[...] Die Bestürzung in der Stadt war allgemein. In dem von den Predigten Savonarolas aufgeheizten Klima erinnerte man sich nun an die vielen Prophezeiungen künftigen Unheils und glaubte, Vorzeichen gesehen zu haben. In der Nacht zum 5. April - eine Angabe, die sich bei allen Chronisten findet - war bei einem plötzlich aufgezogenen Gewitter ein Blitz in die Domkuppel gefahren und hatte schwere Schäden angerichtet. Ganze Marmorblöcke waren heruntergeschleudert worden und viele davon in Richtung Medici-Palast gefallen. Poliziano gibt an, daß auch eine vergoldete Kugel herabgestürzt sei, ein sinistrer Hinweis auf das Medici-Wappen. Andere merkwürdige Dinge geschahen: Eine Frau hatte am selben Tag während einer Predigt in der Kirche S. Maria Novella die Vision eines wilden Stieres gehabt, der mit seinen brennenden Hörnern die Kirche, nach anderer Version die ganze Stadt in Brand steckte; in der Nacht des Todes erschien ein heller Stern über der Villa in Careggi, der im Augenblick des Todes erlosch; im Garten hatten riesige Schattengestalten miteinander gekämpft. Drei Nächte lang sah man sodann von den Hügeln Fiesoles aus Flammen über San Lorenzo stehen, der Grabkirche der Medici; die Löwen, die Florenz als lebende Wappentiere hielt, fielen übereinander her und zerfleischten einander, einer blieb tot - alles Zeichen, die, wie Marsilio Ficino Nicollo Valori erklärte, den Tod großer Männer zu begleiten pflegten. [...]

aus dem o.g. Buch von Ingeborg Walter

Ich stieg müde die abgetretenen Travertin-Stufen zu Lorenzos Wohnung hinauf, die sich unterm Dach des Seitenanbaus eines Palazzo befand. „Es gibt leider keinen Fahrstuhl, der Aufstieg ist etwas beschwerlich, aber von der Loggia hat man einen wunderschönen Ausblick“, hatte der Kardinal beteuert, bevor er sich wegen eines dringlichen Termins verabschiedete. Ich konnte nicht gerade sagen, dass ich mich unwohl mit ihm gefühlt hatte, aber richtig geheuer war er mir auch nicht. Und ich war, nach all den Strapazen, Eröffnungen und merkwürdigen Begegnungen dieses Tages mehr als reif für ein nettes Abendessen, eine schöne Flasche Wein und ein gepflegtes Gespräch ohne überraschende Wendungen. Im dritten Stock musste ich stehen bleiben und verschnaufen. Das Treppenhaus war quadratisch, die umlaufende Treppe besaß nicht etwa ein schlichtes Geländer, sondern eine gotische Steinumrandung, die das Auge entzückte. Der Anblick eines Fahrstuhls wäre mir lieber gewesen. Ich schaute bänglich nach oben und zählte noch weitere drei Stockwerke. Aus dem obersten erschallten anfeuernde Rufe. Lorenzos lachendes Gesicht erschien über der Balustrade.
„Wie lange stehen Sie denn schon da? Soll ich das Essen im dritten Stock servieren oder werden Sie es im Laufe der nächsten Stunden noch zu mir hinauf schaffen?“ Genervt stapfte ich weiter. Oben angekommen, erblickte ich am äußersten Ende des Treppenlaufs die einladend aufgeschwungenen Doppelflügel einer altersschwarzen Eichentür – der Eingang zu Lorenzos Wohnung. Da sie Teil eines Palazzos aus dem 15. Jahrhundert war, ähnelte sie eher einer Zimmerflucht: Den nächsten Raum erreichte man nur durch den vorhergehenden. Ich hatte außer Atem die Türschwelle überschritten und befand mich nun im Arbeitskabinett, das mit Bildnis des Santo Padre und Kruzifix an der Wand einen sehr formellen Eindruck machte. Unter der Decke verlief eine meisterliche Stuckarbeit, ich legte den Kopf in den Nacken, um sie besser betrachten zu können und ging langsam weiter. Es folgte ein schmaler Zimmerschlauch, in dem Bücher, Druckerpatronen, ausgediente Faxgeräte und derlei mehr aufbewahrt wurden. Und dann stand ich schon in der Küche, einem weiß getünchten Raum mit mächtiger Balkendecke, dessen hohe Fenster mit Sitznischen ausgestattet waren. Der festlich eingedeckte Esstisch war so gestellt, dass man entweder auf den Stühlen oder aber in den heimeligen Fensternischen sitzend tafeln konnte. An der Wandseite gegenüber der Fensterfront war eine Küchenzeile in erlesenem Design eingebaut worden, die im Moment den Mittelpunkt von Lorenzos hektischen Aktivitäten bildete: Er schob eine Auflaufform in den Backofen, knallte die Tür zu und drehte sich zu mir herum. Wie immer beim Kochen hatte er sich die Haare ordentlich unter einem Räuberkopftuch zurück gebunden, er trug Jeans, darüber einen schwarzen Seidenpullover und strahlte mich gut gelaunt an.
„Willkommen in der città del vaticano! Kommen Sie, ich zeige Ihnen Ihr Zimmer, Sie können sich ein bisschen frisch machen und dann gibt es gleich aperitivo.“ Ich folgte ihm durch ein Schlafzimmer, sein eigenes, in ein riesiges Badezimmer bis zum letzten Raum der Flucht, das Gästezimmer.
„Es ist nicht so komfortabel wie das Haus in Madonnina, die Anordnung der Zimmer ist etwas ungünstig, aber dafür haben Sie eine Loggia mit einem atemberaubenden Blick auf den Petersplatz. Giulia ist die meiste Zeit gar nicht von ihr runter zu bekommen, wenn sie hier ist.“ Das Zimmer hatte nur eines der vom Boden zur Decke reichenden Fenster – ebenfalls mit einer Nische – dafür aber einen gemütlichen offenen Kamin, ein niedriges, breites Bett und eben die genannte Loggia, über eine weitere, kleine Tür und ein paar Stufen zu erreichen.
Wir traten hinaus.
„Das ist erstaunlich! Es wirkt, als ob man nur einen Steinwurf vom Petersplatz entfernt wäre, dabei sind wir mindestens zehn Minuten gelaufen.“
„Die Schweizer Gardisten sind gut zu Fuß, müssen sie auch sein“, grinste er.
„Wieso Schweizer Garde? Sie hatten doch Ihren Onkel geschickt“, widersprach ich und bemerkte, wie das vergnügte Funkeln in seinen Augen jäh erlosch.

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'[...] Als Lorenzo in der Nacht vom 6. zum 7. April sein Ende nahen fühlte, ließ er einen Geistlichen holen, um zu beichten und zu kommunizieren, was er mit tiefer Andacht tat. [...] Kaum war Pico gegangen, trat Girolamo Savonarola in das Zimmer. Als Prior des den Medici verbundenen Klosters hatte er es wohl als seine Pflicht angesehen, dem Sterbenden geistlichen Beistand zu gewähren. Daß er aber zur Bedingung für die Absolution Lorenzo aufgefordert habe, Florenz die Freiheit zurückzugeben, ist eine von seinen Anhängern später in die Welt gesetzte Legende. Nach Polizianos Zeugnis ermahnte Savonarola Lorenzo, Glauben zu haben und in Zukunft sehr tugendsam zu leben, falls nötig auch den Tod mit Ergebung zu ertragen, was Lorenzo ihm versprach. Dann bat er den Frate, der sich schon anschickte zu gehen, noch um seinen Segen. In seinen letzten Stunden blieb Lorenzo stets bei wachem Bewusstsein. "Nur der Geist ist übriggeblieben", schrieb sein Sekretär Filippo da Galgiano an Niccolo Michelozzi. Dann erhielt er die letzte Ölung und nahm Abschied von den Seinen [...] In der folgenden Nacht gegen Morgen, es war der 8. April 1492 - starb er, erst dreiundvierzig Jahre alt [...]"

aus dem o.g. Buch von Ingeborg Walter.

Quelle: https://www.newgenevacenter.org/portrait/medici-lorenzo.jpg


und (und dieses Layout kann mir jetzt in die Tasche steigen, ich würde ja gerne noch die Quelle hinschreiben, aber dann klafft da der Grand canyon, deshalb LASS ich es jetzt, verflucht.)

anobella einbauen, wie sie, flaschengrüner Barbour mit braunem Cordkragen, Tartanh ü t c h e n und orthopädische Schuhe, die Vatikanischen Gärten mit ihrer gigantischen Spiegelreflex aus den 70er Jahren unsicher macht.

Ich folgte der uralten Via Flaminia über Acqualagna und Terni Richtung Mittelmeerküste. Auf einer der ältesten Heerstraßen von und nach Rom, die durch das malerische Umbrien führte, herrschte ein Heidengedränge. Mir schwirrte immer noch der Kopf von dem Besuch bei Zia Bianca. Am liebsten wäre ich bei Acqualagna herausgefahren und hätte mich in irgendeinem netten Agriturismo eingemietet, um in Ruhe nachzudenken. Dass ich nicht schwach wurde, verdankte ich einzig und alleine dem Gedanken an Lorenzos „erstklassige Auberginen“ und der Vorfreude auf ein gemütliches Abendessen. Trotzdem, ich würde noch an die vier Stunden nach Rom brauchen und benötigte dringend einen kleinen caffè. Mindestens hundert italienische Großfamilien mussten genau zur selben Zeit den gleichen Gedanken gehabt haben. In diesem Fall galt es, sich irgendwie ins Getümmel zu werfen und zu hoffen, dass ein netter junger Mann hinter der Theke Dienst hatte, der einem den ganzen Mamas gegenüber vorzog. Höfliches Anstellen führte so gut wie nie zum gewünschten Ziel. Also drängte ich mich mit meinen Kassenzettel nachdrücklich durch den Pulk, mit einem halben Auge auf den Flachbildschirm über der Theke. Ein uniformierter Wetterfrosch von Rai Uno informierte mich darüber, dass die zu erwartenden atmosphärischen Verhältnisse unser aller Vorstellungsvermögen betreffend hervorragenden Wetters sprengen würden, was im Klartext bedeutete, dass ganz Mittelitalien ab morgen in einer Erbsensuppe versinken würde, die ihresgleichen suchte.
Ich unterdrückte ein Gähnen, schaufelte mir zwei Tütchen Rohrzucker in die Tasse und dachte einmal mehr darüber nach, weshalb das italienische Fernsehen zum schlechtesten von ganz Europa gehörte und wieso Lorenzo und ich ausgerechnet durch einen archaisch anmutenden Traum verbunden sein sollten, dessen Hintergründe irgendwo in der über fünfhundertjährigen Familiengeschichte der Farnese und der Medici zu suchen waren. Nach zwei Schluck caffè kam ich zu dem Ergebnis, dass ich doch von Glück reden konnte. Immerhin hatte ich es nicht mit den Borgia zu tun. Tante Bianca hatte mich freundlich begrüsst und mir einen Eistee angeboten. Wäre sie eine Borgia gewesen, hätte sie mir zuerst einen Eisdolch ins Herz gerammt und dann ihrem Neffen meine Leber per poste italiane geschickt. Vielleicht hätte sie die Reihenfolge auch umgekehrt, bei den Borgia konnte man nie wissen.
Grimmig lächelnd machte ich mich auf den Rückweg zu meinem Auto, warf mich auf die A1 und landete als allererstes in einem 10 Kilometer langen Stau, den ein liegengebliebener Fiat mit defekter Verteilerkappe – wie ich mutmaßte – verursacht hatte.

Als ich das Ortseingangsschild von Rom passierte, war ich so erschöpft, dass ich beschloss, mein Auto irgendwo außerhalb zu parken und mit dem Bus in Richtung Petersplatz weiterzufahren. Es war gegen 21 Uhr, dass ich, überwältigt vom Anblick von Berninis Kolonnaden, über den Petersplatz stakste und mich, begeistert von dem Anblick des beleuchteten Petersdoms und der Fontänenbrunnen nach links wandte, um den Schweizer Gardisten am Cancello del Petriano meinen Passierschein vorzuweisen.
„Könnten Sie mir noch den Weg zum Appartment von Monsignore Farnese zeigen?“, fragte ich die beiden malerisch kostümierten Gestalten, die mich voller Respekt empfangen hatten, sobald sie des Wappens auf meinem Fax ansichtig geworden waren.
„Das wird freilich nicht nötig sein, der Monsignore ist ja schon längst hier, um Sie abzuholen“, nickte der jüngere und wies mit dem Kinn hinaus zum Torbogen, unter dem, das Gesicht abgewandt, eine hochgewachsene Gestalt in schwarzer Soutane stand. Ich packte meinen Rucksack unter den linken Arm und eilte strahlend nach draußen.
„Ich freue mich so sehr, vielen Dank für die Einladung!“, begrüßte ich Lorenzo. Mein Blick glitt hinunter an seiner purpurn gepaspelten Soutane und wieder hinauf. Noch bevor mein Blick sein Gesicht traf, wusste ich, dass hier etwas nicht stimmte. Purpur war die Farbe der Kardinäle, nicht der Bischöfe. Vor mir stand eine weitaus ältere Ausgabe von Lorenzo, mit fast weißen, fast schulterlangen gewellten Haaren, hellgrauen, wie verschleierten Augen und einem mehr als gewinnenden Lächeln unter der edel geschwungenen Farnese- Nase.
„Mein Neffe war verhindert und hat mich gebeten, Sie an seiner Statt innerhalb der Mauern der città del vaticano auf das Herzlichste zu begrüßen. Seien Sie willkommen, verehrte Signora, ich hoffe, Sie hatten eine angenehme Anreise. Folgen Sie mir, ich habe den Auftrag, Sie wohlbehalten zur Piazza San Ufficio zu geleiten“.
Kardinal Estefanio Farnese nahm galant meinen Arm und entschuldigte sich vielmals für die Versäumnisse seines missratenen Brudersohns.

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Giulias Handy kündigte den Eingang einer SMS-Nachricht an. „Von meinem Bruder, du sollst auf gar keinen Fall etwas essen, Tante Bianca koche unterirdisch und außerdem habe er auf dem Markt erstklassige Auberginen für das Abendessen bekommen.“
„Schreib ihm zurück, dass er ein Halunke ist!“, rief Bianca und musterte mich mit neu erwachtem Interesse. Ich erwartete einen Ausbruch, wie ich ihn bei Zeno erlebt hatte, aber nichts geschah. Stattdessen forderte sie mich auf, von meinem Traum zu erzählen, wobei sie unmerklich den Kopf zu Giulia hin neigte, die aufstand und diskret den Raum verließ. Bianca bot mir eine ihrer schwarzen Zigaretten an und lehnte sich entspannt in ihrem Sessel zurück.
„Es ist kein Alp, er kehrt nur immer wieder.“ Ich runzelte die Stirn. Das stimmte nicht ganz. Der Traum, den ich seit kurzem träumte, war unbeschwert und leicht, voller Lachen und Musik. Ein Bankett während einer funkelnden, vom Duft der Orangenblüten durchzogenen Sommernacht, festlich gestimmte Menschen, Olivenzweige, ein Mann im roten Ornat.
Es gab noch einen, der mich seit meiner Kindheit verfolgte. Ich erzählte der strega zuerst von dem Traum, der sich seit dem Bilderkauf wiederholte.
Sie fasste mich scharf ins Auge: „Aber es gibt noch einen anderen?“
„Ich versuche mich zu erinnern, er ist dunkel, aber er hängt damit zusammen.“ Ich schloss die Augen. „Er geht“, begann ich zögernd, „und ich weiß, dass er sterben wird. In einer Kirche. Blut. Überall sein Blut. Verrat, Meuchelmord und Tod. Ich flehe ihn an, es nicht zu tun, nicht zur Messe zu gehen, aber er ist hochfahrend und glaubt mir nicht. Es gibt keine Worte - kein Flehen, keine Bitte, keine Träne, kein Gebet, das ihn erreicht. Er wird sterben, aber er will mir einfach nicht glauben. Ich bin verzweifelt, ich weiß nicht, was ich noch tun soll. Ich liege auf den Knien. Ich kann nichts tun! Er schlägt die Tür hinter sich zu und geht davon.“
„Atmen Sie ein, atmen Sie aus. So ist es gut“, hörte ich die strega mit sanfter Stimme sagen. „Öffnen Sie die Augen. Jetzt.“
Eine Maske aus Blei schien mir die Lider gegen die Augäpfel zu pressen, ich hatte Mühe, die Augen wieder aufzuschlagen, die prompt zu tränen anfingen.
„Was soll das?“, fragte ich völlig benommen und suchte den Blick der strega.
„Das müssen Sie schon selbst herausfinden“, sagte sie schlicht.
Dann beugte sie sich zu mir und flüsterte:„Vielleicht hilft es, wenn ich Ihnen verrate, dass Sie den Traum meines Neffen träumen.“

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>[41]

Ich blinzelte gegen das Licht der Stehlampe an, die Giulia mir neben den Sessel gestellt hatte. Die Farnese-Frauen beugten sich murmelnd über einen aufgeschlagenen großformatigen Kunstband. „Die Haare haben dieselbe Farbe und auch die Form der Locken ist gleich, siehst du? Wenn ich sie ihr mit deinen Ebenholzkämmen hochstecke, wirst du sehen, dass die Ähnlichkeit schlagend ist!“ Bianca rieb sich zweifelnd den Nasenrücken, ging aber zu einer Kommode, um die mit Perlenschnüren verzierten Kämme herauszusuchen. Dann nahm sie mir gegenüber Platz und zündete sich eine schlanke schwarze Zigarette an. Ihre Nichte zog mir derweil einen sauberen Mittelscheitel, schlug geschickt über ihre Hand die Haare meiner linken Schläfenpartie ein, steckte sie mit dem Kamm fest und wiederholte die Prozedur auf der rechten Seite. Mit kritischer Gutachtermiene trat sie zurück und nahm auf der Sessellehne neben Bianca Platz, um das Ergebnis mit der Abbildung im Buch zu vergleichen.
„Buona Dea! Du hast Recht!“, entschied Bianca nach einer geraumen Weile und forderte Giulia auf, ein Foto mit dem Handy zu machen.

Ich erkannte mich selbst nicht mehr. Aus dem Foto blickte mich eine bleiche Fremde mit hoher Stirn und unwillligem Lächeln an: Clarice Orsini, wie sie ein Maler vor über fünfhundert Jahren mit melancholischen Augen und einem weichen Zug um den Mund porträtiert hatte. Erschrocken zog ich die Kämme aus dem Haar und gab sie an Bianca zurück.
„Von dem Bild existiert leider kein Original mehr. Es gab ursprünglich noch eine Kopie vom gleichen Maler, aber die ging im Laufe der Jahre verloren. Die Reproduktionen, die jetzt noch im Umlauf sind, basieren alle auf dieser wesentlich kleineren Kopie, die von Clarices Gemahl auf Reisen mitgeführt wurde. Es war ein Tafelbild, vielleicht so groß wie heute ein Notebook. Kannst du unser Foto auf Lorenzos Handy schicken, Giulia? Ich bin gespannt, was er dazu sagt!“
„Was passierte mit dem ersten, dem größeren Original?“
„Vermutlich verbrannt, als 1494 der Palast der Medici in Florenz geplündert wurde. Sie kennen die Geschichte der Aufstände unter Führung des Dominikanerpredigers Savonarola?“
„Er hat Botticelli dazu gebracht, seine eigenen Bilder auf den Scheiterhaufen zu werfen“, nickte ich.
„Das Volk war schon immer wetterwendisch, kaum drohte Alexander VI., ein Borgia-Papst, – Sie wissen, was das bedeutet – mit dem Interdikt für Florenz, haben sie Savonarola ausgeliefert. Er wurde gefoltert und verbrannt.“
Sie zündete sich eine zweite Zigarette an.
„Von einem Farnese-Inquisitor, wie ich doch hoffen möchte“, fügte sie maliziös hinzu.

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>[40]

Durch die beiden Flügelfenstertüren betraten wir den ungewöhnlichsten Raum, den ich je gesehen hatte. Er maß vielleicht zehn auf zehn Meter. Der Boden war mit uralten buckligen Steinen belegt, die Wände mit einem blutroten Anstrich versehen, wie ich ihn sonst nur aus tibetischen Tempeln kannte. Überall hingen Bilder in vergoldeten Rahmen, vorwiegend Porträts von Vorfahren, wie ich vermutete, aber auch alte Stiche vom Turm und ein Aquarell des Hauses in Madonnina. Dazwischen versammelte sich ein kunterbuntes Sammelsurium von Mitbringseln aus aller Herren Länder: Ein Ahnenpfahl der indonesischen Asmat, ein indischer, bunt bemalter Holzelefant mit Reiterpüppchen, eine kleine Sammlung von Masken der Fang aus Gabun und eine Sandsteinskulptur mit Durga, auf dem Löwen reitend.
Ich blieb vor dem Aquarell des Madonnina-Hauses stehen. Tante Bianca drückte mir ein Glas Eistee in die Hand und betrachtete das Bild. „Ich bin darin sehr glücklich gewesen. Das ist lange her. Damals hatte ein Adlerpaar dort oben sein Revier.“
„Sie sind wieder da. Letzte Woche habe ich sie fliegen sehen“, sagte ich mit einem Lächeln, das sie erwiderte. „Tatsächlich? Ich muss Lorenzo gleich besuchen, sobald er aus Rom zurück ist.“
„Ich soll Ihnen etwas ausrichten von ihm. Alles sei so gekommen, wie Sie gesagt hätten.“ Wir setzten uns zu Giulia an den Tisch, die damit beschäftigt war, eine SMS zu beantworten.
„Mein Neffe war schon immer ein Zweifler“, gluckste sie belustigt. „Wenigstens ist er nicht so ein machtbesessener Sturschädel wie sein Onkel geworden.“
„Dafür hast du schon gesorgt, Tantchen“, warf ihre Nichte ein. „Aber glücklich ist er deshalb noch lange nicht“, setzte sie nach und schickte ihre Nachricht ab.
„Che presto nasce presto muore*“, sagte Bianca leichthin. „Mit dem Glück und der Liebe ist es immer das gleiche. Bei der Macht bin ich mir nicht ganz so sicher.“ Sie rührte in ihrem Eistee herum. „Estefanio hat mittlerweile soviel davon angesammelt, dass er beim nächsten Konklave gute Aussichten hat.“
„Beh, das nächste Konklave ist weit, bis dahin habe ich graue Haare“, lachte Giulia und kassierte dafür einen flammenden Blick ihrer Tante.
„Still! Was weißt du denn schon! E basta così!“
Bianca wies ihre Nichte an, für mehr Licht zu sorgen und klatschte aufmunternd in die Hände.
"Und nun zu Ihnen, Signora!" Ich drückte mich unwillkürlich tiefer in die Polster.


*was schnell entsteht das vergeht auch schnell

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