Sr. Elisabetha Benedicta a Cruce wetzte das geschwungene Rasiermesser an einem Lederriemen und prüfte dessen Schärfe mit dem Daumen. Ein winziger Blutstropfen quoll aus einem haarfeinen, fast unsichtbaren Schnitt. Sie nickte zufrieden und nahm den Schleier ab. Der Anblick ihres geschorenen, mit alten Narben und frischen Wunden überzogenen Schädels erfüllte sie mit Genugtuung. Die Zeit nach den Vorbereitungen für das Frühstück nutzte sie gerne, um sich in ihre kärglich möblierte Kammer zurückzuziehen. Ihr Bett war eine Pritsche, an der Wand hing das Bildnis des Gekreuzigten, ansonsten war das Zimmer völlig kahl. Für die regelmäßige Rasur benutzte sie einen Taschenspiegel, mehr aus dem Zwang der Notwendigkeit heraus.
Eigentlich war es freundlicher und heller Raum, dessen Fenster einen wundervollen Ausblick auf die Vatikanischen Gärten boten, aber Sr. Elisabetha hatte sie mit schweren Portieren verhängen lassen. Der Anblick von Bäumen, üppigen Hecken und blühenden Blumen bereitete ihr Trost, und Trost war eine der Empfindungen, die sie in sich abzutöten gedachte.
Das Rasiermesser schabte mit einem widerwärtigen Geräusch über ihren Schädel, riss hier eitrige Krusten auf und fügte dort neue, tiefe Schnitte hinzu. Das Blut lief ihr über die Stirn und sie gab dem Anflug der Eitelkeit nach, sich eingehend in dem Handspiegel zu mustern. Fast, als hätte man ihr eine Dornenkrone aufgesetzt, befand sie zufrieden. Die sie ja auch trug, eine unsichtbare zwar, aber nicht minder schmerzhafte. Sie presste frische Tücher auf die Wunden, um die Blutung zu stoppen, wusch das Messer sorgfältig ab und verstaute den Spiegel in der Schublade ihres altersschwachen Nachttischens. Mit einer gewissen Ungeduld jetzt zog sie sich die Haube wieder über, befestigte hastig den Schleier, immer mit einem Auge auf der Leuchtkonsole über der Tür. Es war die Zeit, wo er gerne nach ihr zu klingeln pflegte, um sich ein Glas Sherry und seine Schmerztropfen reichen zu lassen. Er würde nicht einmal mit einem Blick ihre Anwesenheit registrieren, das graue Haupt über irgendwelche Akten gebeugt. Und selbst wenn, niemand erkannte sie jetzt noch, die Frau, zu der sie geworden war, zu der er sie gemacht hatte. Sr. Elisabetha, in strenger Ordenstracht, mit fahlem Teint, wässrig gewordenen Augen und dem braunen Kassengestell auf der Nase.
Ein Lämpchen über der Tür begann zu blinken. Sie straffte sich, um Kardinal Estefanio Farnese zu Diensten zu sein, im Bewusstsein ihrer Mission, ihrer geheiligten Aufgabe. Die darin bestand, seine weichen grauen Augen im Todeskampf brechen zu sehen.

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Tenuta LIDL :), Preis 6.99 Euro. Dann wollen wir doch mal sehen.
Der Bursche steht fast schwarz im Glas, aber, und das gefällt mir gar nicht, mit bräunlichen Reflexen, das deutet auf Unheil hin. Mir fehlen Rubinreflexe im Glas, die ins Violette spielen, so kenne ich den Wein nämlich. Was hammer noch. Farbe geht eher in Richtung Granat, der Edelstein, nicht die Frucht, die spielte ja auch wieder ins Bläuliche.
Hmpf.
Bukett - etwas schwerfällig, will sich nicht öffnen. Ich bin nicht in Stimmung für einen frigiden Wein, Leute.
Kirsche erschnuppert, das war harte Arbeit. Campinofruchtbonbon allerdings, kein gutes Zeichen. Eine Spur von Lakritz, ne, das ist nix zu machen, aber ich hab mir auch ziemlich opulent eingeschenkt, also trinke ich mal ein Schlückchen runter.
Nee Leute, für den Preis, echt nit. Das ist kein Sagrantino, was ihr hier verkauft. Pelzt auf der Zunge. Unrund, eindimensional, überhaupt keinen Abgang, wärmt aber schön nach, weil er 13,5 % Prozent hat. Wär optimal für Glühwein, aber da brauch ich net 7 Euro die Flasche auszugeben.
Korrektur: Er hat doch einen Abgang, aber der ist hässlich, zieht hinten den Gaumen zusammen, als hätte man auf Schlehe gebissen.

Mehr als enttäuschend. Dann lieber ne Flasche Chianti Tenuta Lidl für 2.99 Euro.

und lach mich noch tot. Die Jungs vom Klerus sind aber auch einfach z u g u t. Jessasmaria, ist das herrlich.
Jetzt haben die also 1965, am Tag vor der Schlussfeier des Zweiten Vatikanischen Konzils tatsächlich den Bannfluch aufgehoben, der, und jetzt kommts, im Jahre 1054 (!) den Patriarchen von Konstantinopel getroffen und die Spaltung der weströmischen von der oströmischen Kirche besiegelt hatte. Ich könnte mich wegschmeißen. Mal ehrlich, das hat doch Monty Python-Qualitäten!
Und dann blätter ich eine Seite weiter, es ist das Buch von Guido Knopp Vatikan. Die Macht der Päpste, sehr gut übrigens, und da steht ein Zitat von Edward Schillebeecks, einem Theologen:
"Ich wusste von Kardinal Alfrink, dass Paul VI. ihm gesagt hatte: "Ja, wir müssen den Zölibat abschaffen. Aber", so fügte Paul VI. hinzu "ich möchte nicht in die Geschichte als d e r Papst eingehen, der den Zölibat abgeschafft hat."

Das ist doch einzigartig, ich lach hier Tränen.

ist ein DOCG-Wein aus Umbrien, der an den Hängen um das bezaubernde Montefalco, auch "der Balkon Umbriens" genannt, angebaut wird. Er besteht aus Sangiovese und Sagrantino-Trauben, hat eine tiefdunkle, granatapfelrote Farbe, ein Bukett von schwarzen Beerenfrüchten, auch Veilchen und ist einfach ein sagenhaft faszinierender Wein.

Jedenfalls gab es den vorhin tatsächlich bei Lidl, ein 2002er zu 6.99 Euro. Den werde ich heute Abend verkosten.
Sagrantino, ich weiß nicht warum, ist für mich untrennbar mit den Fresken Benozzo Gozzolis, die die Lebensstationen des Franziskus von Assisi darstellen, verknüpft. Immer wenn ich diesen Wein trinke, verbinde ich das mit verblassenden Farben, verbleichenden Konturen (was nix mit dem Charakter des Weines zu tun, es ist nur eine Assoziation von mir).

Also, zugunsten des Sagrantino habe ich das Vatikanpuzzle (1 Bild winkender Benedetto, 1 Palazzo mit Soutanenprieser davor), wieder zurückgelegt. Es hätte mir an sich gut gefallen, aber ich war noch nie eine große Puzzlerin.

Und wenn ihr mir fest versprecht, weiterhin schön brav in die Toskana und an den Gardasee zu fahren, stell ich euch einen Link zur Strada del Sagrantino durch Umbrien ein. Aber nur dann. Ich hab nämlich gerne meine Ruhe, wenn ich dort bin.

Strada del Sagrantino

Ich geh drauf, weil ich meine Mail holen will und falle jedesmal auf irgendeinen Mist rein. Die schönsten Film-Liebeserklärungen! Hier sehen wir Boris Beckers neue Geliebte! Tatjana Gsell zeigt ihre Silikonjuwelen. Diese ganze kranke Scheiße, die sie im Verein mit Bunte und Bild produzieren. Wenn sie wenigstens den Wagner wieder online stellen würden mit seinen Kolumnen, aber nein.
Dann kauf ich mir, wenns ganz hart kommt, auch noch irgendeine bescheuerte Online-Software, die genauso überflüssig wie teuer ist. Und jetzt, sozusagen als Krönung, haben sie einen NEUEN MÄNNERTYP ausgerufen. Den Whimpster oder Wimpster, über die Schreibung waren sie sich selbst noch etwas uneins.

"Über die Laufstege schlurfen schlaffe, hagere Models mit Wuschelhaaren. Auf den Bühnen dieser Welt und in den Musik-Charts tummeln sich Jungstars wie James Blunt, Adam Green, Pete Doherty und "Coldplay"-Frontmann Chris Martin. Sie alle kommen daher wie frisch aus dem Bett, tragen einen legeren Jeans- und T-Shirt-Stil, sind weder glatt rasiert, noch gekämmt und dazu noch etwas schmächtig und bleich im Gesicht. Mit diesem Look kommen sie bei den Frauen an."

Übrigens gab es diesen tollen neuen Männertyp schon zuhauf in den späten Achtzigern. Das waren alles Musiker, von denen wir nix wissen wollten, weil wir alle von Patrick Swayzee oder von Professor Indiana Jones träumten.
Is natürlich blöd für die Jungs, die sind jetzt 20 Jahre älter und haben nix mehr davon, dass ihr Typ gerade in Mode kommt.

Ich hatte mal eine Lieblingspuppe mit Klappaugen und so einem winzigen Genital. Sie konnte aber nicht Pipi, auf sowas bin ich nie abgefahren. Jedenfalls, die hatte keine Haare und sah eigentlich aus wie dieser Pete Doherty. Wenn ich mir nur vorstelle, dass der auf mir läge mit seinen kullrigen Klappaugen und den zwei drei Härchen auf dem Kopf, würde ich mir vorkommen, als ob mich meine alte Puppe bumst. Und ich fürchte, die monströse Parallelität setzt sich auch in den unteren Bereichen fort. Sonst käme er ja gar nicht in die Moss rein.

Ich erwachte mit einem Lächeln und in ausgesprochen guter Stimmung. Ein Blick auf mein Handy zeigte mir, dass noch zwei Stunden Zeit waren bis zu unserem Termin im Archiv. In Windeseile nahm ich eine Dusche, fuhr mir mit dem Kamm durch die Haare und machte mich auf den Weg in die Küche. Ich freute mich auf einen Morgenkaffee. Mein wiederkehrender Traum hatte sich, warum auch immer, verändert und erstmals zu einem guten Ende gefunden. Wenn das kein Zeichen war!
In der Küche fand ich keinen Lorenzo, nur einen Strauß Frühlingsblumen und eine Tüte mit frischen Brioche auf dem Tisch. Er saß, den Kopf in die Hände gestützt, an seinem Schreibtisch im Arbeitszimmer über einem Buch und schaute auf, als er mich hörte.
„Sie sehen aus, als hätten Sie kein Auge zugetan!“, bemerkte ich munter. Die schwarze Soutane machte ihn noch blasser als sonst, unter seinen Augen lagen tiefe Schatten.
„Sie brauchen nur die Herdplatte anzuzünden, der Kaffee ist vorbereitet. Ich kann noch einen gebrauchen“, antwortete er fahrig. Er folgte mir in die Küche und griff abwesend eine Tasse aus dem Regal. Sie entglitt seinen Händen und zerschellte auf dem Boden in tausend Scherben.
„Was ist eigentlich heute Morgen mit Ihnen los?“
Wir knieten auf dem Boden und lasen die Splitter zusammen. Lorenzo mied meinen Blick.
„Haben Sie schlecht geträumt?“, hakte ich nach.
„Ich war ... Autsch!“ Er lutschte sich das Blut vom Finger und sah mich verstört an. „Ich war heute Nacht in Ihrem Zimmer.“
„Das wird langsam zur Manie“, entgegnete ich spitz. „Sie bewahren Ihre Kopfschmerztabletten aber nicht wirklich auf der Loggia auf?“
Die Kaffeekanne brodelte und zischte in infernalischer Lautstärke vor sich hin.
„Ich habe mir Sorgen gemacht“, sagte er unglücklich. “Sie haben in altem, toskanischem Dialekt gesprochen, geflucht, laut geweint. Und als Sie dann noch das Paternoster geradezu geschrien haben, bin ich hinein gegangen.“
„Toskanischer Dialekt? Aber den spreche ich gar nicht! Das haben Sie verstanden?“
„Ich kenne die Worte sehr gut.“ Er schloss kurz die Augen und holte tief Luft. „Aus meinem eigenen Traum.“

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Er will gehen. Und ich weiß, dass er sterben wird. In einer Kirche. Blut, überall Blut. Sein Blut. Verrat, Meuchelmord und Tod. Ich will ihm den Weg versperren, denn ich habe sein Schicksal gesehen.
Eine einzige Armbewegung von ihm genügt, um mich von der Türe wegzureißen und zu Boden zu werfen. Noch habe ich die Kraft, aufzustehen. Wir stehen einander gegenüber - wenn er mich doch nur mit Vorwürfen überschütten würde. Nur stolzes Schweigen, ein hochmütiger Blick, ein unwirscher Griff nach meinen Handgelenken, der mich endgültig aus dem Weg schaffen soll. Ich habe schon lange keine Argumente mehr. Er wird zur Messe gehen und sterben. Ich verlege mich auf schimpfen und fluchen, fange an zu flehen, zu bitten und zu weinen - am Ende finde ich mich auf Knien wieder, die Arme um seine Knöchel geschlungen. Was für ein Teufel mag ihn in Besitz genommen haben, dass er so kalt auf mich hinunter blickt. Er schüttelt mich schweigend ab und schlägt die Türe hinter sich zu.
Ich schluchze stockend das Vaterunser, alles, was mir noch im Gedächtnis geblieben ist von allen frommen Unterweisungen meines Lebens. „Quia tuum est regnum et potestas et gloria in saecula. Amen!“, schreie ich zu Gott empor.
Und im Moment schlägt die Türe wieder auf, vor mir steht mein geliebter Gemahl, zurück gekehrt von den Pforten der Hölle, atmend und am Leben. Ohne zu begreifen, was in ihn gefahren ist, spüre ich, wie er mich aufhebt vom Boden, mich kost und mich beruhigt. In seinen Schoß bettet und mir die Lippen mit den seinen verschließt.
„Perdona me! Vergib mir!“, flüstert er an meinem Ohr und alle Dämonen der Finsternis weichen. Da ist keine Furcht mehr noch Angst, nur Gewissheit. Eine Gewissheit, in der ich ruhig schlafen kann - mit dem Geschmack von Lavendel und Verbene auf meinen Lippen.

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