ein ziemlich chaotisches Wirrwarr von Intrigen und Machtkämpfen der verschiedensten Gruppierungen. Die Prieure de Sion wäre eine Laienspieltruppe dagegen.“
Ich beneidete ihn nicht. Irgendwann würde er eine Entscheidung treffen müssen, die ihn hart ankäme, um das zu erkennen musste man keine strega sein.
Wir nahmen noch einen Grappa und den unvermeidlichen caffè, dann wünschte ich eine Gute Nacht und zog mich in mein Zimmer zurück. Ich hatte es gerade noch geschafft, mir die Zähne zu putzen, fiel mit schweren Gliedern vom Wein ins Bett und sofort in einen tiefen, sehr tiefen - wenn auch nicht traumlosen - Schlaf.

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Während Lorenzo gewürfelte Zwiebeln anschwitzen ließ und zwei große Handvoll Spinat fein hackte, rekapitulierte ich in Gedanken die Ereignisse der letzten Wochen. Zuerst war da der Bilderkauf, der uns auf rätselhafte Weise miteinander und gleichzeitig mit seiner Familie verband; Odoardo Farnese hatte im Jahre 1628 eine Medici geheiratet.
Die anonyme Mail mit dem Hinweis auf Michelangelo Buonarotti, der mit Lorenzo de Medici befreundet gewesen war: Ich traf mich mit dem falschen Pasolini, der mir Lorenzos Adresse gab, man schoss auf mich, Zenos Auto flog in die Luft und schließlich wurden beide Bilder aus unseren Häusern gestohlen. Eine zweite Mail setzte Lorenzo auf die Spuren irgendeines mysteriösen Dokumentes in seinen Archiven, über das er partout noch nicht sprechen wollte.
Und jetzt saß ich hier, trank einen ausgezeichneten Falerio und beobachtete hingerissen meinen Gastgeber, wie er in einen großen Topf mit siedendem Wasser und einem Schuss balsamico bianco so geschickt zwei Eier hineinschlug, dass sie ohne zu zerfließen, das Eigelb sauber innenliegend, gar zogen. Auf zwei vorgewärmte Teller gab er je einen Löffel des mit Sahne verfeinerten Spinats, setzte ein pochiertes Ei oben auf und garnierte mit einer paar Löffeln undefinierbarer Substanz aus einem unbeschrifteten Glas mit Schraubverschluss. Sofort durchzog ein durchdringender und unverkennbarer Geruch die Küche.
„Wie kommen Sie zu dieser Jahreszeit an frischen Trüffel?“ Ich beugte mich über meinen Teller und schnupperte begeistert das feine Aroma echter weißer Trüffel.
„Sie haben sich eigentlich keine Antwort verdient nach dieser Frechheit von eben ... Im Dezember hacke ich ein, zwei klein und lege die Stücke mit ein wenig Salz und Olivenöl ein, das hält fast bis zur nächsten Saison. Möchten Sie lieber Rotwein dazu?“
Er hielt prüfend die Flasche Falerio gegen das Licht. Ich schüttelte den Kopf und er teilte den Rest zwischen uns auf. Die folgenden Minuten verbrachte ich damit, die zarte Konsistenz des Eis, den cremigen Spinat, das perfekt dazu harmonierende Trüffelaroma im Speziellen und Lorenzos Kochbegabung im Allgemeinen zu loben. Am Ende wischte ich noch ganz unmanierlich den Teller mit einem Stück Brot aus und leckte mir zufrieden die Lippen.
Lorenzo schien wieder in versöhnlicher Stimmung, also erzählte ich ihm meine Zusammenfassung der Ereignisse, wie sie mir vorher durch den Kopf gegangen war. Bei der Puschkin-Mail hakte er ein und wir diskutierten noch einmal über den Wahrheitsgehalt dieses Gerüchtes.
„Ich glaube nach wie vor, dass etwas daran ist. Ein Menschenleben war schließlich nicht viel wert, und den Ehrgeiz eines genialen Künstlers würde ich auch nicht unterschätzen. Wenn Buonarotti eine authentische Kreuzigung Jesu malen wollte, warum sollte er nicht ein bisschen experimentiert haben?“, erläuterte ich.
„Der Mythos bezieht sich aber auf seine Kreuzigung des Petrus“, korrigierte er und räumte die Teller ab.
„Die Kreuzigung des Petrus? Das ist ein ungewöhnliches Motiv!“
„Da haben Sie allerdings Recht. Es gibt nicht viele Darstellungen dieses Ereignisses und die Maler, die sie gestaltet haben, hatten nicht unbedingt die Glorifizierung seines Märtyrertodes im Sinn.“
„Nicht?“, wunderte ich mich und nickte zustimmend, als er vorschlug, mit dem Hauptgericht noch etwas zu warten.
„Nein, man könnte es eher als eine versteckte Stellungnahme bezeichnen, nach allem, was wir heute darüber wissen.“
Er widmete sich konzentriert der Aufgabe, den 98er Brunello di Montalcino vonVasco Sassetti in eine Glaskaraffe umzufüllen.
„Das müssen Sie mir jetzt schon erklären“, drängte ich.
„Petrus gilt als erster Apostel und Augenzeuge der Auferstehung, Gründer der ersten Gemeinde Roms, somit als derjenige, auf den sich das Primat, der Machtanspruch der römisch-katholischen Kirche zurückführen lässt. Nur, dass es sich de facto völlig anders verhielt, wenn wir sämtlichen vorliegenden Quellen glauben wollen.“
„Ich weiß, worauf Sie hinauswollen“, unterbrach ich ihn eifrig. „Maria Magdalena war die erste Augenzeugin der Auferstehung, sie stand eigentlich in der rechtmäßigen Nachfolge von Jesus Christus, nicht Petrus, der ihn verleugnet hat.“
„Sehr gut!" Seine Augen blitzten. "Seit zwei Jahrtausenden gibt es eine verschworene Gemeinschaft von Menschen, vor allem Intellektuelle und Künstler, die um dieses Privileg der Maria Magdalena wussten, die an ihren hohen Rang als eigentliche Nachfolgerin Jesu glaubten – und natürlich auch daran, dass sie ihm nicht nur Lieblingsjüngerin, sondern auch Geliebte und Frau gewesen sei.“
Ich verschluckte mich an meinem Wein und musste husten.
„Die Bruderschaft von Sion? Sie wollen mir doch jetzt nicht erzählen, dass Dan Brown voll ins Schwarze getroffen hat?“
Er sprang mit einem Schreckensschrei auf und stürzte zum Backofen hinüber, um den Auberginenauflauf aus dem Rohr zu reißen.
„Santa pazienza! Das war knapp!“, seufzte er und begann, die parmigiana di melanzane zu servieren.

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>[46]

März April GIBTS doch gar keine weißen Trüffeln!
Was mach ich denn jetzt.
Ist das ärgerlich.

Nein, er war nicht gerade wie ausgewechselt, aber die Unbeschwertheit, die ich bisher an ihm wahrgenommen – und gemocht hatte, war verschwunden. Und zwar genau in dem Moment, als ich erklärt hatte, sein Onkel habe mich zur Piazza San Uffizio geführt. Ich saß am Küchentisch, vor mir ein Teller Antipasti mit liebevoll arrangierten Käsestückchen und Wurstköstlichkeiten.
„Sie müssen im Uhrzeigersinn kosten“, erklärte er und reichte mir den Brotkorb. Ich merkte schnell, warum. Es begann mit einem cremigen Weichkäse, dann kam ein milder Asagio und so wurde das Aroma mit jeder Käsesorte würziger und intensiver, ausklingend in einem sahnigen Gorgonzola dolce. Schließlich gab es noch ein hauchdünnes Scheibchen Mortadella, etwas gekochten und auch rohen Schinken und eine Salami mit Fenchel, alles sehr fein aufgeschnitten. Wir waren beim Weißwein geblieben.
„Haben Sie Zeno eigentlich von dem Einbruch erzählt?“, fragte Lorenzo zwischen zwei Bissen.
„Es war keine Gelegenheit dazu. Nachdem er herausgefunden hatte, dass ich nach Rom fahre, war er völlig außer sich. Etwas lässt mich bei dieser Sache nicht los ...“
„Vergessen Sie Zeno. Oder rufen Sie ihn morgen an, dann ist er beruhigt.“
Ich schüttelte den Kopf. „Das meine ich nicht. Ich finde es merkwürdig, dass mir ein Bild von Lorenzo de Medici gestohlen wird und Ihnen ein Bild von seiner Frau. Wo haben Sie es übrigens gekauft, Bianca meinte, es sei sehr schwer, an Reproduktionen zu kommen?“
Er schenkte uns vom Falerio nach.
" Mich hat nur gewundert, dass meine Tante und meine Schwester Sie nicht gleich noch in ein grünes Renaissancekostüm gesteckt haben“, lachte er.
„Ich konnte Sie gerade noch davon abbringen“, grinste ich. „Aber irgendwie war es mir selbst nicht geheuer“, fügte ich kopfschüttelnd hinzu.
„Die Ähnlichkeit ist stark, aber auf dem Foto, das mir Giulia aufs Handy geschickt hat, ist sie sogar unheimlich. Ich habe das Bild in einem winzigen Laden irgendwo zwischen Marotta und Fano gekauft, es ist noch gar nicht so lange her.“
„Es ist genau 25 Tage her, Sie trugen einen roten Mantel“, versetzte ich.
Er schaute mich verblüfft an. „Woher wissen Sie?“
„Ich habe das Bild von Il Magnifico an dem selben Tag vielleicht zehn Minuten danach in dem selben Laden gekauft und mich nach dem Verbleib von Clarices Bild erkundigt – der Verkäufer beschrieb Sie ziemlich genau. Vor allem die Nase“, lächelte ich.
„Aber wie ist das denn möglich?“, rief er aus.
„Nun ja, wie soll ich sagen - sie ist nun mal schwer zu übersehen. Was kommt als nächstes?“
„Krötenbeine auf Spinnengelee“, knurrte er und zündete mit einigem Getöse den Gasherd an.

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Für den Aperitif – bestehend aus einem Glas Falerio dei Colli Ascolani - hatten wir es uns in den Korbsesseln der Loggia zwischen allerlei Terrakottatöpfen mit Kräutern und Olivenbäumchen bequem gemacht. Im Terrassenofen brannte ein wärmendes Feuerchen, auf dem Tisch flackerte ein Windlicht. Linker Hand erhob sich die imposante Kuppel des Petersdoms und rechter Hand zog sich der glanzvoll beleuchtete Petersplatz hinunter zur Via della Conciliazione. Dahinter schimmerte träge das dunkle Band des Tibers.
„Zeno hat bereits angedeutet, dass es Ihrem Onkel eventuell nicht gelegen käme, wenn ich hier erscheine“, meinte ich zögernd. Lorenzo drehte sein auf dem Tisch stehendes Glas mal in die eine, dann wieder in die andere Richtung.
„Es freut mich, wenn er sich Ihnen gegenüber mit Andeutungen begnügt hat, auf meiner Mailbox hat er ziemlich getobt."
„Es wäre besser, wenn ich morgen früh gleich wieder fahre.“ Ich nahm noch einen Schluck von dem gehaltvollen Falerio.
„Morgen früh gehen wir gemeinsam ins Archiv der Indexkongregation“, beschied er knapp.
„Danke für das freundliche Angebot“, entgegnete ich ironisch. „Vielleicht könnten Sie mir noch verraten, was genau Sie dort gefunden haben?“
„Lassen Sie sich überraschen“, murmelte er und fischte mit einem fragenden Blick nach meinen Zigaretten. Einen Moment war mir danach, sie ihm ins Gesicht zu werfen, aber der Moment ging vorüber.
„Bianca hat erwähnt, dass Ihr Onkel mehr als papabile ist im Falle eines Konklaves“, kam ich wieder aufs Thema zurück.
„Wer als Papst in ein Konklave zieht, kommt als Kardinal wieder heraus, heißt es. Sie neigt dazu, seine Macht zu überschätzen.“ Er zündete sich eine Zigarette an und lehnte sich zufrieden zurück. Etwas zu zufrieden, für meinen Geschmack.
„Zumindest scheint sein internes Nachrichtensystem hervorragend zu funktionieren. Zeno hatte das schon befürchtet.“
„Zeno ist ein Choleriker, ein besonders lieber zwar, aber ein Choleriker. Und mein Onkel hat Sie jetzt in Augenschein genommen und dürfte damit zufrieden sein. Er behält gerne den Überblick, lassen wir ihm die Freude. Möchten Sie noch ein paar Oliven?“

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